Nao Magoe um Alguem

A infância não foi um jardim, foi um campo minado de acidentes, um leito gelado de doenças e um cemitério precoce de perdas inimagináveis. Mas o pior não estava no sangue ou no luto; o verdadeiro trauma veio na frieza cortante da negação. Fui gerado, mas não acreditado. A pessoa que me trouxe à luz se tornou o meu juiz mais severo, o espelho da indiferença que me tratava como sombra. Essa voz, a que deveria ter sido o meu alicerce, martelava a sentença mais cruel na minha cabeça infantil: eu nunca seria alguém. Eu estava condenado à infelicidade antes mesmo de ter chance de viver. E essa semente... Ah, essa semente perversa. Ela não morreu. Ela se transformou num arbusto espinhento com garras de ferro. Cresceu no solo árido da rejeição, no pedregal da alma, e hoje, é uma mata fechada dentro de mim. Suas raízes profundas não são superficiais, são nervos expostos, enroscadas no âmago do meu ser. Arrancá-las é impossível. O que resta é a luta diária para não ser estrangulado pelos seus ramos gélidos.

Ainda que a luz se recuse a tocar o chão, há um rastro que a memória insiste em manter. Não me refiro ao toque, à palavra, ao perdão, mas ao contorno que a ausência deixa em você. O espaço que a água preenche é o mesmo que define o vaso, e o que se perde é apenas a medida do achado. Há encontros que não têm nome nem rosto, e são o silêncio que me deixou falado. Eu procuro no eco a prova de que não sumiu. E o ar que respiro não seria o mesmo, se a essência da sua passagem não tivesse ensinado o meu eu a ser extremo.

O arrependimento é um espelho que desafia a ação futura. Olho-o, aprendo a não repetir a cena que me arrependeu. Não quero expiar para sempre, quero transformar decisão. Por isso deixo o arrependimento virar combustível, não prisão. E sigo com mapas novos, desenhados por cuidado e costume.

A integridade é um pequeno altar que levo no bolso. Não a exponho para que se veja, guardo-a para que funcione. Ela me lembra decisões quando o mercado pede atalhos. Ser íntegro é preferir a estrada estreita e firme. E assim chego ao fim do dia com pouco peso na consciência.

Quando me perco na profundidade dos teus olhos, não vejo ausência, mas um amor em armadura, erguido tijolo por tijolo pelo medo do futuro. É um jardim de promessas blindadas, onde a flor mais rara é a coragem de simplesmente se desfazer no instante.

O compromisso, na verdade, não é uma linha reta, é um círculo vicioso de partidas e retornos. O eterno não se encontra na ausência de mudanças, mas na ousadia de reiniciar o abraço mesmo sabendo que todo amor carrega o seu próprio inverno intrínseco.

Tentar manter a chama acesa na chuva de novembro não é um teste de força, mas de teimosia cega. O verdadeiro amor reside em aceitar que a cera vai escorrer, que a luz vai ser trêmula, e mesmo assim, continuar protegendo a pequena vigília com o corpo.

O pedido de tempo não é um hiato, é uma confissão: o desejo de afastar a vulnerabilidade antes que ela se torne um argumento de separação. É a fuga estratégica da intimidade que nos desnuda, deixando apenas o eco da pergunta: quem está fugindo de quem?

Se a vontade de me amar existe, que ela seja um rugido e não um sussurro envergonhado. A hesitação é um freio de mão puxado na subida, e eu não posso carregar o peso do teu "e se" enquanto tento te salvar da tua própria maré baixa.

Se a chuva de inverno promete não durar para sempre, é porque há um ciclo implacável de renovação em curso. A escuridão, embora vasta, é apenas uma ausência temporária, não é preciso ignorá-la, mas usá-la como a tela nítida para o desenho exato da luz que o amanhã trará.

O amor não é um luxo, mas o combustível primário da existência. Ele não é medido em anos, mas na intensidade das trocas. Quando todos os medos se curvarem à evidência do afeto, não haverá mais sombras, apenas a clara e irrefutável lógica de que a vida se expande quando compartilhada.

Todo fim não é um vazio, mas um terreno aplainado para uma construção de propósito muito mais sólido. O ciclo de amantes que chegam e partem nos ensina que, acima de tudo, o único amor duradouro é aquele que se aprende a dedicar à própria reconstrução.

Um coração ferido ainda sabe amar, mas ama com olhos atentos, não entrega tudo de uma vez, mas também não fecha as portas, ama com sabedoria.

A jornada no deserto não é um castigo, mas uma escola de crescimento e amadurecimento onde somos forjados para a glória que está reservada à frente. É nesse lugar de escassez e solidão aparente que a provisão de Deus se manifesta de maneira mais clara e íntima, ensinando que não vivemos de pão somente, mas de cada palavra que sai da Sua boca, que é nosso sustento. Não importa a aridez do vale, pois Ele está no controle e sabe fazer tudo muito melhor do que podemos planejar, nos conduzindo em segurança para a terra prometida que Ele desenhou para nós.

O milagre não é apenas um evento sobrenatural, mas a manifestação concreta do amor e da autoridade de Jesus. É a força que cura toda ferida, reverte o quadro mais complexo e transforma a derrota em vitória e testemunho. Clamo pelo mover de Deus capaz de abrir o Mar Vermelho, derrubar muralhas e nos fazer mais do que vencedores sobre cada adversidade que tenta nos paralisar ou nos desanimar. A luz do amanhecer sempre sucede a noite mais escura, e a certeza de que a vida nova chegou e o choro acabou nos impulsiona a abraçar o milagre que já está decretado sobre a nossa existência.

O ego é um espelho sujo: mostra apenas uma versão distorcida do mundo. Se não o limpares, viverás no reflexo de uma mentira que tu mesmo criaste.

A virtude não é um dom, é um músculo. Se não exercitares a paciência, a honestidade e a coragem todos os dias, eles atrofiam.

A felicidade não é um pico a ser atingido, mas a maneira como você caminha. Ela está nos seus passos, na sua razão, não no seu destino.

Seu lar não é um lugar. É o seu caráter. Onde quer que você vá, ele é o único bem que o destino não pode tirar de você.

A raiva é punir a si mesmo pelo erro de outro. O perdão não é um presente para o outro, é a chave que liberta você da prisão do passado.