Me Ame quando eu menos Merece

Você está amando,
e eu juntando os cacos.⁠

⁠Eu estou entorpecida pelos meus erros, embriagada pela minha culpa e tendo uma overdose de palavras minhas que não para de sair da minha cabeça, (...)

⁠Ah... Se eu fosse um poeta de verdade
Encantaria com palavras e exaltaria toda sua majestade

Queria ser poeta romântico
Daqueles que quando se inspira, fala palavras que encantam
Queria despertar a emoção, sem pudor
Queria chamar a tua atenção e conquistar o seu amor

Ah... Se eu fosse poeta de verdade...
Iria desfazer os maus-entendidos e despertaria a cumplicidade!

E se eu fosse poeta de verdade...
Faria nascer rimas e versos, com certa facilidade, mas se poeta eu pudesse ser
Daqueles que desvia olhares... Me entregaria à você;

⁠Às vezes, em instantes de descuido
A felicidade me visita
Repara meus silêncios sem resposta
E eu só reparo depois que ela foi embora.´

Ela suspirou e pegou meus dedos para si
-o que faremos?
Eu a puxei pro meu colo e sorri
-não sei...
Ficaremos apenas parados de frente um pro outro?
Ela começou a brincar com meus dedos
-não vejo problema algum nisso...
Puxei ela para mais perto de mim e ela deitou em mim, pude sentir até sua respiração, fiquei ali acariciando seu cabelo por longos momentos...⁠

⁠-a meu amor....
Ela suspirava aborrecida
-o que foi minha pequena?
-por que você não me larga? eu sou tão chata. . .
Segurei o rosto dela
-e por que você não me larga também?
Ela olhou para mim por segundos e me abraçou forte
-não vivo sem você... até vivo... mas não feliz...
-eu não sei como eu seria sem você...
Suspirei e a envolvi em mim, por diversos dias tem sido só eu e ela, e isso me satisfaz tanto, não consigo pensar como eu ficaria se perdesse ela.

⁠Uma triste poesia...
Eu gostava mais daquela época
Em que a vida era tão bonita
Que eu sentia prazer de viver
Eu só sorria por cada dia
Havia um motivo para viver
Mas agora
Eu conheço apenas essa amarga melancolia
Que atravessa o meu peito
Já não sei mais o que fazer
Tenho muitas perguntas
E nenhuma resposta
A existência?
Já não há mais sentido
Nada faz sentido

⁠Se por acaso eu tiver uma overdose
me deixe morrer com várias doses de tudo aquilo que me fez mal.
Se um dia eu tiver que morrer de amor
pra que somente assim eu o sinta, me deixe padecer.
Me deixe sentir o prazer da infelicidade
o prazer da maldade me corroendo por dentro.
Me deixe ao vento sentindo calafrios
sentindo o frio levar embora cada má memória que me causa caos.
Me deixem esquecer de tudo
até do meu próprio nome
do meu semblante que já foi um pouco feliz.
Me coloquem em um bonito, preto, com verniz.
Se por acaso eu tiver que juntar todos os cacos
em mãos e mesmo que as veja sangrar
me deixem partir, me deixem andar.

Eu tô pouco me lixando pro seu TCC
Que romantiza e menospreza a vivência da favela
Roubando o lugar de fala pra se autopromover

Eu considero todo o nosso povo como amigo. E, geralmente, aqueles que agem de forma hostil estão apenas refletindo o veneno que alguém colocou neles.

(Muhammad Ali)

⁠A melhor riqueza que tenho na vida é o Espírito Santo, que me guia para eu não me perder.

Eu não tenho cicatrizes. Eu sou cicatrizes. Carrego no albergue dos olhos o ódio dos que me odiaram, a traição dos que me traíram, o pessimismo dos que não acreditaram em mim. Mas não há ressentimentos. Não optei por viver ofendido. A força que me rege é a gratidão.

⁠Montevideo

As ruas são como plumas
Até da chuva eu gostava
Tantas histórias não acabadas

Teu povo, Montevideo
É poesia
É prosa
É verso
No teu mundo totalmente imerso

Por lá já houve celebridade
Celebração
Futebol
Carnaval
Animação

Já houve calma de um mate de domingo
Já houve 40 dias de carnaval
Já houve minha voz que ecoa até hoje nas ruas no natal

Montevideo, você não sai de mim
É as ruas
É as praças
É o churros
O churrasco
É futuro, presente e passado

Você ocupa meus sonhos
Meu imaginário
É o melhor lugar para se estar quando está solteiro ou casado

Ah! Montevideo!
Já pensou se o mundo soubesse de você?
8 bilhões de pessoas iriam querer te conhecer

Ainda bem que não sabem porque eu iria morrer de ciúmes
O que eu iria fazer com aquele seu resto de perfume?

Falando em perfume, que cheiro é esse que tem?
Naquela noite perto do trem?
Te lembra Montevideo?
É tipo um cheiro de chuva quando cai na terra...
Não, não é isso
É tipo um cheiro de pele depois do banho...
Não, não
É cheiro de mar?
De amar?
Não...
É um cheiro de café passado?
De roupa limpa?
Não é o cheiro é a sensação
Sensação de liberdade de estar no mundão

Montevideo, porque você foi me deixar ir?
Minha única certeza era não querer partir

Eu sempre irei sentir saudades
Daqueles ladrilhos
Daquela cidade.

⁠Esse meu novo eu que ignorou a todos
Criando seu próprio paraíso de mentiras
simples e falho, simplesmente sua versão do mundo

⁠Amor no eu é escolha, amar no nós é escola.

⁠Desatar o nó do eu
atar o laço do nós.

⁠Colhendo flores eu vou,
sem esquecer de separar
os espinhos...

A vida é isso mesmo...
com seus caminhos tortuosos,
mas também
com muita luz e beleza!

Tente usufruir do melhor!

⁠ANTES DO SOL SE PÔR

Hoje, eu poeto cá por lhe narrar
As sensações de o meu coração
São versos de quem quer amar
Numa ardente e gostosa paixão

Tal qual a poética tem emoção
Assim o meu desejo é desejar
Tu és aquele amor de sonhar
Tu és meu amor, minha razão

A cada trova um doce suspirar
A sede, perdão se fui amador
É por ti este canto a lhe cantar

És o encanto duma felicidade
A boniteza antes do sol se pôr
No cerrado. Ar, minha metade!

© Luciano Spagnol - poeta do cerrado
09 setembro, 2021, 21’16” – Araguari, MG

⁠Pensei eu,
Não ser doido,
Como vocês,
Logo, bem logo,
Fiquei mais doido,
Que todos os doidos,
Salve-me,
Dr Simão Bacamarte,
Recolhe-me
À casa verde,

⁠"Flores"

Eu e as linhas não entramos em um acordo
Reponho algum pensamento
e sempre expondo sentimento e sofrimento.
Não e o talvez estão sempre comigo
nunca e o somente vão aos poucos me destruindo.
O que são flores se as dores as tiram sua forma
se parecem com qualquer memória
e pertencem a cada instante de calma
que sua pessoa resolvia entender como cor
mas a sua alma ressoa dor
e amor.
Em conjunto ao seu temor
vida e cortesia se espera de uma mente vazia.
Folhas e versos líricos no sentido vivo
expressam a capacidade de entender de um sonhador.
Os horrores de saber que as flores expressão
das atitudes de saudade até a liberdade
de uma forma ou outra.
Se doam com o mesmo movimento
e carregam um sentido diferente do começo.
Bagagens que somente você e seu sofrimento
podem escolher se dizer ou perceber algum conceito.
E se eu a dou como expressão de amor
digo que minha paixão não dura mais que o tempo que eu uso a beira da morte.
Se lembro de quem já foi
em cima do leito não durarão por sorte
pois em vão se algo importasse nem um segundo lá atrás seria o bastante.
E se a planto por vaidade
as verei florir, sorrir
morrer e renascer
como sua felicidade de ser sem entender.
Se a colho, a mato antes mesmo dela ser um fato
e se a vejo desfalecer
percebo que se o motivo dela morrer não for a minha esperança em crer
ela morrerá por restos de momentos que nem o tempo seguraram com o seu sofrimento
só ficaram na sua cabeça
remoendo
mas cada segundo passou e de novo
antes mesmo de você decidir
ela morreu
com você a colhendo.