Lagrimas de uma Mulher

Se a vida é sua e você não sabe o que fazer com ela então quem é que vai saber ?

Não esqueçam das batidas, aquelas sem rimas que te deixam na via de sua moradia.

Meu pai era como Deus. Ocupado em outro lugar.

Estou ficando com o emprego só porque o navio está afundando. Não é um presente, é vingança.

O limite é uma fronteira que se cria e faz a mente fraca acreditar que existe ápice para a vitória. Porque uma vitória só será finita se você quiser.

A alma é uma porta vulnerável as influências negativas. Ela se fecha na presença de fé e a mesma se abre na ausência dela. Alimentar o espírito com Deus é sempre uma tranca inquebrável.

Nenhum sonho pode ser realmente válido se não houver pelo menos um terço de sacrifício para que ele se realize.

Quero que valorize o que você tem, você é um ser, você é alguém tão importante para Deus.

O mundo não precisa ser mudado e nem ser salvo, ele sempre fez isso sozinho,nunca precisou de ninguém pra isso, e sempre que alguém interfere...coisas acontecem e não são coisas boas,e os fatos estão aí na vista de todos, até daqueles que são cegos,mudos e surdos.

O pior cego não é só aquele que não quer ver, mas também aquele que finge ou pensa que ver.

Muitas vezes a doença parece ser o remédio que gradadivamente te cura mas quando na verdade ele mesmo é a própria doença enquanto o verdadeiro remédio que poderia curar realmente é visto como doença , mas não se deixe enganar, porque como diz o ditado as aparências enganam.

Felizmente que a morte existe, imagine no caso de a morte não existir, seria um horror.

⁠Às vezes, um casal é uma espécie de caos e ambos estão perdidos. Às vezes lutamos juntos, às vezes lutamos sozinhos, e às vezes lutamos um contra o outro, isso acontece.

⁠Às vezes, quando você olha para mim, como agora, posso sentir que está me julgando.

⁠Sua generosidade esconde podridão e maldade.

⁠Pela primeira vez em sei lá quanto tempo, eu estou feliz de verdade. Geralmente eu fico anestesiado, como se eu devesse sentir algo que não sinto. Mas rir com você, ficar ao seu lado, dormir abraçados… tem sido um sonho pra mim.

⁠Cuidar de quem gostamos dá trabalho. Muito trabalho. Quem discorda não cozinha para uma família grande toda noite.

Ovelha de Guarda
Por Mônica Barreto Alves
Fui a filha teimosa, a do contra, a rebelde, a ovelha negra que o rebanho não entende. Desobediente aos olhos de quem queria silêncio, fui o erro, o ruído, o eterno desavenço.
Meus passos eram tortos para a régua da família, enquanto os "escolhidos" brilhavam na trilha. Eles eram os troféus, o orgulho, a perfeição, eu era a sombra, o aperto no coração.
Mas o tempo, esse mestre que não sabe mentir, viu o brilho dos "queridos" um a um sumir. E quando o esquecimento se instalou no teu olhar, nenhum dos adorados veio te segurar.
O Alzheimer chegou, apagando o que restou, e o silêncio da casa os "perfeitos" afastou. Onde estão os troféus? Onde está a devoção? Não estão no teu leito, nem te dão a mão.
E aqui estou eu, a ovelha marcada, aquela que, para você, nunca valia de nada. Sou eu que te limito, que te guio, que te dou o pão, sou eu o teu porto, a tua única direção.
Sou eu quem segura o que a memória perdeu, quem cuida do pai que de mim se esqueceu. Porque o amor de quem foi julgado é o mais verdadeiro: não cuido por mérito, cuido por ser inteira.
A ovelha negra, no fim da jornada, é a única luz na tua estrada nublada.

O Avesso da Presença
Por Mônica Barreto Alves
Éramos cinco, e os olhos dela não brilhavam por mim.
Eu não era a escolhida, a doçura, o jardim.
Entre nós, as palavras eram pedras, o tom era de guerra,
brigas constantes, poeira que nunca se enterra.
Os preferidos viviam no altar da distância,
recebiam o elogio, a saudade, a importância.
Mas na casa deles, o rastro dela não ficava,
era o silêncio da ausência que lá habitava.
Já na minha porta, o passo dela era certo,
vinha com a crítica, com o dedo por perto.
Vinha ver se a casa estava limpa, se eu falhei em algo,
vinha para me acusar, do alto do seu palco.
Mas ela ia.
Mesmo para brigar, ela batia no meu portão.
Enquanto os "queridos" eram visitas de feriado,
eu era o seu destino, o seu porto irritado.
E o destino guardou o retalho mais pesado:
fui eu quem ouviu o seu grito desesperado.
Enquanto os outros estavam longe, no conforto do papel,
fui eu quem viu a dor rasgar o seu véu.
Fui eu quem chamou ajuda, quem correu pro hospital,
fui o braço que a segurou no portal final.
Ali ela entrou, e de lá nunca mais saiu,
mas foi nos meus olhos que o mundo dela ruiu.
Tive o que os outros, no luxo do orgulho, perderam:
a presença constante, os dias que se sucederam.
Fui o alvo das frases, mas também o seu retiro,
fui a última mão, o seu último suspiro.

O Teu Olhar Sobre Mim
Por Mônica Barreto Alves


Senhor, eu Te agradeço pelo caminho percorrido,
Pelo que foi ganho e pelo que foi perdido.
Olho para trás e vejo a Tua mão em cada traço,
Dando-me forças quando o cansaço vencia o meu passo.


Obrigada pela força naquelas pernas cansadas,
Que pedalaram 40 minutos por estradas isoladas.
Obrigada pelo "fiado" que alimentou os meus três,
E pela fé que me fez caminhar ao trabalho outra vez.


Obrigada, Pai, por me mostrares a verdade,
Naquela noite em que a janela foi a minha liberdade.
Tu ouviste a minha prece no escuro da rua,
E trocaste a minha dor pela paz que é só Tua.


Obrigada por cuidares da minha mãe no seu descanso,
E por me dares paciência neste mar que não é manso.
Por me ajudares a honrar o pai que se esquece de quem sou,
Enquanto o Teu amor, de mim, nunca se apartou.


Obrigada pelo encontro naquele banco de igreja,
Pelo parceiro que hoje luta comigo, seja o que for que esteja.
E pelo João, meu milagre, meu riso, minha luz,
A prova viva de que a Tua graça me conduz.


Não sou mais a ovelha negra, perdida ou sozinha,
Sou a filha amada que sabe a força que tinha.
Hoje o meu livro se fecha com o Teu nome no final,
Pois sem o Teu amor, nenhuma lição seria real.


Amém.