Lutarei Ate o Ultimo Minuto

A fé não apaga a dor, mas tinge de esperança o caminho até a cura e dá cor aos dias cinzentos.

Quando as mãos se tocam com ternura, até o tempo aprende a ficar.

Quando tudo naufragou, a fé foi tábua, na escuridão, a fé manteve-me flutuando, segurei nela até ver a margem chegar, a fé foi ponte entre o afogar e o chegar.

Quem ama com coragem constrói abrigo até nas noites sem lua.

Guardamos fantasmas até aprender a oferecer-lhes chá e perdão.

A esperança não cala a dor; a acompanha até o fim da trilha.

As promessas se tornam pedras que eu carrego até afogar-me.

Não há trilha de volta para quem já perdeu até o caminho.

Jesus é o fogo sagrado que, nas sombras mais densas, reacende a coragem até mesmo dos mais exaustos.

Quando o peito aperta até sufocar, Ele não só vira abrigo, mas sussurra a paz e sincroniza o ritmo da minha respiração.

Meu rastro na solidão foi a bússola que te trouxe até mim. Nenhuma sombra, nenhum abismo deteve os passos do teu amor. Tu vieste sem cansaço, somente com propósito.

Teu caminho até mim foi traçado com sangue na terra. Cada pedra feriu Teus pés, não porque eu merecesse, mas porque Tu escolheste me amar.

A vida é um samba de uma nota só, até a tua chegada em contraponto.

A fé que me move não nasceu em templos, mas nas noites em que chorei até não restar voz, foi ali que descobri o Deus que me reconstrói em silêncio, não preciso vê-lo para saber que Ele me sustenta, sinto-o no lugar exato onde a dor tentava me matar.

Puxe o ar até o fundo da alma, que o caos ululante do mundo seja um som distante, pois seu peito é um santuário autônomo onde a tempestade externa não tem permissão para entrar.

As maiores vitórias nascem de um gesto mínimo de perseverança repetido até virar essência.

Os dias me ensinaram a carregar o mínimo necessário. Até o excesso de lembrança vira carga insuportável. Por isso guardo poucos objetos e muitas memórias escolhidas. Elas me aquecem como um fogo que não reclama. E me permitem caminhar sem tropeçar nas coisas velhas.

Há Outras Flores

⁠Sempre haverá outra flor no caminho
Talvez até sem tanto espinho
Uma que não nos faça sangrar
E seja bálsamo para as dores suavizar.

Nem tudo foi como sonhamos
Ou mesmo segue do jeito que experimentamos
O que foi pode não mais retornar,
É provável que não volte a se manifestar.

Mas, vejamos: como ainda tem estrada
E quantas são as nossas possibilidades
De que a cada nova parada
Surjam flores das mais belas variedades.

Mesmo com as marcas do que foi passado
Seguirmos é o sentido para ter o coração curado
Sendo pelas pétalas que foram conquistadas
Ou pelas próprias, na jornada, acrisoladas.

William Contraponto

E essa tristeza?
-Vai até o mar tira do bolso e esquece por lá...

A dor está escondida nas memórias, e quando um detalhe acorda esta dor até então adormecida, sentimo-la milhões de vezes toda vez que lembramos.⁠