Nossa Amizade Nao Acabou

⁠O verdadeiro Deus é o que diz: Eu sou o que sou. O deus que é aquele que você quer que seja não é Deus, mas uma projeção da sua mente; um ídolo que espelha não quem Deus é, mas sim quem você gostaria que Ele fosse.

⁠A palavra não foi feita para enfeitar, brilhar como ouro falso; a palavra foi feita para dizer.

O homem não foge da verdade porque não a conhece, mas porque teme o que ela fará com ele.

Eu te amo, eu te amo mais do que você pode imaginar.
Não é medida que caiba em mapas, não é comparação que suporte balança, é uma intensidade que não sei como falar, estou demonstrando por não conseguir amar outra, é um amor que atravessa o invisível, que respira no silêncio e ainda assim ocupa todos os espaços do espaço.
Maior que a escuridão da noite, porque não se perde nela, mais vasto que as estrelas incontáveis, por que meu amor por você permanece, mas não é amor de superfície, e tô começando a achar que não é suficiente, sinto que é daqueles que afunda sem medo,que encara abismos e decide ficar, não é sentimento que treme com o vento, é raiz que rompe as montanhas se preciso for, é chão que aguenta tempestade, é ombro quando o mundo pesa.
Existe porque escolhe existir, porque o amor suporta tudo, suporta os dias difíceis, as falhas humanas, os silêncios mal interpretados, as distâncias que tentam ensinar ausência, e ainda sim ele não desiste na primeira sombra,
não se desfaz no primeiro erro, ele aprende, insiste, amadurece.
É firme sem ser prisão, é profundo sem ser peso,é entrega com intensidade, e se o universo inteiro resolvesse diminuir, ainda assim caberia inteiro aqui dentro, porque o que sinto não depende da imensidão do céu, mas da decisão de permanecer, isso é o que mora em mim não é discurso é a rotina que criei.
Lembrar de você quando algo acontece e meu primeiro impulso, pensar em você é o que me dá energia pra continuar, guardo os detalhes que você esqueceu, presto atenção no jeito que sua voz muda quando você está cansado, e fingi que está bem.
Não é grandioso, é específico, presto atenção no jeito em que seus olhos falam a verdade.
Eu não te amo como quem olha um céu estrelado e suspira, com quem deseja o que não se pode ter, eu te amo como quem aprende os seus silêncios e sabe qual deles é sono e qual deles é peso, eu te amo mesmo quando o barulho é alto demais, porque não é sobre ficar quando você está difícil, é sobre não usar suas falhas como argumento de saída, é sobre não transformar frustração em ameaça de abandono.
Não quero que meu amor faça cena, quero que ele seja o que constrói a segurança da sua noite fria, porque não precisa ser dramático para ser profundo, precisa ser firme o bastante para não ir embora quando a versão bonita acaba e sobra a real.
E se às vezes parece que não é suficiente, talvez seja porque ele não grita, talvez seja no silêncio que ele trabalha, trabalha para entender, trabalha para perdoar, trabalha para continuar escolhendo você, não no auge, mas no comum, pois no extraordinário foi descartado.Isso é o que mora em mim (VOCÊ)
Não é exagero, é permanência prática.

Você por ser você, e não outra pessoa que não seja você, me faz sentir a eu que tem em mim... confuso? Então pera vou explicar... assim: você pode não estar em corpo presente, sua mente me faz sentir prazer em estar com você, só por me fazer pensar em você, me sinto viva, realizada... Simplificou? sinto seus lábios, em pensamentos rápidos pois acordo, só de te ver que perco os sentidos pois você é meu inicio... o fim a gente inventa, sem mais delongas, me leve pra sua cama, faça-me mulher, faça com o que os meus sonhos não sejam mentiras, mostre que seus lábios são mesmo de mel... beije-me como houvesse outros beijos, como se fosse o último... sussurre no meu ouvido, dizendo que me deseja, olhe em meus olhos e leve ao mais perfeito paraíso 😍 só isso... o resto acontece por si próprio no mais impróprio... um fogo ardente, fogo esse que não queima a gente, corpo em febre... e sem alterações climáticas fazemos a noite se prolongar...

Talvez ser livre não seja viver sem crenças, mas impedir que nossas crenças escolham por nós sem que percebamos.

Era uma vez?... Não, foram várias vezes!

Depois que larguei meu cunhado sozinho com os dois bois, eu tinha certeza de que ele iria aprontar alguma comigo. Só não sabia como nem quando.

Num sábado de manhã, eu estava atendendo no balcão da mercearia quando chegou um homem me procurando. Fui até ele achando que queria alguma informação. Não. Não era nada disso. A coisa era mais séria, muito mais séria.

Ele se apresentou como irmão da Margarete.

Bem, a Margarete era uma moça que trabalhava no bar que ficava em frente à mercearia. Era garçonete e atendia os jogadores de sinuca, servindo bebidas e salgados. Meu cunhado costumava jogar lá todas as noites e eu, como sempre, ia junto.

Acho que ele me viu olhando para a Margarete. Coisas de adolescente. Naquela época eu tinha uns quatorze anos e ela devia ter uns vinte. Mas, na cabeça dele, já existia um romance, e ele certamente encontraria um jeito de tirar proveito daquilo.

O sujeito, que dizia ser irmão da Margarete, contou que tinha vindo de outra cidade para resolver um problema muito sério.

— Minha irmã está grávida e disse que você é o pai. Já falei com o Juizado de Menores. Quero resolver esse assunto rápido.

Na sequência, me chamaram ao telefone.

Era do Juizado de Menores.

Eu conhecia a pessoa que estava na linha. Não era o juiz, mas o comissário de menores. Quando atendi, ele começou a me questionar:

— É verdade? O filho é seu mesmo?

Meu Deus!

Larguei o telefone e saí correndo atrás do meu cunhado. Mas ele havia saído.

Fui então procurar minha irmã. Ela estava em casa.

Contei a história e ela nem me deixou terminar. Agarrou-me pelo braço e me arrastou até o bar onde a Margarete trabalhava.

A coitada nem teve tempo de entender o que estava acontecendo.

Minha irmã começou a falar um monte de coisas. Disse que eu era apenas uma criança e que a Margarete já era uma moça feita. Que jamais permitiria aquilo. E ainda falou algumas palavras nada publicáveis.

Depois me puxou de volta para casa.

Pegou uma mala, jogou algumas roupas dentro e decretou:

— Vou te mandar para Santa Mariana.

— Vamos! Se arrume. Só volte depois que as coisas se acalmarem. Melhor ainda: eu mesma vou te buscar.

Ela não me deixava explicar nada.

— Vá se despedir do Ney — disse ela, referindo-se ao meu cunhado. — E não conte nada. Depois eu explico para ele.

Saí procurando o Ney.

Logo o encontrei.

Ele estava com mais quatro pessoas, bebendo e dando risada. Olhavam para mim e riam ainda mais.

Foi então que percebi quem eram os outros.

Um era o sujeito que havia se apresentado como irmão da Margarete.

Outro era o Macaé, o comissário de menores.

O terceiro era irmão do meu cunhado.

E todos estavam se divertindo às minhas custas.

Voltei correndo para casa, contei tudo para minha irmã e lá fomos nós novamente conversar com a Margarete.

Depois de muitas explicações, pedidos de desculpas e alguns constrangimentos, ficamos esperando o verdadeiro responsável por toda aquela confusão.

Minha irmã era bem pequena perto dele, mas naquele dia parecia um gigante.

Deu a maior dura no meu cunhado.

Passado algum tempo, voltamos à rotina.

Eu estava novamente no bar, vendo meu cunhado jogar sinuca.

Só que agora eu observava a Margarete com uns olhares bem mais lânguidos.

E ela, depois de toda aquela história, me retribuía com uns sorrisos muito gostosos...

O regenerado pode tropeçar diante do pecado em momentos de fraqueza, mas já não vive sob o domínio dele; a graça o capacita a uma luta diária e incessante pela santidade.

A regeneração não elimina imediatamente a presença do pecado, mas quebra o seu domínio e destrói qualquer trégua com ele.

A marca do regenerado não é a impecabilidade terrena, mas a militância resoluta contra o pecado e o cultivo contínuo da santidade interior.

Israel está destruindo o Líbano! Não bastou acabar com a Faixa de Gaza! Um dia Netanyahu será coberto de faixas e gazes!

Esquizoide, débilóide, infantilóide e mesmo humanóide, mas não abandonem o racional, não me acusem de bozolóide!⁠

Não seja um asno! Quem zurra é o burro! Não vote na mula! Vote no Lula!

Quando o Coração Aprende a Escrever

Escrevemos porque, às vezes, o coração já não consegue guardar tudo aquilo que sentimos. Escrevemos e entregamos ao papel nossas imaginações, nossos sonhos, nossas lembranças e até aqueles sentimentos que nunca tivemos coragem de dizer em voz alta. Transformamos tudo em palavras, e as palavras, silenciosamente, começam a contar aquilo que durante tanto tempo viveu escondido dentro de nós. Talvez esta seja uma das obras mais bonitas que podemos criar: olhar para um pedaço de papel e descobrir que ali existe um pouco da nossa própria vida. Uma folha que antes estava vazia passa a carregar amores, saudades, encontros, despedidas, desejos e sonhos. E aquilo que estava preso dentro do peito ganha liberdade. Há algo profundamente romântico nisso. Quando escrevemos sobre o que sentimos, não estamos simplesmente contando uma história. Estamos permitindo que um instante sobreviva ao tempo. Um beijo que terminou continua existindo nas palavras. Um abraço que ficou no passado pode novamente aquecer o coração. Um olhar que durou apenas alguns segundos pode permanecer por anos entre duas linhas. E até uma saudade, quando escrita, encontra uma maneira delicada de continuar amando. Talvez por isso eu goste tanto de reencontrar meus sentimentos no papel. É como encontrar uma parte de mim que pensei ter ficado para trás. Leio aquilo que escrevi e, de repente, escuto novamente minha própria voz, reconheço minhas emoções e percebo que tudo aquilo que um dia esteve dentro do meu peito continua vivo. Algumas palavras me fazem sorrir. Outras me levam de volta a lugares onde somente a memória consegue chegar. E existem aquelas que fazem os olhos demorarem um pouco mais sobre a página, porque sabemos que não estamos apenas lendo: estamos sentindo outra vez. Mas existe algo ainda mais bonito. Quando aquilo que nasceu dentro de nós consegue tocar outra pessoa, nossos sentimentos deixam de pertencer somente à nossa história. Alguém lê nossas palavras e encontra nelas uma lembrança sua, um amor seu, uma saudade sua. É nesse momento que descobrimos que os sentimentos humanos, apesar de tão particulares, possuem caminhos secretos que ligam um coração ao outro. Talvez escrever seja exatamente isso: retirar delicadamente do peito aquilo que não queremos perder e confiar ao papel a missão de guardá-lo. Porque a memória pode esquecer detalhes, o tempo pode mudar paisagens e a vida pode nos levar para muito longe, mas aquilo que foi escrito permanece esperando por nós. E quando voltamos para lê-lo, encontramos novamente quem fomos, quem amamos, aquilo que sonhamos e tudo o que tivemos coragem de sentir. Então compreendo que nunca escrevemos apenas com as mãos. Escrevemos com aquilo que vivemos. Escrevemos com nossas lágrimas, nossos sorrisos, nossas ausências, nossos encontros e nossos amores. A caneta apenas acompanha. Quem realmente escreve é o coração. E talvez seja essa a maior beleza de transformar sentimentos em palavras: um dia, depois que o momento tiver passado, podemos abrir uma página e descobrir que aquilo que estava dentro do nosso peito ainda respira. Ainda emociona. Ainda encontra outros corações. Ainda está vivo.

Flávio Bolsonaro pede para o Senado não baixar a guarda!
FIM DOS TEMPOS! O cão conduz o tutor pela coleira!


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Mundo Invertido!
Moraes se afasta de Lula! Mas o mundo da política é esférico e gira. Não é
plano e nem segue uma linha reta! As curvas são perigosas!

Não dá para confiar em carecas!
São todos falsos e criminosos: o careca do INSS, o véio da Havan e agora Moraes! E também o "Sr. White"!
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Lula é recebido com tapete vermelho na Casa Branca! Rachadinha e bananinha não entram nem na casinha do cachorro!

⁠Enquanto houver poder entre os "homens" não poderá haver paz entre os humanos.

⁠Não seja como a lua que brilha a custo da luz do outro, seja como o sol que brilha, e empresta sua luz para iluminar o outro.