Minha Terra tem Palmeiras onde Canta o Sabia

⁠O meu ódio é a minha principal fonte de inspiração. Escrever foi uma maneira civilizada que encontrei para "dar o troco".

⁠O meu ódio é a minha principal fonte de inspiração, escrever é uma maneira civilizada que encontrei para "dar o troco"; é meio que um jeito de ir me refazendo, de ir juntando os "caquinhos" e continuar seguindo em frente; sem fingir que eu não importasse ou que não me lembrasse.

⁠Não confunda meu sorriso com liberdade, minha simplicidade com tolice, minha fala mansa com paciência, ou Minha acessibilidade com carência; pois posso destruir tdas as suas expectativas a meu respeito de um segundo pro outro.

⁠É impressão minha ou o mundo virou pelo avesso?

⁠Minha alma é uma dança cigana.

Todos os dias da minha vida eu dizia que amo você, mas nem com isso te convenci.

Convivi com várias pessoas durante toda a minha infância a quem eu chamava amigos, mas, só aos 18 anos é que eu percebi que só tive um amigo em toda a minha vida: A solidão.

Decidi manter-me em silêncio quando percebi que da minha boca Só sai bobagem

"Amo profundamente… mas minha alma está de malas prontas para o céu."


Trecho do livro Lá em casa

A minha alma se revela em notas e versos,se manifesta nessa capacidade de expressar através da arte.

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📘 3. Fragmentado — A Lâmina da Palavra


> A escrita é minha arma.

Não atira, não explode.
Mas corta.

Corta onde a sociedade esconde o pus.

Corta o discurso pronto que protege monstros e pune inocentes.

Escrevo com cicatrizes, não com tinta.

Não sou poeta da esperança.
Sou cronista da dor.

A cada linha, denuncio o abandono disfarçado de liberdade.
A cada frase, rasgo a hipocrisia que sufoca o homem que sente.

Não defendo covardes.
Quem levanta a mão pra bater em mulher, criança ou velho —
é lixo humano.

Mas também não aceito ser condenado por respirar.

Ninguém mais vai me calar.

Esta é minha voz.
Esta é minha lâmina.

E se incomoda, é porque acertou o nervo exposto.




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⁠ Escrevo no Escuro, Mas Não em Silêncio

Mesmo com minha visão limitada, minha voz não se cala.

A vida me impôs um silêncio forçado, uma pausa que nunca escolhi. Minha visão debilitada me impede de agir como antes, de subir, pintar ou realizar tarefas físicas.

Mas a dor que não fala explode por dentro — e eu preciso botar isso pra fora.

Escrever, para mim, não é simplesmente sentar e digitar. É uma batalha diária.

Minha visão limitada dificulta a leitura e a escrita. Cada palavra que sai é fruto de muita paciência, esforço e adaptação.

Uso ferramentas tecnológicas para ajudar — leitores de tela que me falam o que está escrito, comandos de voz que transformam minha fala em texto, teclados especiais que me ajudam a não errar —, mas mesmo assim o processo é lento e exaustivo.

Às vezes, a letra demora a sair porque tenho que revisar com cuidado o que foi transcrito, corrigir erros que aparecem, lidar com o cansaço físico e mental.

A sensação é de um combate constante contra o tempo, contra a fadiga, contra a frustração de não poder ver as palavras como antes.

Mas eu persisto. Porque essas palavras são mais que letras — são minha resistência, meu grito silencioso, meu modo de existir.

A escrita não é só trabalho, nem rotina — é luta, é expressão de dor, é cura e sobrevivência.

Enquanto minha visão limita meus passos, minha mente e alma encontram força para criar e resistir.

Que minha história sirva de voz para tantos que lutam calados, porque ser forte nem sempre significa estar bem.

Seguimos, com a alma ferida, mas de pé.

#Resiliência #DorSilenciosa #HomemQueSofre #EscritaQueCura #ForçaInterior

⁠A dor tentou calar minha história, mas Deus me ensinou que cicatriz também é palavra. Mesmo com a visão apagando, sigo enxergando com a alma. Porque a superação não é ausência de luta — é presença de fé em meio à guerra. E onde o mundo vê fim, Deus começa mil recomeços."

— Purificação

⁠ "Minha dor virou caminho. Minha fé, ponte. E mesmo quando tudo parece escuro, Deus acende esperança em mim."
— Purificação

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🔥 ORAÇÃO DA POSTURA QUE HONRA A DEUS

Senhor, que minha postura fale mais alto que minhas palavras.
Que meu andar, meu olhar e minhas atitudes preguem o evangelho antes mesmo que eu abra a boca.
Que eu não me intrometa na vida do outro, mas me envolva apenas com amor e compaixão.
Que minha imagem revele dedicação, reverência e santidade.
Livra-me da malícia, da fofoca, da vaidade e da soberba.
Ensina-me a servir em silêncio, a obedecer com alegria e a viver com pureza.
Que o mundo reconheça Tua presença em mim pelo meu caráter.
E que, ao me verem, vejam o reflexo do Teu Espírito.
Que a minha vida te honre até no invisível.
Em nome de Jesus, amém.

-Purificação

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🙏 Oração de quem é exemplo antes de falar

Senhor, que a minha imagem pregue o Evangelho antes que minha boca se abra.
Que minhas atitudes falem mais alto que qualquer palavra.
Ensina-me a ser exemplo no silêncio, no respeito, na integridade.
Que meu testemunho grite santidade mesmo em meio ao barulho do mundo.
Livra-me de ser pedra de tropeço, mas que eu seja ponte para o Teu amor.
Ajuda-me a vestir o caráter de Cristo com dignidade e temor.
Que meus passos sejam firmes e meu coração puro.
Que quem olhar pra mim veja Tua luz — e não o meu ego.
E que minha vida inteira seja um reflexo da Tua graça.
Em nome de Jesus, amém.

Purificação

Quantas vidas ligadas ao piloto automático destas inclui-se a minha.
Aos sons de passadas não reconheço a morada advindas das minhas.
Pelas ruas á carros distintos e caros mas não seguem as ruas.
Permaneço acordado observando o fardo que aqui continua.
Embriagado adormeço para ver se esqueço desta vida sem lua.

Nas garras ferozes das circunstâncias não me envolvi
Golpeada pelo acaso minha cabeça sangra mas não se curva.

A minha paz esta para o meu desespero assim como um oceano esta para uma ilha ?

⁠Ecos de minha alma
Me lembram tempos antigos,
Das manhãs cobertas pela névoa prateada,
Quando os carvalhos sussurravam segredos ocultos.
Onde a vida era simples, mas celebrada alegremente,
E os mistérios da vida jamais eram esquecidos.
Éramos gratos aos deuses da Terra,
Pela Mãe que floresce, pelo Pai que aquece,
Pela brisa que carrega os nomes dos ancestrais.
As colheitas que vinham da terra eram fartas, pois nossas almas eram gratas.
Elas eram motivo de festa e celebração.
Cada grão de trigo era bênção,
Cada gota de orvalho, mistério divino.
E ao final do ciclo — dançávamos sob as estrelas —
Homens, mulheres e espíritos:
Todos um só povo, uma só tribo — filhos da Natureza.