Ja me Disseram q eu sou uma Mulher Incomum
Somos versos soltos, escritos por dentro, patinando no vento. Existimos em corpos, além da capa. Além da obra. O que somos eu não sei.
Mas parecemos páginas de um livro aberto.
Segue mesmo, moça
mantém os passos conscientes
firme, esperta e forte
com seus ritmos resistentes.
cê é chama que incendeia a noite
cê ensina tanto sobre a gente
apesar de tudo, apesar do que sente
quer ser livre por direito
sempre ergue essa bandeira,
liberdade tão sua e minha
ontem, hoje, a vida inteira
ruas, palcos de coincidências,
ladeiras cheias de acaso
dançando e flertando
criando as consequências.
ecoa nosso “não é não”,
eco que sempre afirma
Moça! vaga sem rumo
apenas nessa noite
e tome muito cuidado,
ainda há perigo na esquina
Menina! descansa a alma
por hoje, só hoje, silencia
quietude é o que te falta
pois pausa também inspira
a falta que você me faz me trouxe dias de febre e poesia.
nada, nem a ausência é em vão, se parar para observar bem. acho que você não entenderia pois sempre se deu bem com excessos.
do exagero, de tanto ocupar espaço a sua ausência deixou um buraco imenso nos meus dias. e mesmo assim consigo ver beleza, por mais irônica ou colérica que seja.
sua falta faz verso e saudade, é verdade. pego caneta e registro notas sobre sua ausência. notas sobre o tanto de mim que há pra explorar.
eu sou gigante também.
eu sou quem ocupa minha vida.
as estrelas são lembrete diário de que mesmo nas noites mais escuras, há luz.
- posso não ver agora mas a luz está logo ali.
gosto da luz do fim de maio. ela entra pelas brechas, quebra tudo que não pulsa e traz beleza além do olhar. amor aqui na terra das Minas Gerais é mistério que escorre por calçadas e dança nos encontros tão poéticos, tão abertos por entre mercados - novos ou centrais - por entre clubes e esquinas.
gosto dos segredos guardados, das praças - talvez sete. aqui liberdade mora entre histórias erguidas tijolinho por tijolinho enquanto árvores imensas acolhem quem passa. minha gente é feliz debaixo de árvores que abraçam o céu.
por entre clubes, por entre esquinas, por entre falas e despedidas. por cheiro de café, correria e gente… marcas deixamos no mundo - e sem a pretensão de ser poema. há lirismo na expressão da gratidão do povo daqui.
não falo de mim, não falo de ti. falo de tudo e nada, falo de Belo Horizonte.
é que ela nunca foi uma dessas pessoas que buscam ativamente o sentido da vida e nem acha que encontrará esse sentido lá fora;
para ela, o propósito devia encontrar a pessoa, e não o contrário.
talvez por isso, creio eu, a sua existência seguia em linha reta, monótona, sem curvas abruptas ou subidas vertiginosas.
até aquele dia. sempre tem o dia que muda toda previsão de trajeto até de quem nação se perdeu.
costas curvadas
mãos apertadas
palavras não ditas
perdidas no ar
beijos desejados
por vezes perdidos
lembrando que a vida
é um presente que dói
esse amor rasgando ao meio,
lembra a falta de sentido,
de cicatrizes e histórias,
de quem um dia foi abrigo
Refúgio de palavras sutis,
E asperezas proferidas
Por quem poeta se diz
La na frente cor e belo
Cidade de gente feliz
Por mais que seja belo
Surpreendente horizonte
Abriga rima e duelo
E as frases confortáveis,
De quem ontem escreveu.
Com típico lirismo cínico,
De quem já viveu no breu.
Poesias tão urbanas,
Forjadas na solidão,
Desviam, mas sem sucesso
Das ladeiras de desilusão.
Cafezinho misturado
Com aroma de cachaça aqui.
Passa gente, passa vida,
De tudo em BH vi.
É forte o cheiro de café,
Com história, clube e esquina
Mineirice contém fé.
Mineira é gente minha
Às vezes quero sumir, não por motivos específicos, mas sim pra poder estar na minha, no meu cantinho, só pra não precisa dar satisfação das coisas que eu faço ou deixo de fazer.
Você vai fazer amigos (...). Não há dúvida. Será necessário fazer mais esforço para mantê-los do que para encontrá-los, mas posso lhe garantir que é algo que vale a pena ser feito.
As coisas se quebram, às vezes podem ser consertadas, e, na maioria dos casos, você percebe que, independentemente do que é danificado, a vida se rearranja para compensar sua perda, às vezes de forma maravilhosa.
Não era a amizade um milagre em si, o encontro com outra pessoa que fazia o mundo solitário de certa forma parecer menos solitário?
Mas o que era a felicidade se não uma extravagância, um estado impossível de se manter, em parte por ser tão difícil de ser articulada?
Não há uma data de validade para precisar de ajuda, para precisar das pessoas. Não se chega a uma certa idade e daí acaba.
Na vida, às vezes coisas boas acontecem a pessoas bacanas. Não precisa se preocupar, elas não acontecem com a frequência que deveriam. Mas, quando acontecem, basta as pessoas bacanas dizerem “obrigado” e seguirem em frente, e talvez considerarem que aquele que está fazendo algo bom também esteja feliz, e não no clima de ouvir todas as razões pelas quais a pessoa a quem a boa ação foi feita acha que não a merece ou não é digna de tal.
