Nao sou seu Quase Amigo e

Sou igual bambu, envergo ate quase tocar ao chão. Mas não me quebro!.

Se eu sou feliz?
As vezes
Se sou triste?
Sempre
Consigo disfarçar?
Quase sempre
Não sei porque mais escrever foi uma forma que encontrei para desafiar
As vezes me sinto até bem depois que escrevo até porque depois que acabo não tem mais oque chorar pois cada letra foi uma lágrima que puis a derramar

Resgate

Às vezes penso
Tenho quase certeza
Não sou daqui

Minha alma
Grita por liberdade
Enquanto meu corpo
Reprime meus instintos
Juntos com as diretrizes
Da sociedade.

Não cabe
Dentro da minha alma
Essa inclusão.

Minha consciência
Clama por expansão,
Comunicação.

Liberdade,
Esse é o significado do resgate.

Sou um tipo que gosto de quase tudo. E se eu digo o contrário, é porque já experimentei e não gostei. Por menor que seja, não cabe a ninguém dizer que não gosta sem experimentar. Mas ser humano tem dessas coisas, e eu não vou dizer que não gosto dessas atitudes, pois, afinal, nunca experimentei ser assim.

Não tenho medo do escuro, não tenho medo da distância, sou forte pra quase tudo, menos pra te perder.

Eu não sei ser meio ou quase . Ou sou tudo , ou sou nada .

Sou poeta franzino, quase não consigo escrever o que sinto.

Sou tão criticada... então,não custa quase nada retribuir.

LOUCO

Eu quase que sou louco...
Eu quase que sou louco...
Eu quase que sou louco...
Não se vá... Quase sempre eu sofro.

Eu quase que sou louco...
Eu quase que sou louco...
Eu quase que sou louco...
Não me abandone...
Às vezes eu quase morro.

Hoje quase sou casado! Se não fosse o quase.

Sou pequena, quase não sou vista mas existo, e estou sempre presente, sou a esperança que você muitas vezes não sente.

Mesmo sendo um indeciso como sou,em duvida se Deus existe ou não...
quando estou quase sempre aprofundado em meus pensamentos fitando o vago céu
eu sinto e posso ouvir Deus sussurrando em minha mente:No que esta pensando Sandro?
como se eu fosse uns dos seus poetas prediletos
como eu queria acreditar nisso

Eu não sei defini r o meu silêncio completamente,pois sou quase todo o silêncio.ora sou porque eu estou brava,ora porque estou refletindo,posso ser o silêncio também por estar feliz.O silêncio é o meu sinônimo,meu parceiro que como uma relação qualquer às vezes prefere o oposto-o grito,agito.

Sozinha sou pouca. Sou um grãozinho de areia. E um grão de areia não tem lá tanta beleza. É quase imperceptível. Porém, se eu tiver sorte e encontrar pela vida pessoas e mais pessoas, grãozinhos e mais grãozinhos, serei praia. Serei muita areia. Aí sim não passarei por despercebido, nem me sentirei sozinha. Estarei cercada de grãos e juntos, formaremos um belo lugar, uma bela paisagem. Águas tentarão nos afastar, levar alguns grãos para longe. Pés irão pisar sobre nós, porém esses não nos afastarão. O vento poderá fazer com que alguns sumam, as chuvas podem tirar nossa beleza. Mas quer saber? Ainda não estarei sozinha. Nunca estarei sozinha. Porque sei que sozinha, sou pouca. Acompanhada, sou praia.

Sigo tentando me convencer que o não teve inicio nem fim simplesmente não existiu, e sou tão quase boa na argumentação quanto na arte da negação.

⁠DEUS É BOM O TEMPO TODO

Não consigo amar ainda.
Sou trevas quase densa, mas um ponto de luz em mim rumina e chora; fecho os olhos e nada vejo, prisioneiro sem alimento, sem perceber que a vida é doação e movimento, vivo a dor que se eterniza no agora.

Não sou poeta,não sou inventor,nem sequer um rimador.Tenho apenas uma mente quase perfeita que para mim Deus mandou.

Passei tempo demais esquecendo ou negando quem eu sou, e agora sou tanto de mim mesma, que quase não me caibo, aonde estou, derramo!⁠

⁠Posso não ser a sua realidade,mas sei que sou o melhor quase.

De META em META

Sou quase invisível, no preto e no branco,
No banco dos réus, onde a dor não é manto,
Amargo é o fel, as verdades despidas,
Rasgam-se os véus, vozes vão sendo emudecidas.

Inocento no caos, ventilando eventuras,
Na maca eu flutuo, morrendo em ditaduras.
Na cela fria, eu sou sombra esquecida,
Punido pelas penas de uma lei torcida.

Um corpo cravado, a bala não é enredo,
Vai pra vala logo ali, o luto é segredo.
Resisto, aos sionistas no jogo do horror,
Censura é jugo, não calo a minha dor.

Nos becos da história, os vermes rastejam,
Sionistas que ruminam a dor, não veem, não enxergam.
Palestina, resistência, sussurros em agonia,
Holocausto emudecido, silêncios que desafiam.

META, não se meta, eu não sou sua ilustração,
As vozes guerreiras não cabem na sua censura, não!
A perda é amarga, mas a luta é docinha,
Na favela do mundo, a esperança caminha.

São pedras na rua, flores na mão,
Cada passo firme, na palma do coração.
Os gritos não calarão, ecoam na quebrada,
Em cada esquina, uma história ressuscitada.

Sigo firme, sigo vivo, num verso enredado,
Contando do meu povo, que nunca foi calado.
Se brincar de censura, prepare o seu fundo,
Aqui, a resistência é a poesia do mundo.
META, não me meta nessa caixa de silêncio,
Vou contar, vou gritar, minha voz não emudeço!