Jorge Luiz Borges Felicidade

Chorar ás vezes alivia, mas chorar demais, deixa nossa alma inundada de lágrimas e isso não é bom.

Pelas lágrimas agente consegue dizer muita coisa, e consegue se livrar de outras também.

Me perguntaram porque eu só gostava de escrever durante a noite, eu respondi; porque durante o dia, as pessoas sempre me enchem de perguntas.

O reconhecimento com sabedoria é uma porta a mais em nossos caminhos, mas temos que ver de um lado sem imaginar a perfeição, e buscar agradar aqueles que menos nos admiram.

Sou muito mais do que o que falo, sou tudo o que sou e muito mais o que não sou mas sempre buscando ser eu mesmo.

Ao meu Amigo poeta.

És forte o poeta que escreve
porque ultrapassa sua dor como navalha
e se lança sem medo ao abismo
e se joga pelos cantos, se espalha.

És grande o seu desejo de encontrar
um amor de verdade num outro ser
que mesmo ferido tantas vezes
não deixou que isso pudesse lhe enfraquecer.

És homem feroz este poeta cansado
porque abdicou de tudo o que lhe foi dado
e se dedicou somente a sua jornada
procurando um outro poeta apaixonado.

És puro aquele senhor de muitas linhas
que foi sempre poeta e sonhador
e que deixou segredos a descobrirem
mas que nunca encontrou seu verdadeiro amor.

Vou pedir a todos que aprendam a usar o verbo discordar. Aprenda a discordar das coisas, analisar as coisas e argumentar.

Os mistérios são alucinógenos.
A mística é a embriaguês
de quem provou o infinito.

Pensar além das galáxias
e das fronteiras atômicas,
é o nosso único modo
de ser também infinito.

A consciência sustenta
o corpo, o tempo e o espaço.
O que sustenta a consciência?

Onde o sonho não é possível,
começa o território do vazio,
o oco do ser, o chão do nada,
a despercepção e a desmemória.

O espaço do passado
cresce a cada instante
pelos aluviões do presente;
Mas o espaço do presente
é sempre o mesmo.

O que é um borrão
senão uma forma sem nome.
Não tem certidão geométrica.
É uma forma sem forma.
Um transgressor chamado amorfo.
Mas, acontece que a vida
é cheia de borrões
e não dos entes geométricos,
que o homem inventou.

Enquanto penso,
fico pênsil
entre o sonho e o real.

O que é o vento senão
o vazio em movimento?

O que o espaço senão
o vazio parado?

Com qual medida medimos
o homem que tudo mede?

Que metro que não o homem
pode medir o além do humano?

Que metro pode medir
o infinito e a eternidade?

Qual a medida da alma?

Em que espaço e em que tempo
a alma é encontrada?

Como morre o que não é
capaz de ser mensurado?

Como nasce o que não é
feito de matéria e tempo?

Mas, o que faz esse corpo
pensar que é alma imortal?

Se afago a madeira,
afago a árvore.

A floresta persiste
em cada móvel.

Mesas, cadeiras e armários
são árvores amnésicas.

O vazio, alma da forma.
O vazio é qualquer forma.

A alma é o vazio,
que cria todas as formas.

Somos uma das infinitas
versões de Deus.

Embora diferentes,
todos somos um.

Tudo é clone de Deus.