Limpar a Casa

Na casa da Avó

Na casa da avó
Tudo é mais acolhedors
tudo tem...mais amor.

Na casa da avó
cheira a café pela manhã
Por entre os lençois de lã

Na casa da avó
Temos lareira no inverno que dá muito calor
Fica assim a casa com mais amor.

Para quem gosta de ver a casa às escuras até um isqueiro incomoda.

Ainda acho que ser forçada a abandonar sua casa por causa do medo é uma das piores injustiças que o ser humano pode enfrentar. Tudo o que você ama é roubado, e você arrisca a vida para viver em um lugar que não significa nada para você; um lugar onde, por você vir de um país agora conhecido pela guerra e pelo terrorismo, você não é muito bem-vindo. Então você passa o resto da vida desejando o que deixou para trás enquanto reza para não ser deportada.

Constantemente somos visitados por Deus, mas inúmeras vezes não nos encontramos em casa.

Naquela casa eu pintava sonhos
felizes, risonhos, inventava histórias...

Naquela casa guardo o sentimento
em cada momento das minhas memórias...

Naquela casa estão os azulejos,
esses meus desejos da minha razão....

Naquela casa vi a liberdade,
vi tanta verdade, que hoje não o são...

Naquela casa vejo as laranjeiras,
as mesmas pereiras, o mesmo endereço....

Naquela casa tudo em mim se encerra,
dou serviço à terra que tão bem conheço...

Hoje o quintal contínua igual,
um tanque central, uma mesa rasa,
o forno a um canto,, e para meu espanto
quando me levanto estou naquela casa.

Felicidade é voltar para casa, sabendo que tem não só para onde, mas principalmente, para quem voltar.

Sai de casa sempre, assim que der
Mas sai sem esquecer que a sua casa é sempre aqui
Sair de casa é só pra quem quer
Pois a coragem anda a pé e vai te levar pra longe

Não tenho teto,
venho descalço.
De pé, o lápis
é a enxada.
Qualquer papel
é o meu solo.

Sinto-me em casa, quando estou na rua.

Planto só em palavras,
os bons momentos da vida.

Compromisso só com a liberdade!

O que seria da vida, se eu não fosse com ela?

Tropeço, nem sequer direção
(o mundo não), mas a vida ergue o queixo
sem-cobrar das mãos.

Os sonhos contam as verdades,
pesadelos são as mentiras.

Era uma tarde como esta.
O vento brando
beija meu rosto esmaecido.
Namoro o inverno
na entrada da estação;
entre o trem e a plataforma,
ouço Bolero de Ravel

O melhor que passa
sem-notarmos, uma vez
por ser a única

No seu primeiro cravo
elogiam a timidez.

Pra não fugir
vou ficar
escondido aqui.
Para sempre,
ou durante o tempo
que quiser.

Entrego-me,
como um serial killer desarmado,
ao teu amor!

As tardes não são mais as mesmas,
as árvores, que um dia
me deram sombra,
desabrigaram até os passarinhos.