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Sutilmente, ela estava dizendo a ele que tinha sua própria vida, seu próprio negócio. Uma mulher independente sempre pode ir embora.
Se desperdiçamos uma pergunta, ou não ficarmos satisfeitos com ela, façamos uma outra logo em seguida, mas se a pergunta seguinte também não for primorosa, não se desaponte. Há momentos que devemos recolher o que aprendemos e refletir sobre o que ouvimos, para realmente estabelecermos empatia com quem nos ensina, respondendo às nossas dúvidas, como pode.
Ainda estou quebrada, não estou? Acho que estou começando a perceber que não vou superar isso. A morte não melhora. Talvez a vida melhore.
As histórias têm finais; é por isso que os contamos, para ter certeza de que há um sentido em nossas vidas. Mas, como um diagnóstico, uma história pode se tornar uma prisão, uma estrada reta traçada pelas pessoas que a antecederam. As histórias não são verdadeiras.
Quem são os verdadeiros fantasmas, nós ou nossos mortos? Talvez eles tenham nos imaginado primeiro, talvez tenhamos sido conjurados do passado profundo por outras mentes.
A ficção é inimiga da história. A ficção nos faz acreditar na estrutura, nos começos, nos meios e nos finais, na tragédia e na comédia. Não há tragédia nem comédia na guerra, apenas desordem e dano.
O que são segredos, senão coisas que queremos esquecer? Então, por que manteríamos contato com outras pessoas que se lembram deles?
Essa não é a reação de uma mulher apaixonada, para quem o casamento é uma progressão natural desse amor.
Ela lhe diria, ela jura, que amar uma criança não vem naturalmente, não para todo mundo, nem mesmo se for uma criança que nasceu de você.
Ela sabia que eles ainda tinham negócios inacabados e muito a trabalhar para consertar as coisas. Mas talvez não se tratasse de voltar a algum ponto anterior do casamento.
Não estou surpresa com a crueldade... O que me surpreende é que seja esperado que a gente a ignore, que não a mencione, que nade nela como se fosse a água oleosa e fedorenta do porto em que os meninos mergulham nos cais.
Nunca na minha vida senti nada tão poderoso quanto a força que havia naquela sala enquanto aquelas mulheres falavam, e comecei a acreditar que era a própria conversa que fazia isso, que talvez as vozes das mulheres em harmonia fossem como uma espécie de faísca ou como a rajada de ar quente que entra por uma janela, ondulando as cortinas, antes da chuva...
A noite ser
As flores do meu corpo não dormem
Entre o peso do orvalho e as lágrimas dos anjos nasce uma
chama para esfriar-me o rosto
Haverá como alçar voo desse jardim de ossos?
Desse sol sem urgência que ao caminhar destrói o meu
punhado de assombros?
Tenho todo tempo do mundo para olhar o tempo perdido;
a vida que não tenho.
A que flecha pertence o arco que atinge as minhas consciências?
No fundo de mim o que há de mim?
De que âncora nasce-me a vida?
De que plenitude me vejo externa ao meu corpo?
Alago-me nos livros que se compõem na minha incompletude
de páginas – betumes e luzes que gotejam em fragas
de espuma e espera.
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