Mensagem de Magoa e Sabedoria
Nunca esqueça o que tem no final do caminho da vida! As vezes o caminho é curto, outras vezes longo, florido, seco, feliz, triste, maldoso e muito raramente sincero. lembre-se todos temos caminhos diferentes!
VOCÊ DEFINE SEU CAMINHO.
Por que você enfiaria alguém que ama em um buraco solitário na terra? Onde é frio, sujo e cheio de insetos? Não pode ser assim que termina, depois de tudo, depois de tudo que ela foi.
" A trajetória da vida é, se jogar ao mundo e sentir o misturar do frio da barriga com o pulsar das batidas aceleradas de um coração que anseia, inspiração, respiração e de tudo que se apresenta como algo novo!
Uma nova experiência, um novo lar, um lugar, canto e até a imponente sala de estar...
Mas mesmo a frente ao mar é preciso mais do que ser livre, porque o desejo que se consuma, também se consome...
É preciso continuar querendo e amando a sua escolha ou o que é determinante dentro de sua imagística, é preciso lutar pelo que escolhemos, independente de dias de choro ou regozijar.
Porque há vários caminhos e infinitas possibilidades e ser é uma variável inesgotável.”
Fotografia não reflete a verdadeira imagem corporal do ser humano, com recurso o feio se torna belo, o gordo se torna magro e consequentemente a perspicácia humana utiliza desses artifícios para camuflar sua verdadeira identidade que se encontra guardada no íntimo da consciência.
Inspiração...inspiração.
O que é inspiração?
Inspiração é o que faz meus olhos brilharem, e faz meu pensamento viajar.
Inspiração é o que me leva além...além dos meus limites.
Ao me inspirar...vejo um futuro que ainda não existe. Mas vejo em mim a possibilidade de realizar.
O que me inspira? O que me faz viajar?
As vezes um sorriso...as vezes um olhar...as vezes toque...as vezes o falar.
É viagem sem sair do lugar.
Ao mesmo tempo mil lugares visitar.
Imaginar...imaginar...é só começar!
-Tudo bem?
Ele perguntou e eu quis dizer que não. Quis dizer que só estaria bem depois que ele voltasse a bagunçar os lençóis da minha cama, os meus cabelos e a minha rotina. Que só estaria bem depois que ele voltasse a deixar bilhetes espalhados pela casa nos lugares mais improváveis para que eu achasse sem querer. Quis dizer tanta coisa que me afoguei nas palavras e sai sem responder o deixando pensar que eu não ligava mais, quando na verdade morria por dentro.
- São anjos.
- São pessoas.
- São anjos.
- Pessoas.
- Anjos!
- Pessoas! Só pessoas Renata. Com defeitos e problemas como qualquer um. – Ele disse já sem paciência com a conversa.
- Não interessa! – Ela disse também sem paciência. – São eles que iluminam meu dia. – Sussurrou.
E quando o peito não aguentou mais segurar e a cabeça cansou de tentar entender, as pernas cederam e o corpo desceu junto com as lagrimas.
As vozes ecoavam por toda a casa. Todos comemoravam o amor deles, o amor dele. Estavam decidindo tudo em meio a risos e suspiros, decidiram datas, locais de viagens, marca do moveis, nome dos filhos. Ela? Ela saia calmamente sem nem ao menos ser notada, deixando que lhe decidissem a vida como sempre haviam feito. Subia os degraus de madeira deixando o vozerio para trás.
O segundo andar consistia em um longo corredor até a outra extremidade da casa, com uma infinidade de portas . O sol iluminava o fim do corredor o que somado a todas as portas fechadas, dava a ela a sensação de “luz no fim do túnel”. Luz! Para ela luz sempre esteve associado a liberdade. Nem ela sabia explicar o porquê disso.
Os passos, antes lentos e arrastado, iam ganhando velocidade a medida que o longo corredor era vencido. A luz toca-lhe a pele, a determinação toca-lhe a alma e o corpo toca o vidro. Eis que a liberdade vem acompanhada de estilhaços que lhe marcam a pele. Mas a alma, pulando enfim para a liberdade, não liga
Olhar para dentro é complicado. Corremos o risco de descobrir coisas com as quais não estamos preparados para lidar.
Ela encontrava-se sentada na cadeira branca que tinhas os braços unindo-se as costas e havia colocado-a perto do aparador. A perna direita servia de apoio para o caderno enquanto a outra passava por baixo desta e as pontas dos pés repousavam sobre o móvel.
O lápis corria preciso sobre o papel. Os longos cabelos cor de cobre caiam de maneira desordenada sobre seus ombros e ela sorria sozinha à medida que o desenho tomava forma. Nem percebeu a hora passar e só deu-se conta do quão tarde era, quando os raios de sol iluminaram o desenho.
Sorriu mais uma vez ao olhar a obra agora pronta. Era ele. Deitado em sua cama, adormecido. Era só um desenho, um desejo. Apesar da perfeição dos detalhes, da maneira que a coberta enroscava-se na perna dele, da mexa fora do fluxo no travesseiro, ele nunca estivera naquela cama, nem em nenhum outro canto daquela casa a não ser dentro dela.
E a vontade surge sem explicação. Toda aquela profusão de sentimentos forçando para sair. Ela respira fundo tentando controlar-se, tentando ilusoriamente passar para si mesma a sensação de estar no comando. Mas não esta. Já faz algum tempo que perdeu o controle de si e do resto. Enfim, a maré enche de vez e transborda, alagando tudo e lavando lhe a alma.
Tínhamos chance.Tínhamos planos, sonhos e desejos. Tínhamos promessas e declarações. Tudo tão abstrato e parecia tão palpável.
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