Momentos de Reflexão

⁠Mesmo quando o mundo me empurra para a escuridão, há algo dentro de mim que se recusa a apagar a luz, mesmo que seja pequena.

A morte é apenas o início da continuidade.

Uma camiseta sem a arte de uma estampa é apenas um pedaço de pano.

⁠Na melancolia das gotas que caem do céu, encontro o reflexo da tristeza que habita em meu coração.

⁠"Você costumava ser uma pessoa tão diferente, tão divertida".
As vezes não sei se sou uma pessoa divertida...
Por muitas vezes me pergunto quem eu sou, e o que eu inventei para que as pessoas gostassem de mim!

Cada um é o que sabe.

⁠A mente, em estado de êxtase, se inunda da desordem ao redor, pois é ela quem governa esse caos.

⁠Janela é uma pequena porta em pensamento,
Abrindo caminho a aventureiros sem destino.
Ver em uma singela janela um percurso,
Caminho incerto para quem o inicia,
Mas, à medida que se percorre, torna-se certo o que há de vir.

Sejam os verdes pastos ou os pedregulhos rochosos,
Cada ser e coisa, pela história construídos,
Mas por que construção? De quê?
Construção é história, é o sanar das dúvidas
Que trancam portas e janelas,
Necessitando, para abri-las, de uma chave
Ou do impulso que leva ao mundo além das janelas e portas.

Assim, ao falar de abertura, como outrora se dizia,
É o acordar de um sono infinito e perpétuo,
Que, imobilizados, não conseguimos agir,
Precisando, para acabar com isso, de um tapa ou um abraço.
É irônico, pois a vida é isso:
Vida é emoção, a unicidade que surge em nós
E a relação com o outro. Portanto,
Abertura é abrir os olhos limpos
Por aqueles que um dia estiveram em nosso lugar.

Ser janela é limpar e voar,
Como um passarinho que, mesmo tardiamente, tende a voar.
Ser janela é esperança,
Mesmo que ao fim não se aproveite.
Ser janela é provocar a construção de novas janelas,
Pois, como dito, janela é porta;
Porta também é janela. Assim,
O mundo de cada indivíduo se torna casa,
De onde podemos sair e entrar,
Pois, se a casa for prisão,
A vida deixará de lembrar de ser
E provocar novas janelas, ser livre e ser felicidade.

⁠Às vezes, consertar é apagar;
Ter sucesso é fracassar para depois ganhar,
mas ganhar nem sempre é vencer,
pois, ao olhar para trás, talvez percebas
que o bem que buscavas foi o que decidiste largar.
Ser relutante é não chorar
ao ver os caminhos que poderias trilhar,
sem precisar abandonar.

⁠Mero tempo, mera infâmia da matemática, que mostra que menos nem sempre é subtrair. Às vezes, menos é mais, é adicionar. Perseverando, iluminamos o caminho que, por vezes, omisso, desvela o saber. Assim é a vida: desfragmentar o objeto até seu núcleo, embora o tempo seja o guia que orientacadatraçado.

⁠Conectando o mundo, podemos pessoas ver.
Mas conectar... será mesmo?
Para ver, basta um passo, um chamado, uma troca.
Se conectar é mais do que enxergar,
é deixar que o mundo nos toque,
é atravessar os muros invisíveis entre nós.

E, no entanto, a verdadeira conexão nunca chega.
Não porque está longe, mas porque a deixamos desluir.
Ela se dissolve entre os rostos —
amigos ou estranhos, conhecidos ou esquecidos.

Tristonho, enfim, lhes digo:
esta poesia é de nada,
mas, talvez, seja de tudo.
Entre versos doces ou amargos,
há um eco do que perdemos.

Simples é conectar.
Difícil é perceber que, entre os delírios do tempo,
fomos nós que nos perdemos...

Um mundo irreal
cujo olhar é felicidade,
choro tristeza
se a ambiguidade é desprezo,
o mundo é irreal, afinal
a hipocrisia é ápice do final
que abres o início
de um ciclo vicioso,
onde a verdade se mascara
e o sorriso é duvidoso,
em corações que se calam
quando a alma dispara.

E se o tempo é um espelho
que distorce o essencial,
caminho entre sombras
de um querer tão irreal,
tateando o incerto
em busca do que é vital.

Mas se o mundo é ilusão,
que reste então a poesia,
como farol da contradição
e abrigo da utopia.

⁠O mundo é perverso, mas encantador.
É triste perceber que o antes se passou,
mas um novo amanhecer nasce,
jogando fora o que passou.

Apesar de utopia e invisível ao olho nu,
ainda permanece o ontem enquanto o hoje se faz presente,
mas o futuro já passou e também é futuro agora.
Tudo está entrelaçado e sufocante,
como as amarras da jiboia na presa,
que vê a última imagem do fim.

Mas também é lindo,
pois foi uma experiência única.
Nada pode ser jogado fora.
O mundo é feito disso:
entre desastres de cataclismo e de criação.

E a lição que vem em meio a tudo é:
tudo vai passar
e será uma parte do que virá.

Mas os rostos, os sacrifícios,
as alegrias, os costumes... passaram.
E talvez o fim de tudo já tenha acontecido,
pois o mundo é cíclico.
Civilizações desapareceram
e você desaparecerá.

Então, seja o ser único que veio ao mundo
entre tantas possibilidades.
Traga a unificidade
que a presa, nas garras da jiboia,
viu ao encarar seu último dia.

Relembre, entre suas memórias,
o momento de euforia
que teve ao sobreviver
em um belo dia.

O mundo é feito de escolhas,
compreendê-las nem sempre alivia o peso.
Mas o tempo, com paciência,
ensina a suavizá-las.

E no fim, até as mais duras
encontram seu lugar no entendimento.

Escolhas, mesmo compreendidas,
nem sempre serão aceitas.
Seguir em frente é o curso da vida,
rever o caminho nem sempre é a solução.

Contemplar, sim,
é o combustível do que ainda virá.

Siga, meu caro aventureiro,
e, na dúvida, confie:
a paisagem é linda do topo.

⁠Ele permanece à beira do limiar, o vento frio da estação tocando seu rosto enquanto o trem repousa por um momento. A porta aberta à sua frente é um convite silencioso, mas a decisão pesa como um fardo nos ombros. De dentro do vagão, ele observa o caos organizado da estação. Pessoas correm de um lado para o outro, cada uma com seus próprios destinos, carregando sonhos, dores e despedidas. A estação é imensa, cheia de vida, cores que se misturam em um psicodélico turbilhão de emoções, refletindo o turbilhão dentro dele.

É como se o mundo inteiro estivesse em movimento, exceto ele.

Ali, parado no limiar, com os pés ainda dentro do trem, ele sente a hesitação apertar seu peito. O próximo passo não é apenas uma escolha física — é uma decisão que ecoa na alma. Há tanto peso no ato simples de sair do vagão, como se estivesse deixando para trás uma parte de si, uma vida que já não faz sentido continuar. Cada rosto que passa por ele é uma lembrança do passado que tenta se afastar. Há dor, sim, mas também há uma promessa de algo novo do outro lado. Só que para dar esse passo, ele precisa deixar algo para trás, algo que talvez nunca mais volte a ser.

E então ele percebe: a verdadeira viagem não é sobre o destino. É sobre as paradas, os momentos em que decidimos se seguimos em frente ou se ficamos.

A estação pulsa à sua frente, vibrante e viva, mas a escolha é dele. Ficar no trem, confortável no familiar, ou descer, enfrentar o desconhecido e descobrir o que a vida reserva do outro lado?

No fundo, ele sabe que o trem não esperará para sempre.

⁠Todos somos capazes de praticar o bem e o mal. Poucos mostramos nossa verdadeira face para o mundo. Por medo de que o mundo a veja e comece a gritar.

⁠Infelizmente vivemos em um mundo onde é necessário pensar como um psicopata para fugir de certos perigos.

⁠Vejo-a as escuras, por temer que os outros a vejam as claras.

⁠O morto-vivo se mata todos os dias, para se sentir vivo, mesmo sabendo que é temporário.

Nunca diga "não temos nada" para alguém, que você sabe que viveu várias sensações.⁠ A ouvir a mata internamente, doerá em você quando ouvir as mesmas palavras e entenderá.