Nao sou seu Quase Amigo e

Diga ao primeiro que passa; que eu sou da cachaça; mais do que do amor.

Porque eu sou feita pro amor. Da cabeça aos pés.

Eu sou a dureza desses morros
revestidos,
enflorados,
lascados a machado,
lanhados, lacerados.
Queimados pelo fogo
Pastados
Calcinados
e renascidos.

Eu sou o pão da vida;
o que vem a mim jamais terá fome;
e o que crê em mim jamais terá sede.

Eu sem você sou só desamor. Um barco sem mar, um campo sem flor. Tristeza que vai, tristeza que vem. Sem você, meu amor, eu não sou ninguém…

IRMANDADE

Sou homem: duro pouco
e é enorme a noite.
Mas olho para cima:
as estrelas escrevem.
Sem entender compreendo:
Também sou escritura
e neste mesmo instante
alguém me soletra.

Eu sei que sou pesada, triste, dramática, neurótica, louca, insatisfeita, mimada, carente. Mas você se esqueceu da minha maior qualidade: eu sou só.

Eu sou pior do que superficial. Eu sou uma piscina de criança.

Parem
eu confesso
sou poeta
cada manhã que nasce
me nasce
uma rosa na face
parem
eu confesso
sou poeta
só meu amor é meu deus
eu sou o seu profeta.

De todas as minhas certezas eis eis a mais bela...
Sou metade incompleta que só a eternidade poderia preencher!

Eu sou quem eu sou hoje por causa das escolhas que eu fiz ontem.

Sou vulnerável às menores bobagens, às mínimas palavras ditas, a olhares até, e sobretudo, a imaginações.

Eu sou o intervalo entre o meu querer e o que a vontade dos outros fez de mim.

Para você eu sou ateu; para Deus eu sou a leal oposição.

Sou uma mulher polida vivendo uma vida lascada.

Sou um alcoólatra que virou escritor para poder ficar na cama até meio-dia.

Sou daquelas pessoas que se drogam com livros, músicas, filmes, séries, fotos e tumblr.

Oração do Milho

Sou a planta humilde dos quintais pequenos e das lavouras pobres.
Meu grão, perdido por acaso, nasce e cresce na terra descuidada. Ponho folhas e haste e se me ajudares Senhor, mesmo planta de acaso, solitária, dou espigas e devolvo em muitos grãos, o grão perdido inicial, salvo por milagre, que a terra fecundou.
Sou a planta primária da lavoura.
Não me pertence a hierarquia tradicional do trigo. E de mim, não se faz o pão alvo, universal.
O Justo não me consagrou Pão da Vida, nem lugar me foi dado nos altares.
Sou apenas o alimento forte e substancial dos que trabalham a terra, onde não vinga o trigo nobre.
Sou de origem obscura e de ascendência pobre. Alimento de rústicos e animais do jugo.
Fui o angú pesado e constante do escravo na exaustão do eito.
Sou a broa grosseira e modesta do pequeno sitiante. Sou a farinha econômica do proletário.
Sou a polenta do imigrante e a miga dos que começam a vida em terra estranha.
Sou apenas a fartura generosa e despreocupada dos paiois.
Sou o cocho abastecido donde rumina o gado
Sou o canto festivo dos galos na glória do dia que amanhece.
Sou o carcarejo alegre das poedeiras à volta dos seus ninhos.
Sou a pobreza vegetal, agradecida a Vós, Senhor, que me fizeste necessária e humilde
Sou o milho.

Eu acho que eu sou um bobão. Ou talvez eu seja apenas feliz.

Sou uma carta gigante, chata, cheia de erros, longa demais, muito complicada.