Homem e Igual Lata uma Chuta a outra Cata
Não feche os olhos para uma porta que se fechou, e sim, sorria e agradeça porque você terá mais uma chance que a vida te deu de volta e recomeçar de novo.
Não que ninguém perguntou
Não que ninguém perguntou, mas uma bomba tradicional não é nada mais é do que uma concentração explosiva de substâncias químicas instáveis.
Sempre fiz uma prece a Deus, que é bem curta. Ei-la: Meu Deus, tornai meus inimigos bem ridículos! Deus me ouviu.
uma vez que se perde algo,este nunca retorna. Enquanto o tempo passa, a dor alivia...Mas o tempo não cura.
A arte de florir
A menina mulher
com alma de poesia
e delicadeza de flor.
Teve uma vida difícil;
mas nunca desistiu
de ser amor.
Ela é a própria primavera;
com sorriso de verão.
Ela é a toda maluquinha;
que pode muito bem ser
as quatros estações.
É uma menina mulher;
cheia de medos bobos.
Mas leva esperança no peito;
está sempre pronta
pra recomeça de novo.
Já sofreu horrores;
se fez de desentendida;
foi lá e flor.
Assim é essa menina;
tem mania de ser cor.
Poema autoria de #Andrea_Domingues ©
Todos os direitos autorais reservados 26/05/2020 às 00:00 horas
Manter créditos de autoria original _Andrea Domingues
Eu posso prometer duas coisas...
Uma é que
Nunca vou ser pior do que já sou...
e a segunda...
é que eu nunca desistirei de você.
Nunca.
Quando você já se cansou do mundo,tudo que lhe resta é, um corpo vazio,uma mente confusa e um coração sóbrio.
Para os outros,ver você sorrindo,andando e respirando quer dizer que você está "VIVO".
Mas para você andar,respirar e sorrir é apenas o preço que se pega por já está morto por dentro.
Não consigo ser má. Pelo menos de uma forma planejada, fria, calculada. As pessoas pensam que é uma qualidade, não percebem que é uma fraqueza...
Falta pouco para as duas da manhã e estou totalmente desperta, passei quase uma hora me virando de um lado para o outro na cama, até que desisti. Agora estou sentada, caneta na mão, refletindo sobre meu próprio encontro com o destino, não é algo incomum para mim . . Ultimamente, parece que é tudo em que consigo pensar.
O amor é uma dor que desatina sem doer.
Nota: Trecho adaptado de soneto de Luís de Camões.
sou um soluço perdido, abafado... nas horas rajadas de vento de mais uma tarde do viver... vendo o quanto tarde é a vida... que tarda é a morte... mas que a tarde tornou-se passado.
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