Motivos de Amar uma Mulher
Que toda mulher lembre hoje:
sua força é linda,
sua história importa
e sua luz transforma o mundo. ✨
Ela não precisa de capa,
sua coragem já faz voar.
Como um girassol diante do sol,
toda mulher nasceu para brilhar. 🌻✨
Guerreira, amorosa, dedicada e sempre presente. Mulher, não importa sua cor ou raça, apenas o presente que sai de seu coração
Toda menina um dia cresce e se torna mulher, outras já nascem maduras o suficiente pra dar continuidade a novas esferas, sem modificar sua estrutura infantil de vidas por dias, que precisam o progresso materializar.
Admiro a criatura mulher, daquela que que possui e usa a sensualidade inconscientemente, e daquela que tem a plena ciência de toda sua sensualidade. Aquela que tira fotos no espelho só para namorar sua própria existência.
Digo que a mulher
é a pura licença
poética da vida.
Vezes subjetiva
vezes não.
Mas sempre poesia,
e o mundo,
só mais um leitor.
Hoje é o seu dia, mulher!
Ser feito de luz
que brilha por onde passa
que espalha amor pelo mundo
que floresce
que é fértil
que é doçura
que é vida na sua forma mais pura!
Ser mulher
é ser a força
em forma de doçura.
É ser a garra
nos momentos difíceis.
É ser alegria
que contagia a vida.
Ser mulher
é ser anjo
é ser leoa
é ser mãe
é ser amiga
é ser filha
é ser namorada
é ser esposa.
Ser mulher é divino.
Linda mulher,
Receba essa rosa simples e singela como sinal da sua beleza, da sua capacidade de Amar verdadeiramente, do seu poder de florir e espalhar alegria por onde você vive.
"Nem toda mulher gosta...
De receber flores arrancadas,
mas gosta... quando forem entregues com afeto"
Se mulher procurasse beleza,
ela namoraria ela mesma...
Não importa o seu tamanho,
mas que levante cedo e batalhe.
Que seja maduro e comunicativo.
Mulher procura homem de caráter!
Você ainda tem dentro de si a mulher que amou, que escreveu, que sonhou.
Só tá soterrada agora, pedindo pra ser lembrada.
O olhar
Carrego no peito
o olhar da mulher
que nunca quis me conhecer.
Não foi amor.
Foi ausência.
E mesmo assim, ficou.
Tatuei não o rosto,
mas o olhar.
Porque era ele que me atravessava
sem nunca me tocar.
Ela não ficou.
Não chamou.
Não voltou o gesto.
O que ficou fui eu,
com a pergunta aberta
batendo no osso.
Esse olhar no meu peito
não é dela mais.
É a prova
de que sobrevivi
ao não-ser-vista.
Hoje entendo:
não marquei submissão,
marquei memória.
E memória não manda.
Só lembra
de onde eu vim
e por que não volto.
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