Lamento pela Morte de um Ente Querido

⁠Poesia é a virtude do inútil. O inútil só serve para isso mesmo, para a poesia.

⁠Poesia a gente não descreve, a gente descobre.

⁠Tenho uma confissão: noventa por cento do que
escrevo é invenção; só dez por cento que é mentira.

⁠A vida é uma somatória de instantes existenciais cujo valor está vinculado à certeza da finitude e ao desejo da eternidade.

O ofício do homem sábio é ordenar.

⁠Eu tenho muito medo de ficar velho. Não idoso. Idoso eu sou.

O castigo não vem a cavalo...vem de foguete!!!!

⁠Sempre brinquei com as coisas sérias.
Sempre levei à sério minhas brincadeiras.

⁠Uma aprendizagem cheia de significados, cores, gestos e progresso, é construída diariamente com pequenos passos.

A fé, é o passo que você precisa para viver o inexplicável ⁠.

⁠Seja a memória de bons momentos.

⁠Não há nada mais injusto, do que a falta de esperança em si mesmo.

⁠"No mundo dos negócios você só precisa acertar uma vez."

⁠Never More

I

Não te perdoo, não, meus tristes olhos
Não mais hei de fitar nos teus, sorrindo:
Jamais minh’alma sobre um mar de escolhos
Há de chamar por ti no anseio infindo.

Jamais, jamais, nos delicados folhos
Do coração como n’um ramo lindo,
Há de cantar teu nome entre os abrolhos
A ária gentil de meu sonhar já findo.

Não te perdoo, não! E em tardes claras,
Cheias de sonhos e delícias raras,
Quando eu passar à hora do Sol posto:

Não rias para mim que sofro e penso,
Deixa-me só neste deserto imenso...
Ah! se eu pudesse nunca ver teu rosto!

II

Ah! se eu pudesse nunca ver teu rosto!
E nem sequer o som de tua fala
Ouvir de manso à hora do Sol posto
Quando a Tristeza já do Céu resvala!

Talvez assim o fúnebre desgosto
Que eternamente a alma me avassala
Se transformasse n’um luar de Agosto,
Sonho perene que a Ventura embala.

Talvez o riso me voltasse à boca
E se extinguisse essa amargura louca
De tanta dor que a minha vida junca…

E, então, os dias de prazer voltassem
E nunca mais os olhos meus chorassem...
Ah! se eu pudesse nunca ver-te, nunca!

⁠...não há juventude sem meninice...

Indigente

Não sei quem sou nesta vida. Fui tudo, mas não sou nada. Louco, poeta, por vezes filósofo. Intenso e verdadeiro, por vezes ingênuo. Sou um idiota que ama a vida, um amor platônico com sabor de infinito.

Tantas vezes me feri, mas sorri. Não sei de onde vim, nem para onde vou. De tudo que me resta, não tenho pressa para chegar a um lugar que desconheço. Conheci pessoas, amei, sofri, vivi. Não sei se da maneira certa, mas do meu jeito eu vivi.

De poucas coisas me orgulho, mas de nenhuma me arrependo. Sou o que sou, não um Deus, mas um homem. Fui feliz na simplicidade desta complexa vida.

⁠Porque toda ideia de futuro começa agora.

Que sentimento é esse?

⁠O que significa esse sentimento que não sabemos descrever onde toca e fere tanto.
O que significa esse sentimento que arranca todas suas vontades e desejos.
O que significa esse sentimento que devora a alma.
O que significa esse sentimento que não temos controle sobre ele.
O que significa esse sentimento que nos deixa perdido no vazio da escuridão.
O que significa esse sentimento que nos os horas os dia o ano a vida ...

⁠A barriga não dói somente quando estamos com fome, mas também aos medos que nos põem.
⁠

⁠Existe uma sutil diferença entre dar uma mão e acorrentar uma alma. Isso mesmo! Não é porque lhe ajudou que deve aceitar tudo que a pessoa lhe impõe.