Ninguem Explica a Saudade

⁠⁠Ninguém é mais livre do que os que podem ir onde querem, mas só vão aonde Deus for com eles.

⁠Ninguém precisa entrar para a história, todos precisam entrar para a Vida.

⁠Não há um livre sequer, pois ninguém é tão livre ao ponto de não querer estar preso àquele que o libertou.

⁠Se Política fosse Futebol, a Polarização ainda seria o Clássico do Ódio — ninguém joga, todos se lascam.

⁠Ninguém consegue ser tão pequeno quanto aqueles que precisam diminuir os outros para se sentirem grandes.

⁠A família deveria ser a faculdade para a educação da alma. Sem Deus ninguém é próximo de ninguém.

⁠Aos que entristeceram por perder 𝗔𝗠𝗜𝗚𝗢𝗦 por causa da política: alegrem-se!? Ninguém perde um amigo que nunca teve.

⁠Não desperdice a oportunidade de fazer o bem só porque ninguém está vendo. Se o sol fosse esperar pela plateia, talvez nem amanhecia.

⁠Todos podem ser um pedacinho de “céu” na vida de alguém, mas ninguém vai para o 'céu' de ninguém.

Construa o seu!

⁠Ninguém é alegre ou triste o tempo todo.
Há os que fingem ser feliz o tempo todo, por puro prazer em enganar a tristeza.

⁠Ninguém consegue ser mais desafortunado do que um pobre falante; pois são poucas as necessidades tão urgentes quanto a que ele tem em encontrar algo para falar.

⁠Ninguém é melhor do que ninguém, mas os que mais impõe do que propõe, são desprezíveis.

⁠Ainda há tanto Entulho em mim, que nem me atrevo a notar Cisco em ninguém.

“Comece a agir!
A sua felicidade não está nas mãos de ninguém além de você mesmo. É verdade que, em meio às dores e conflitos, os olhos quase sempre deixam de ver os milhões de motivos que a vida oferece para sorrir... e basta um único motivo para fazer chorar. Mas lembre-se: você é infinitamente maior do que as lágrimas que caem, e a sua força é mais luminosa do que qualquer piedade que os outros não poderão lhe dar. Sorria para dentro de si e descubra o imenso valor que já existe em você.”

⁠NÃO HÁ ARCO-IRIS NO MEU PORÃO.

Capítulo II

— O Amor que Ninguém Vê.

“Há dores que têm nome de silêncio. Há amores que desfalecem no escuro.” Camille Monfort.

Ela ainda estava lá.
Não no tempo, nem na fotografia que amareleceu sobre o piano que já não toca mas em mim.
Nas dobras encharcadas da memória, onde até hoje a musselina da tua ausência dança, viva, como um véu de névoa sobre a ferida que não cicatrizou.
Teu nome, Camille, é agora um sussurro que me rasga por dentro —
e não há mais quem o ouça,
senão os fantasmas que deixaste quando partiste.

Nunca soube se foste amor ou febre.
Talvez um delírio.
Ou o último lampejo de beleza antes do colapso.
Tua presença era feita de sombra líquida, de olhos que atravessavam as paredes do mundo e diziam coisas que minha razão jamais soube traduzir.
Na tua boca morava um lamento antigo, como quem tivesse amado demais noutra vida e voltasse para cobrar os restos.

E eu —
tão sóbrio, tão lógico, tão homem —
me vi desfeito no avesso da razão.
Como se tua aparição tivesse escancarado em mim uma porta que dava não para o céu, mas para o porão da minha própria alma.
E lá, entre espelhos rachados e cartas nunca enviadas, te reconheci:
não como um anjo —
mas como a mulher espectro que me revelou tudo o que eu escondia de mim.

Foi amor.
Mas desses que ninguém vê.
Porque amar-te era uma doença sem nome,
um ritual sem altar,
uma febre que só ardia quando a cidade dormia.

Não, Camille, tu não foste feita para os olhos do dia.
Tu eras para ser lembrança,
para ser poema escrito com sangue no diário de quem nunca será lido.
E por isso permaneces viva —
não na realidade que nos negou,
mas nos reconditos mais obscuros de mim, onde ainda habita o menino que chorou quando você não veio.

O que mais dói não é o amor que acaba.
É o amor que ninguém viu ou sentiu nascer.

Seja amigo de todos, não seja injusto com ninguém, não agrade para receber algo em troca.

Ninguém alcança a plenitude de uma felicidade sozinho. Digo uma felicidade, porque acredito sermos feitos de várias delas, que vão e vem até que estacione numa alegria constante.

Eu nunca precisei de ninguém pra ser totalmente feliz, mas sempre preciso de alguém para que me faça sentir-me completo.

Ninguém entendi isso! Cada dia que passa a desumanidade esquece o significado da palavra 'humanidade'.

A pouca experiência de vida me ensinou que ninguem é dono de nada, tudo é ilusão - e isso vai dos bens materiais aos bens espirituais. Quem já perdeu alguma coisa que tinha como garantia (algo que já me aconteceu tantas vezes) termina por aprender que nada lhe pertence.
E se nada me pertence, tampouco preciso gastar meu tempo cuidando das coisas que não são minhas; melhor viver como hoje fosse o primeiro (ou o último) dia da minha vida.