Me Ame quando eu menos Merece

Faz o que eu digo, mas não faças o que eu faço. Esta é a verdadeira sabedoria.

Eu odiaria morrer duas vezes. É tão chato

São inúmeros os que se parecem comigo e eu no entanto permaneço único.

Eu acordo
contando as sílabas;
o haikai ri

Se perdi os meus dias na volúpia, ah! devolvei-los a mim, grandes deuses para que eu volte a perdê-los.

Sem que o discurso eu pedisse,
Ele falou; e eu escutei,
Gostei do que ele não disse;
Do que disse não gostei.

Canção de Primavera

Eu, dar flor, já não dou. Mas vós, ó flores,
Pois que Maio chegou,
Revesti-o de clâmides de cores!
Que eu, dar, flor, já não dou.

Eu, cantar, já não canto. Mas vós, aves,
Acordai desse azul, calado há tanto,
As infinitas naves!
Que eu, cantar, já não canto.

Eu, Invernos e Outonos recalcados
Regelaram meu ser neste arrepio…
Aquece tu, ó sol, jardins e prados!
Que eu, é de mim o frio.

Eu, Maio, já não tenho. Mas tu, Maio,
Vem com tua paixão,
Prostrar a terra em cálido desmaio!
Que eu, ter Maio, já não.

Que eu, dar flor, já não dou; cantar, não canto;
Ter sol, não tenho; e amar…
Mas, se não amo,
Como é que, Maio em flor, te chamo tanto,
E não por mim assim te chamo?

Havia o escuro
mas eu não sabia onde;
teu rosto era sol.

Eu estou-me sempre a enganar, como Deus.

Meus filhos nunca gozaram de um privilégio que eu tive: nascer pobre.

É verdade: eu sou uma mulher dura cercada de homens meigos.

Tudo aqui é comestível, inclusive eu.

Eu nunca entendi por que as pessoas consideram a juventude como um tempo de liberdade e prazer. Provavelmente porque elas esqueceram as suas próprias.

Boneca se aquece
com o meu chapéu de lã.
Eu visto saudades.

É verdade. Eu sou meio retardado. Mas também sou fantástico.

Onde é que se pode encontrar o teu próprio eu? Sempre no mais profundo encantamento que experimentaste.

Eu lembro a mim mesmo toda manhã: nada que eu disser neste dia me ensinará coisa alguma. Portanto se eu pretendo aprender, devo fazê-lo através de ouvir.

Eu preferiria ter uma mente aberta pelo mistério que fechada pela crença.

O poema não é feito dessas letras que eu espeto como pregos, mas do branco que fica no papel.

E o que era "eu"
É uma simples palavra
Na boca das trevas de Dezembro