Isso Ja Nao me Pertence mais

Eu o entendo. E não entendo.
Por que não somos os mesmos.
Quero ser melhor.

Poetisa


Eu sou tétrica?
Eu sou triste?
Eu sou a Poetisa do Portal
Eu sou o que não posso ser
O mundo é feio!
Eu tenho coragem para dizer!
A vida é sádica
Encaro a Morte como amiga
Pra ser feliz...
Pra ser Vida!

Porque você não faz parte da minha vida e eu não me importo mais com isso, já tinha me curado do vício de falar sobre você e de pensar em você. Mas depois que sonhei com você, sonho esse que estou quase me convencendo que foi o meu subconsciente, me dizendo que eu não me curei porra nenhuma e que eu amo você de uma maneira incrível e contraditória.

O Mesmo Erro

Então enquanto eu me reviro nos lençóis
E, mais uma vez, não consigo dormir
Saio porta fora e subo a rua,
Olho as estrelas sob os meus pés
Relembro coisas certas que eu transformei em erradas
E aqui vou eu
Não estou pedindo uma segunda chance,
Estou gritando com toda a força da minha voz
Me dê razão, mas não me dê escolha,
Porque eu cometerei o mesmo erro outra vez,
E talvez um dia nós nos encontremos
E talvez possamos conversar e não apenas falar
Não acredite nas promessas porque
Não há promessas que eu cumpra,
E minha culpa me inquieta
Assim aqui vou eu.

Não quero que Deus me dê nem um dia de vida a mais de que eu não possa me orgulhar.

Os males que não são percebidos são os mais perigosos.

Decidi-vos a não servir mais, e sereis livres.

Assusta pensar que talvez a admiração mais sincera de que gozamos seja a das pessoas que não nos compreenderam.

Não existe antídoto mais poderoso contra a baixa sensualidade do que a adoração da beleza.

Há homens que não conseguem obter mais nada da sua riqueza além do medo de a perder.

Não há nada mais assustador que a ignorância em ação.

A arte não é, de modo nenhum, necessária. Tudo o que é preciso para tornarmos o mundo mais habitável é o amor.

Cada ser humano é único; é uma palavra de Deus que não mais se repete.

A moral não é mais do que a regulamentação do egoísmo.

Não há nada que determine mais o que seremos do que as coisas que optamos ignorar.

Aqueles que nós definimos como os nossos dias mais belos não são mais do que um brilhante relâmpago numa noite de tempestade.

O instinto do mal é extremamente forte no homem; se não é combatido cresce sempre mais e apodera-se dele dominando-o.

Basta... sentir que se poderia viver sem escrever para não mais se ter o direito de fazê-lo.

Muitas pessoas se prezam de firmes e constantes que não são mais que teimosas e impertinentes.

Não se pode pedir ao artista mais do que ele pode dar, nem ao crítico mais do que ele pode ver.