Nos somos Culpados pelos nossos Sofrimentos

A solidão nem sempre é ruim,
as vezes ela é necessária.
Ela se torna horrível se somos obrigados a tê-la
mas uma aliada se a escolhemos.

Não existem problemas e sim lições a serem aprendidas, logo, somos todos abençõados, seja pela graça ou pela correção...

Mas, solidão a dois, veja só, nunca foi coerente até te conhecer. Nós somos o remendo que a poesia precisa.

A força interior não somos nós que a fazemos. Ela já está armazenada esperando apenas ser ativada por aqueles que desejam vencer, enquanto outros que se entregaram na mesmice é porque a desconhecem e nunca buscaram por resultados vitoriosos

Nós que escolhemos ser felizes, muito ou pouco, independe dos porquês, somos nós que decidimos como vamos estar.

Se nos julgamos sábios mas não compreendemos o Amor em sua essência somos tolos e nada sabemos da vida.

Nos momentos mais difíceis da vida e que percebemos quem realmente somos, pois são nesses momentos em que mostramos como agiremos em nossas decisões.

Depoimento sobre uma Best:

Amigos? Isso é pouco perto do que somos...
Um olhar e ja deciframos o que está acontecendo...
Uma risada e ja nos compreendemos...
Conselhos? Isso é pouco...
Conversas? Isso é para os fracos
Telepatia? Ainda não chegamos lá.
O que nós somos??
Bests...Apenas Bests

Somos escravos do ontem, prisioneiros do hoje e aventureiros do amanhã.

Somos idiotas quando estamos encontrando o amor, no final somo medíocres quando deixamos de amar..

Somos um paradoxo. Adoramos a juventude e odiamos os velhos. Queremos prolongar nosso tempo até o limite do possível nossa própria existência e nos esquecemos que se vivermos mais, começamos a viver demais.

Somos contraditórios quando expressamos medo de perder o que fingimos possuir.

Muitas vezes pensamos que somos donos da verdade, que tudo sabemos e podemos,infelismente nem quem somos ainda descobrimos, vivemos sempre com pressa de tudo, para tudo, pressa de econtrar um grande amor, pressa de ser feliz.pressa de chegar no topo,por ter tanta pressa deixamos tantas coisas boas passar , deixamos de experimentar a vida e passamos se escravos de coisas que não vale a pena,idealizamos tudo, pintamos o amor com as cores das nossas imaginação, e no fim descobrimos que o amor era preto e branco, que tudo não passou de ilusoes criadas por alguém que so quer ser amada.

Somos todos perfeitos, até o momento em que encontramos os opostos!

Quando não somos feitos para viver certas coisas, não perdemos nada em não vivê-las!

Somos o resultado das coisas que fazemos e das decisões que tomamos.

A vida é um eterno ciclo de começos, meios e fins.

Somos feitos do que fizemos com o que nos fizeram.

Somos filhos do acaso.

Somos tatuados de acontecimentos.

Somos segredos.

Somos marcas.

Somos todos que passaram por nossas vidas.

No final de tudo, somos culpas, desamores, arrependimentos...
( também tem as felicidades, amores e coisas boas )...
experiencias boas e ruins, mas que fizeram de nós, quem nós somos.

Se fossemos todos iguais, seriamos gêmeos. Somos descendente de macacos sim.

somos incompletos ate quando anoitece,
ainda sonhamos por tantas magouas.
dias se vão em frases perfeitas,
no profundo tudo é uma bobagem qualquer,
sinto que tudo caminha numa partitura...
que se perdeu no exato momento...
desapareceu de tão perfeito...
nada tomou mesma forma deixada na suposta,
assim morreu...
como uma madona apos o delírio que bate se,
abrangente dor afio,
olho as paredes mortas e nada compreendo,
doe tanto que flagelos maldizem
nessa escuridão, mortalhas;
tudo que já senti se foi,
por que doe tanto;
nessa partículas de solidão;
magoo a musica tocada ao fundo,
nem sei com posso ainda senti essa musica
dentro do meu profundo...
não tente traduzir o que sinto...
nunca seria tão perfeito,
meus desejos são desencontrados...
nessa superfície de sentimentos aparentes...
todo ato são coniventes...
no desejo dessa carne
profanos sentimentos, ditos tão populares,
pura moralidade...
me desfaço da racionalidade,
quando tudo sinto...
são apenas parte das minha lagrimas...
de tudo que distinto no meu ser.
por celso roberto nadilo