Mulher seu Cheiro
Um SER de sabores.
Por vezes doce, de repente amargas,
tens cheiro de flores, causam calafrios.
Inspiram, respiram e transpiram AMOR,
são cheias de LUZ, vocês nos reproduzem.
Sensibilidade incomparável, fragilidade disfarçada.
MULHERES!
Tenho pelos livros um amor carnal. Trato-os como se deve tratar aquela mulher amada, de quem jamais esqueceremos a primeira vez que sentimos seu cheiro, o toque e o calor da pele, o esvoaçar dos cabelos sedosos, os lábios sussurrando promessas... Os livros são mulheres que se doam por inteiro. E de nós... só esperam sonhos.
Acama...
(Nilo Ribeiro)
Preparar a cama,
um ritual de louvor,
receber a mulher que ama,
isto é amor
não tem uma sequência,
faça como quiser,
depende da sua consciência,
mas receba comcarinho a mulher
é uma poesia,
e não um manual,
quero versar com magia,
o ninho de um casal
o lençol estendido,
é o corpo da amada,
precisa ser aquecido,
precisa ser massageada
encaixá-lo com firmeza,
não deixando espaço,
é abraçá-la com certeza,
é envolvê-la no abraço
passar a mão e alisar,
não deixá-lo vazio,
passar a mão e acariciar,
deixá-la com arrepio
colocar o travesseiro,
primeiro com jeitinho,
é deixá-la sentir teu cheiro,
é cingi-la de carinho
dar umas batidinhas,
para melhor acomodar,
é como dar uns tapinhas,
e a celebração esquentar
a cama está arrumada,
é o trono da rainha,
chamo a minha amada,
e em meus braços ela se aninha
amo do jeito que for,
amo de forma sacana,
amo com todo amor,
a deusa da minha cama...
Angústia de Influência
A mulher e o toureiro
têm em comum o cheiro
de sangue no esmero da roupa
têm em comum a graça
com que transpassam
a besta com a capa e a espada
têm em comum o estro
poético do gesto antes da
morte, os olhos de martírio
o homem-fera
babuja a bainha da Valquíria
quando
o infinito
lavra no lacre
seu sinete:
a besta expira, atônita
diante da verônica
de Manolete
O cheiro da minha mulher!
O cheiro da minha mulher,
É um cheiro encantador,
Quando ele está na cozinha,
Seu tempero é tentador.
Rasgo as minhas vestes de prazer quando sinto a presença da mulher amada do meu lado, sem pressa me deixo embalar pela suavidade da sua voz tornando-me cativo da sua doçura e do seu cheiro.
De uma mulher que passa, sentimos o cheiro agradável de uma mulher perfumada; mas as que levam o aroma de Cristo no coração, sentimos à distância as grandezas de suas ações.
Shaun: Você é só um garoto. Não sabe o que está falando.
Will: Obrigado.
Shaun: Tudo bem.
Shaun: Já saiu de Boston?
Will: Não.
Shaun:
Se te perguntar sobre arte, me dirá tudo escrito sobre o tema. Michelangelo… sabe muito sobre ele: Sua obra, aspirações políticas… ele e o papa, tendências sexuais, tudo. Mas não pode falar do cheiro da Capela Sistina. Nunca esteve lá, nem olhou aquele teto lindo. Nunca o viu. Se perguntar sobre mulheres, me dará uma lista das favoritas. Já deve ter transado algumas vezes mas não sabe o que é acordar ao lado de uma mulher e se sentir realmente feliz. É um garoto sofrido. Se perguntar sobre a guerra, vai me citar Shakespeare… “Outra vez ao mar, amigos…” Mas não conhece a guerra. Nunca teve a cabeça de seu melhor amigo no colo… e viu seu último suspiro, pedindo ajuda. Se perguntar sobre o amor, citará um soneto… mas nunca olhou uma mulher e se sentiu vulnerável. Alguém que o entendesse com um olhar como se Deus tivesse posto um anjo na Terra só pra você para salvá-lo do inferno. E sem saber como ser o anjo dela como amá-la e apoiá-la pra sempre, em tudo no câncer. Não sabe o que é dormir sentado num hospital por dois meses porque só o horário de visitas não é suficiente. Não sabe nada de perda. Porque ela só ocorre quando ama algo mais que a si próprio. Duvido que já tenha amado alguém assim. Olho pra você, e não vejo um homem inteligente e confiante. Só um garoto convencido e assustado. Mas você é um gênio, é inegável. Ninguém entenderia sua complexidade. Mas acha que me conhece por um quadro e disseca minha vida. Você é órfão, não é? Acha que sei de como sofreu, como se sente, quem você é… porque li “Oliver Twist”? Você se resume a isso? Pessoalmente, estou cagando pra isso, porque… tudo que me diz eu poderia ler em livros. A menos que me conte sobre você, quem você é. Isso me fascinaria. Isso, sim. Mas não quer fazer isso, não é? Morre de medo do que poderia dizer. Você que sabe"
(sessão de psicoterapia in Gênio Indomável)
Um Buquê de Flores não é mais romântico pela quantidade ou tamanho, mas pela delicadeza de uma rosa que representa uma mulher; a cor que se for vermelha representa o amor; as próprias flores que representam um jardim. Os espinhos das rosas mais bonitas que podem representar vários querendo a mesma rosa, mas apenas o caule à tem de verdade, só ele fez dela a mais bonita flor, a mais cheirosa, ele quem cuida bem dela, ele quem vai continuar cuidando dela, até ela morrer.😍💃👉🌹
Sou simples, mas não curto ganhar flores e rosas! Estas logo se vão!
Prefiro as que são criteriosamente selecionadas, elaboradas e envasadas. Amo
cheiros rebuscados!
Algo mais "para sempre"...
Amo perfumes!!!
Ela me convida a perder-me na fragrância efêmera, celebrando a beleza fugaz que a natureza gentilmente nos oferece.
Tenho saudades de ter-te por perto,
de desfrutar da tua presença,
de sentir o teu cheiro,
de mergulhar intensamente
na tua existência,
és a mulher que tanto desejo,
então, que este reencontro
logo aconteça.
Querida, agora confesso que, nos meus pensamentos, sonhos e devaneios, já ficamos juntos, até saboreei os teus beijos através da maciez dos teus lábios carnudos, senti o teu cheiro, um perfume delicioso, além de outros frutos do meu desejo intenso de desfrutar dos teus encantos.
Também compartilhamos sorrisos e olhares, estavas provocante com um tom de vermelho nas tuas vestes, cabelos lindos e soltos, então, demonstramos afetos de verdade sem nenhum sinal de fingimento, assim tivemos momentos calorosos de reciprocidade, tiramos um bom proveito do nosso tempo.
Infelizmente, muito provavelmente, isso não se tornará realidade, entretanto, pelo menos, posso pensar em ti, sonhar contigo visualizando com nitidez na minha mente cada detalhe aprazível do teu ser, da tua presença simplesmente marcante, sem dúvida, uma linda mulher, cuja essencialidade é emocionante.
Quando era criança, eu não via a hora de estar com Henry. Cada visita era um acontecimento. Agora, cada ausência é um não acontecimento, uma subtração, uma aventura sobre a qual vou ouvir quando meu aventureiro se materializar aos meus pés, sangrando ou assobiando, sorrindo ou tremendo. Agora tenho medo quando ele some.
Às vezes, me pergunto se essa disposição, essa esperança, impede que o milagre aconteça. Mas não tenho escolha. Ele vem, e eu estou aqui.
