Homenagem para meu Irmao de Sangue

⁠No final dessa guerra todos morrem, e ninguém ganha medalhas!

⁠Quando somos crianças, trocamos figurinhas, quando a idade chega, começamos a trocar remédios.

⁠Na infância trocamos figurinhas, na velhice trocamos remédios.

⁠Se tem algo que só você pode mudar, esse algo são suas escolhas.

⁠A língua é o órgão mas nocivo do corpo humano!

⁠Tudo de ruim que acontece na vida...a culpa é do Osvaldo!

⁠Continue assim, apontando o dedo para os meus erros e tropeçando nos seus.

⁠Muitos tem defeitos, mais poucos tem conserto.

⁠Entender a morte faz a gente viver melhor.

⁠É no silêncio da noite que criamos nossos monstros invisíveis.

⁠Passar uma noite no corredor de um hospital é horrível, mais depois de alguns dias você percebe que as outras também são...

⁠A vida é demorada pra quem espera.

⁠Aproveite enquanto pode lavar o carro junto com seu marido, amanhã você poderá não ter mas carro.

⁠Já tive sua idade, então não te julgo.

⁠Não há nada que possamos fazer depois da morte, então viva, só viva, até ela chegar.

⁠O silêncio dos meus pensamentos são ensurdecedores!

Sentado á mesa, de frente para um prato de fava com farinha, minha tia me olha e diz: O menino come de tudo! e eu à respondo: Mas tia se eu for escolher eu vou ficar com fome!

Meu sertão.

A Pedra

Daniel viu 10 reinos se unindo, de modo que tenham autoridade para eleger ou nomear a Besta de Apocalipse 13! Depois esses 10 chifres, vão nomear o Anticristo. Mas Daniel também viu uma pedra cortada sem auxílio de mãos.

Esta pedra derrubou, os reinos dos homens e o da Besta, pondo fim aos mesmos. Mas esta "Pedra" que é Jesus Cristo reinou para todo o sempre! No Milénio e eternamente num novo Céu e numa Nova terra!

⁠Há uma certa grandiosidade trágica em declarar que se morreria por alguém. É uma afirmação que soa a sacrifício final, a coragem absoluta. No entanto, a verdadeira prova do amor talvez não esteja no gesto extremo da morte, mas nos atos modestos e repetidos da vida: Você viveria por mim? Cuidaria de si por mim? Faria as pazes com a existência por minha causa? Destruir é fácil. Qualquer um pode arruinar, abandonar, ferir. A verdadeira arte está na reparação, na paciência, na insistência em permanecer quando tudo em nós pede fuga. O amor, em sua essência, é um convite à vulnerabilidade. Ele nos tira do centro de nosso próprio universo e nos coloca diante de um paradoxo: só encontramos a nós mesmos quando nos esquecemos de nós. As visões narcisistas do amor, aquelas que buscam no outro apenas um espelho, um confirmador de nossas fantasias, são, no fundo, formas sofisticadas de solidão. Quem ama de verdade não está à procura de um admirador, mas de um ser humano completo, com suas falhas e suas dores. Amar é aceitar o risco de ser transformado, de sair do controle. E talvez sejam os solitários os que melhor compreendam isso. Eles passaram tanto tempo observando o amor à distância, estudando seus movimentos como um astrônomo estuda as estrelas, que, quando finalmente amam, o fazem com uma intensidade que os mais sociáveis mal compreendem. Eles sabem que amar é um ato de coragem, não a coragem do heroísmo vazio, mas a coragem de acordar todos os dias e escolher, outra vez, permanecer. No fim, a pergunta que define o amor não é "Você morreria por mim?", mas sim "Você viveria, pacientemente, imperfeitamente, ao meu lado?". E essa é uma pergunta muito mais difícil de responder.

⁠É uma alegria ler um poema, sim, mas quem o lê com verdade sabe que por trás de cada verso há um abismo. O poeta canta porque não pode calar a dor; ri, porque não suporta chorar sempre. A sua alma criativa é um reflexo da crise, um espelho partido que devolve a luz em estilhaços de beleza. Que importa que o poema brilhe, se foi forjado nas trevas? Que importa que a palavra dance, se quem a escreveu mal se sustenta em pé? A obra é a fuga, o grito abafado, o sorriso que se desfaz no rosto antes de chegar aos olhos. Lemos e sentimos o êxtase da criação, mas esquecemos que o criador muitas vezes se consumia na chama que nos aquece. A arte é o suicídio adiado, o último suspiro antes do naufrágio. E, no entanto, quanta luz brota dessa escuridão! O poema é alegre porque a tristeza, quando pura, já não sabe nomear-se. E nós, leitores ingênuos, bebemos do veneno como se fosse mel, sem perceber que a doçura vem do mesmo fruto que envenenou o poeta. Mas não importa. A obra está acima do autor, e a beleza sobrevive ao caos que a gerou. Ler um poema é conversar com um fantasma que ainda não sabe que está morto, e, nesse diálogo, ambos, vivo e espectro, encontram uma paz que a vida lhes negou.