Isso Ja Nao me Pertence mais

Nem tudo que é escrito é compreendido com os olhos de quem escreveu! Isso mostra que podemos evoluir mentalmente se continuarmos buscando compreender o que não foi compreendido.

Falarei que a verdade pode ser mentira e as mentiras podem ser verdade. Isso tudo depende de quem chegou primeiro com mais convicção.

Quem chegou ao pódio sem o trabalho digno são políticos, por isso vamos trabalhar com a determinação ou frustração, para ter algo que gere imposto.

O Senhor é um Deus Justo, e os Seus Julgamentos são Perfeitos; por isso, quem é justo encontra verdadeira segurança em confiar Nele, certo de que cada dia de sua vida está guardado pelo Eterno Amor do Pai.

Me mantenho firme nos estudos, é isso que me faz voar. Entre uma memória e outra, entre aprendizado e técnica, sigo construindo meu futuro com a inteligência e a sabedoria que ninguém pode me roubar. Conhecimento é o único bem que pode ser compartilhado com quem realmente quer caminhar ao nosso lado. ✨🎓"

Papai

Papai,
por que o senhor faz isso?
Com suas botas negras, ruidosas,
marchando dentro da minha cabeça,
eu vivi à sombra do seu pé
por vinte e dois anos —
pálido, pobre,
quase sem ar.
Eu mal respirava
para não provocar sua ira.
Papai,
eu morri jovem.
Morri antes do tempo.
Não de doença —
mas de ausência.
Pesado como mármore,
carreguei um saco cheio de mágoas,
um banquete de argila na boca,
um espectro de louça suja na memória,
e uma cabeça rachada
pelos seus gritos
e pelo medo.
Eu rezava por redenção.
Mamãe, com o rosário trêmulo,
batia a cadeira no chão
como se pudesse expulsar o demônio
que o senhor chamava de filho.
Mas eram suas palavras, papai,
que doíam mais que seus punhos.
Punhos na mesa.
Punhos na guerra.
Guerras, guerras e mais guerras —
e o nome da cidade era comum demais
para justificar tanto ódio.
Meus amigos invejavam o senhor.
Eu invejava os pais deles.
Nunca fui suficiente.
Nunca firmei o pé na sua terra.
Minha língua apodreceu presa
na armadilha da minha mandíbula.
Nosso amor —
arame farpado.
Eu, eu, eu, eu —
ecoando num quarto sem portas.
Eu mal respirava
para não provocar sua ira.
Papai,
eu pensei que todos os homens
fossem feitos da sua fúria.
Que todo idioma
nascesse como motor engasgado
e palavra obscena.
O senhor me tratava
como se eu fosse o erro da casa.
Comecei a falar como estrangeiro.
A viver como intruso.
A existir como culpa.
Papai, eu fui embora.
Mas esta carta
não é despedida.
É uma autópsia.
O livro negro terminou.
Segue o diário
de um menino
que só queria ser amado.
Fui expulso com asas queimadas,
um anjo caído
na sarjeta da própria família.
Três anos sem vocês.
Três anos tentando arrancar
as botas da minha memória.
Mas o senhor ainda dança,
pisoteia,
marcha dentro do meu peito.
Há uma estaca cravada
no meu coração —
negro de medo,
branco de silêncio.
Eles nunca souberam quem eu era.
Chamaram-me monstro
porque ousei sangrar.
Papai…
o senhor pode descansar agora.
Chega das botas.
Chega do peso.
Chega do medo.
Mas, se ainda houver
um resto de homem
sob esse couro e essa fúria —
me ame.
Porque eu ainda sou
o garoto assustado
que treme
ao som dos seus passos.

Senhor Romeo

Senhor Romeo,
eu fiz isso de novo.
Um ano em cada dez
consigo lidar com isso.
Sou uma espécie de milagre ambulante
minha pele ainda intacta,
como se não tivesse aprendido
a lição do fogo.
Diga-me:
quantas vezes se pode morrer
dentro da mesma casa
sem que a vizinhança desconfie?
Colecionei pequenas mortes
como quem guarda cartas não enviadas.
Dobrei cada tentativa frustrada
e a escondi na gaveta do criado-mudo,
junto aos comprimidos
e aos retratos
onde ainda corríamos
como dois atores mal pagos
ensaiando eternidade.
Você dizia:
“amor é resistência.”
Eu resisti
até virar ruína.
Sempre havia um copo quebrado na pia,
uma frase suspensa no ar,
um silêncio armado
apontando direto para o meu peito.
Tentei ser um incêndio manso.
Tentei ser água morna.
Tentei ser o homem que não sangra
quando cortado por palavras.
Mas cada tentativa
Era um ensaio de funeral.
O primeiro amor morreu de frio
faltaram cobertores e coragem.
O segundo morreu de excesso
amor demais é veneno doce,
colherada de açúcar
numa garganta já em chamas.
O terceiro?
Ah, Senhor Romeo
o terceiro fui eu.
Enterrei minha voz no jardim.
Plantei rosas sobre os gritos.
Aprendi a sorrir de dentes cerrados
para que ninguém visse
a hemorragia discreta
escorrendo pela alma.
Quantas vezes se pode voltar?
Quantas vezes se reconstrói
uma casa incendiada
com os mesmos fósforos?
Você me chamava dramático.
Eu me chamava de sobrevivente.
Havia espetáculo na minha dor,
confesso.
Eu me levantava das cinzas
com as roupas ainda fumegando,
a barba desgrenhada
como se fosse condecoração.
Olhem
eu ainda estou aqui.
Mesmo depois de vocês.
Mas sobreviver
não é o mesmo que viver.
À noite
deito ao lado do vazio
e ele respira melhor que qualquer amante.
O vazio não promete.
Não mente.
Não diz “para sempre”
com a boca cheia de vento.
Senhor Romeo,
há um cemitério em meu peito
onde cada “nós” fracassado
Tem uma lápide discreta.
Aqui jaz
a tentativa de diálogo.
Aqui jaz
a paciência.
Aqui jaz
o homem que acreditava
que amor era salvação.
Aprendi tarde demais:
amar não ressuscita ninguém.
Amar não cura abismos.
Amar não transforma homens
em porto seguro.
Às vezes,
amar é apenas outro nome
para se oferecer em sacrifício
num altar que ninguém pediu.
E ainda assim
olhe para mim, Senhor Romeo
eu me levanto.
Com as mãos queimadas.
Com o coração em carne viva.
Com a dignidade remendada
como roupa antiga.
Eu me levanto
não por eles,
não por você,
mas por essa centelha obscena
que insiste em pulsar
mesmo depois de tantas mortes pequenas.
Talvez eu seja feito
de matéria reincidente.
Talvez eu goste
do gosto metálico do recomeço.
Ou talvez
apenas talvez
eu tenha descoberto
que a única relação que não fracassa
é esta:
entre mim
e o homem
que se recusa
a permanecer enterrado.

⁠Você sempre me deu uma luz, uma direção no meio de toda essa bagunça que sou...deve ser por isso que te amo ou não - sei lá -.

⁠Você sabe abanar o leque e dar piscadelas. Muitas vezes, basta fazer isso. Os homens são seres bem simples.

⁠O que acontece quando alguém decide mudar o rumo da peça de teatro? Isso criaria algo inesperado ou criaria algo pior do que qualquer um poderia imaginar?

(Lady Whistledown)

Ontem eu te vi, e o mundo pareceu parar só para me machucar. Você estava linda como sempre, e isso doeu mais do que se estivesse diferente, porque a mesma beleza que um dia foi minha hoje só me lembra tudo o que perdi. Queria poder te dizer como foi bom te ver, mas a verdade é que foi cruel, foi como abrir uma ferida que eu fingia estar fechando. Em um instante, tudo voltou com força, cada vez que me chamou de amor, quando dizia que eu era a melhor parte da sua vida, quando me olhava nos olhos e fazia promessas que agora não pertencem mais a mim. Tudo isso ficou preso na lembrança, condenado à história que tivemos, enquanto eu fiquei aqui, sozinho no presente, tentando aprender a respirar sem você. Ver-te de longe é uma tortura silenciosa; é saber que estou tão perto e, ao mesmo tempo, infinitamente distante. Meu peito aperta, a garganta fecha, cada passo que não posso dar na sua direção. Hoje só me resta engolir o choro e aceitar, com a alma em ruínas, que já não sou mais o seu amor, sou apenas alguém que ainda sangra por tudo aquilo que um dia chamou de nós.

Ao despertar, teu nome dança em meus pensamentos, E isso basta para iluminar meu dia. Que as bênçãos divinas envolvam teu caminho, meu amor, E nunca esqueças que meu coração pulsa por ti, eternamente.

Cada particula no universo tem sua própria história, sendo o presente é o existir de tudo isso. Se nem o caos da própria existência conseguimos controlar, quem dirá acessar o tudo passado, tampouco definir o que será à um milionésimo de segundo à frente. Portanto, a graça jamais será o conhecimento de tudo, nem mesmo o controle, mas felicitar-se por existir.

⁠Seja a mulher que você quer ser!!!
E se pra isso tiver que enfrentar o mundo... Enfrente!!! A liberdade vale muito mais do que certos padrões.

⁠Amo essa palavra IMPARÁVEL
Quando a gente decide que nada e ninguém pode nos parar, isso é quase infalível, digo "quase" porque o ÚNICO que pode te parar de realizar seus sonhos, seus objetivos, seus projetos é VOCÊ MESMO.
Então Vá! Realize tudo o que você tem em mente, se está em seu coração vai lá e faz... Não desista, não pare, confie em você.
Seus sonhos e projetos já foram escritos por Deus
Agora é contigo, está em suas mãos, tome uma atitude e aja.

A única pessoa que você nunca vai se arrepender de investir é em você.
Por isso, estude, trabalhe, treine
e cresça, mesmo quando ninguém estiver olhando.

Dizem por aí que só colhemos o que plantamos, mas, se isso é mesmo verdade, tenho a impressão de que sabotaram a minha lavoura.

Eu odeio coisas superficiais. E por isso tenho rancor deste mundo, pois ele é composto por coisas rasas e sem profundidade, mas adoro testemunhar a reviravolta do genuíno. Afinal, os humanos sempre estão atrás do melhor, não é?⁠

O quanto eu me esforço, e nem sempre isso é suficiente! Ninguém imagina o que acontece por dentro para que eu consiga levantar todos os dias.

Mas quem se importaria, não é? São os meus problemas, a minha vida e não a de mais ninguém. Cada um segue com o que consegue enxergar, e quase nunca é o que se passa por dentro do outro.

O que dói, é se doar, pensar no próximo e não sentir isso de volta. Entender, com o tempo, que nem todas as pessoas funcionam da mesma forma, e que cabe a nós aceitar isso e seguir convivendo com o mundo como ele é.

Tenho tantas feridas abertas, mas ainda assim, eu levanto. Levanto para dar o meu melhor todos os dias. Mesmo quando dói sentir tudo em excesso.

Quando você encontrar alguém que seja maior que tudo isso, ou talvez alguém que consiga te acompanhar. E quando se gosta da vida que leva, você não muda por qualquer coisa.