Hoje o Tempo Voa Amor
Ah não se engane com a fragilidade da beleza das flores... as mais belas resistem aos mais terríveis invernos.
A vida é um ciclo? ...Talvez...
A vida é uma espiral? ...Talvez...
Mas a verdade é que tudo o que vai... um dia volta.
Não podemos viver de passado... mas não podemos esquecer que dele provém tudo o que sabemos de nós hoje.
Eis a vantagem de às vezes sentarmo-nos a margem da sociedade e observá-la com cautela, pois assim vemos o que os demais não vêem!
Escrever não é um dom propriamente dito... é um trabalho árduo... como lapidar diamantes... palavras são brutas e o sentimento é o instrumento que as lapida.
As decepções só servem de impulso para te lançar à frente! O que pertence ao passado já está passando!
Não basta olhar coisas e pessoas com os olhos que a terra há de comer... tem que enxergar mais além... tem que enxergar com os olhos da alma.
Viva como se fosse o último dia de sua brilhante vida, mas admire-o como se fosse o primeiro de sua jornada. (Paráfrase de um ditado popular)
Todo fim é recomeço
Mas é preciso despedir-se do passado...
é preciso por uma pedra...
fechar os buracos...
costurar os rasgos...
doar as roupas velhas...
zerar a contabilidade
e recomeçar...
Vim à vida nesta condição... adentrar o bosque do passado... passar por pântanos sombrios... buscar o Sol que lhe fugiu... achar a luz que se perdeu...encontrar na solidão da arte o lavoro do sentido... a quebra do silêncio... o trabalho na palavra e o fecundo alento que devora a minh'alma.
Quero ser seu querubim...
Para passear pelo seu jardim
verde capim
Que arvora dentro de mim
Como uma imensidão sem fim
Meu amigo leitor
Observe por favor
meus poemas podem ter rima pobre
porém tem alma nobre
não ignore
apenas aflore
A paixão é o visceral devorando o ideal, que nas entranhas se instala e carcome o racional. Bicho mais complexo é o humano, ele não compreende que a mesma fonte que viceja a vida a engole em seguida. Sem amor nada reside sem razão tudo se perde... se foges do que sentes torna intermitente a semente que poderia florescer.
A palavra falada é leve como a brisa e se esvai na imensidão...
A palavra escrita é rocha que se lápida vagarosamente no tempo e na mansidão...
