Mentiras

Não precisa ser Shakespeare
Nem Tolstoi
Basta ser de verdade
Ser inteiro
Estar inteiro
Refletir o que sente
E sentir o que reflete
Basta ser você
Que já se tornou imortal
Que é maior que qualquer um
Que não precisa fazer força
Para ser
O meu deus.

Estou à procura da verdade.
Somente a verdade.
Quero coisas verdadeiras;
pessoas verdadeiras, sentimentos verdadeiros...
Não me interessa mais viver relações construídas na oportunidade, no interesse, no comodismo do:
"já que está, deixa ficar"
Quero olho no olho
Quero sinceridade
Procuro gente que gosta de gente
E de preferência, que goste das pessoas mais próximas primeiro
Procuro afinidade de caráter
De honestidade
De pureza
Não, eu não estou dizendo que não erro
Eu erro. Erro muito. Erro rude.
Mas eu me envergonho quando eu não sou bacana
Eu tento arrumar as coisas
Tento remendar a alma
Tento ser justa
Tento ser humana
Por isso, não faça cerimônia em sair agora
Saia
Saia de uma vez
Da sala, da conversa, da minha vida
Não há razões para se conviver assim
Quero a tranquilidade de uma vida leve
Ao meu redor, o amor, o bem, a mansidão, e
principalmente, o senso de justiça.

Escrito para mim!

" Saudades de Dom Quixote, de seus rompantes.
Suas verdades puras, de vida breve: seus instantes.
Somos loucos, revolucionários.
Mutantes.
E, embora visionários.
Sem Cervantes.
Somos poucos.
Sem lembranças.
Sem verdades.
Sem lealdade.
Sem Sancho Pança.
Queria encontrar Quincas.
Viver seus lares.
Em bares.
Criados, endeusados.
Por Jorge Amado.
Beber seus mares.
Seus gritos.
Suas mágoas.
Seus berros aflitos.
Suas águas.
Quem sabe, até por ironia.
Reveja Brás Cubas.
Suas histórias.
Seu dia- a- dia.
Em minha memória.
Aprendiz.
Representada por u'a atriz.
Em seu viver encantado.
Por um Machado de Assis.
A quem sempre quis.
Feliz.
Em suas sátiras.
Em seus ardis.
Hoje meu pensamento está suado.
Saudoso.
Cansado.
Malcomportado.
Querendo calar, ansiando ouvir.
Algum canto, algum hino.
Reclama a presença de Meire.
Clama por seus encantos.
Sua voz.
Seu violino."

Silveira Serpa Antonio

⁠Um dia eu ouvi: Se o amor acabou, na verdade nunca foi.

⁠Um relacionamento só é verdadeiro em meio a uma discussão.

⁠Senhor, deixaste apenas os bons para os bons? Os tristes para a escuridão e o silencio? A verdade para o que restar do amor?

A verdade é dura, triste, solitária e tem nome. Vive sóbria através de todos os entorpecentes, cada qual com seu nome, apelido e endereço.

Todas ou quase todas as pessoas conseguem me ver bem, mas nenhuma delas da forma como você me olha, me nota, observa e conclui.

Não julgo teus olhos, não os posso. Teus olhos vêm tudo, ao mesmo que nada. Sentem e perseguem o que te fere. Seus olhos são como afiadas facas, moldadas através de tempos, muitos e poucos, talvez simultâneos.

É a tua verdade que vejo. Tua verdade que eu quero e espero.
Me sinto estranhamente dentro dela, nela. Com ela.
É a tua verdade que também nos separa e nos reaproxima de forma constante.

Que a tua verdade nunca seja absoluta, se é cortante, amargurada e dura.
Que a minha mentira ao menos engane tua razão e te entorpeça o tempo suficiente e necessário para amar.

Porque, onde seu corpo deitar, querido, repousa lá meu coração também.

⁠Crie o hábito de aproximar o seu coração daquilo que você verdadeiramente ama.

⁠É preciso ser bom para conhecer a Verdade.

⁠A verdade nunca importa para os corruptos de plantão.

⁠Como posso amar alguém verdadeiramente, sendo que nem amor próprio eu tenho?

Talvez o amor ao outro comece quando eu aprender a olhar para dentro, com a mesma paciência e cuidado.

O amor-próprio não é um ponto de partida, mas uma construção que cresce, a cada gesto de cuidado e compaixão comigo mesmo.

⁠O amor, em sua natureza mais crua, é um paradoxo temporal e emocional, sua verdadeira dimensão só se revela na experiência da perda. Enquanto presente, é banalizado pela rotina, negligenciado pela falsa segurança da permanência. Somente na ausência é que suas camadas mais profundas se tornam perceptíveis, como uma arquitetura invisível que só se desenha no vazio.

Na verdade, não gosto muito desta sensação de me apaixonar todos os dias, ou noites...O que me parece, é que estou desesperadamente tentando ocupar o lugar que já pertenceu a alguém um dia. O problema é que eu sei que nem mesmo esse alguém seria capaz de me fazer parar de me apaixonar todos os dias, ou noites, porque é o meu coração que se recusa a pertencer unicamente a quem quer que seja...

Por que ela se isola na dor? Para que o amor se aninhe. Amor verdadeiro.

A verdadeira amizade é um dos amores mais gratuitos que existe!

É que no fundo, a gente sempre mantem a ingenuidade de não esperar da amizade verdadeira sequer a dúvida entre magoar ou não!

São as verdadeiras amizades que fazem com que valha a pena continuar remando o barco, independente de como esteja o mar!

Pessoas que se sentem mais à vontade exprimindo condolências, à desejar verdadeiras felicidades, para mim, não são confiáveis!

Se você quiser dizer "eu te amo", diga.
Mas diga e desvie o olhar.
Amor de verdade não cobra nem a mesma resposta!

Você está se atribuindo importância demais, quando, na verdade, é só um cisco diante dos problemas que tenho. E cisco, basta soprar pra sair do caminho.
É melhor se conformar com a sua insignificância.

A ironia é a prima debochada da verdade.