Minha Amiga Debutante

Andei sozinho, mas tinha direção, a bússola interior guiou cada passo, sozinho, ouvi melhor minha fé e rumo, aprendi a andar com coragem e sentido.

Por meio das lágrimas, Deus reescreveu minha história, o sofrimento tornou-se tinta que autenticou minhas palavras.

Foi preciso espaço para a minha reconstrução, nos remendos, aprendi a humildade do ser. Acabei moldado em meu próprio formato, inteiro.

Fui ferido por sonhos, mas não parei de sonhar, as feridas não mataram minha vontade de voar, sonhar é resistência que insiste em ressurgir, mesmo ferido, continuo a mirar o horizonte.

Fui apagado por muitos, reacendi por mim, a recuperação veio da minha própria mão, reacender é reconhecer o poder interior, sou chama que eu mesmo acendi.

A noite é funda, mas minha vontade é mais funda ainda.

A noite é minha casa, nela os relógios param de mentir.

Olhar para a grandiosidade da Tua Obra é ajustar a minha própria escala de valores, percebendo a pequenez dos meus problemas diante do Teu poder. Essa perspectiva me liberta da ansiedade e do foco excessivo no temporário, direcionando o meu olhar para a estabilidade da Tua perfeição. Sou forte, porque Aquele que me sustenta é infinitamente maior.

Não me ofende que tua opinião política seja contrária à minha. Se tens respeito, tens minha estima. Pois, se há algo de que estou plenamente convicto, é que a cortesia não pertence à esquerda nem à direita; ela é própria dos homens civilizados.

Não me alimento da inveja alheia, me nutro da minha própria fé.

"Na minha mudança, nunca recomecei sozinha, trouxe comigo a fé , o amor e esperança."








Marcilene Dumont

Minha mãe tem cabelo de algodão-doce cansado,
daquele que o tempo foi soprando devagar…
e mesmo assim ainda adoça o dia de quem chega perto.


O rosto dela é estrada de barro batido,
listrado pelas chuvas que já enfrentou…
mas firme, como quem nunca saiu do lugar que ama.




O café dela nunca é só café,
é colher batendo na xícara marcando o tempo…
como relógio simples ensinando a vida a não parar.


Minha mãe mexe o açúcar devagar,
como quem tenta adoçar o mundo…
sem fazer barulho pra não assustar a dor.


Ela é dessas que conversa com planta,
e jura que o sabiá responde…
porque quem tem fé entende até o silêncio cantar.


Minha mãe é livro que não pode empoeirar,
porque cada página esquecida…
é um pedaço da gente que deixa de existir.


Saudade dela não é ausência,
é presença que não cabe no abraço…
e por isso transborda pelos olhos.


Tem dia que ela é rede na varanda,
balançando entre o cansaço e a fé…
sem nunca deixar ninguém cair.


Se um dia ela for embora,
vai ficar espalhada nas pequenas coisas…
no barulho da colher, no canto do sabiá, no balanço de uma rede.

⁠“Podem vestir minhas roupas, copiar meus gestos, mas jamais carregarão minha alma.”

“Minha autenticidade é tempestade demais para quem só conhece a calmaria das máscaras.”⁠

Agradeça as sócias por dividirem meus cuidados amor, desde minha saída da mulher da minha vida que sei como a vida é boa sozinho ou não...

Por causa do cargo que provém da minha mente, o meu coração é acelerado. Então como será quando eu perder a minha amada queridíssima, lindíssima, belíssima, super e incrível mãe.
Amo a minha mãe mais do que tudo, sobre e sob a terra, não é atoa que o seu nome é Alfonsina Buconzo Ngoio.

Quer entrar na minha vida, aporta está aberta, quer sair, aporta está aberta, só não fecha.

Eu sou a minha melhor companhia. Se não for eu, então é Deus ou a minha mãe.

Quando a minha mente se afasta, nem o meu coração consegue encontrá-lo.

Difícil é como exprimir ou explicar o que há na minha mente e expressar o que há no meu coração.