Hipopotamo com Alma de Anjo
*A alma da língua*
Oh, língua portuguesa, tão rica e tão bela,
Que nasceu das águas do Tejo e do Douro.
Com o som da guitarra e o ritmo da bossa,
Você canta a história de um povo que é nossa.
Das palavras de Camões ao verso de Fernando Pessoa,
Você é a voz da alma portuguesa, que ecoa no tempo.
Com o sabor da saudade e o perfume da nostalgia,
Você é a língua do coração, que bate forte e livre.
Oh, língua portuguesa, você é um tesouro,
Que nos conecta ao passado e nos inspira para o futuro.
Com a sua gramática e o seu vocabulário,
Você é a chave para entender a alma portuguesa.
Para liberar as toxinas da alma é preciso substituir
as atitudes destrutivas, por atos edificantes...
Ah, uma garrafa de vinho, um portal à alma. Sentemo-nos, então, à mesa infinita do cosmos, onde cada gole desvenda um mistério e cada suspiro ecoa as perguntas eternas. O vinho, guardião de segredos ancestrais, nos convida a dançar entre o efêmero e o eterno, unindo nossas dúvidas à vastidão do “porquê”.
Por onde começamos? Pelo propósito que nos guia, pelo acaso que nos molda, ou pelo invisível que nos espreita além do véu da realidade? Afinal, talvez não seja a resposta que buscamos, mas o prazer de nos perdermos no caminho.
Traga-me o prazer de sua companhia e juntos questionaremos o significado de nossa existência.
Vou te odiar, não sei quando, mas vou.
Minha alma está suja, manchada,
E ninguém pode saber disso.
Vou tomar banho várias vezes,
Até tirar o seu cheiro de mim,
Até apagar o meu próprio cheiro
Que surge quando penso em você.
Vou me odiar por ter confiado em você,
Por ter dito a mim mesma
Que era você a pessoa certa.
Vou queimar tudo que me lembre você,
Não quero nada que seja seu.
Vou odiar os gostos que aprendi contigo.
E, por fim, vou me odiar por te odiar.
Se a minha alma viesse me ver,
Talvez algo assim, ela iria dizer.
...
A momentos da vida, que eu já nem tento mudar,
Só paro e penso:
Devo desistir ou lutar?
Mas ninguém responde..
ninguém quer falar..
É muito barulho!
Um grande vazio onde eu mergulho.
Uma ofensa, um tormento.
É tanta crença sem fundamento!
Pra muitos é normal, nem faz tanta diferença.
Mas pra quem sente, é doloroso..
vem lento, marcando presença!
Não tem como explicar..
Quer entender?
é só parar um segundo..
e ali ficar.
Aquele instante só seu,
sem amarras ou correntes..
É só começar.
Mas não é fácil,
vc vai querer fugir,
vai tentar escapar..
Mas insista, e você vai encontrar.
Dizem que estar bem consigo mesmo é a melhor saída,
o maior segredo.
Mas ninguém quer pagar pra ver,
não tem tempo ou morre de medo.
Com sinceridade..
No fundo eu não sei bem essa resposta,
mas acredito que a paz, seja a sua melhor aposta.
Aquela que vem de dentro sem pressa..
de outra vida, ou talvez dessa.
Quando for difícil de achar,
tente mais forte pensar:
Tudo o que sinto é um presente!
seja no coração, ou lá dentro da mente.
Sendo assim, eu escolho lutar.
A Resposta sempre esteve aqui,
E eu vou te contar:
Não desista!
Encare o que vier!
Lá na frente,
se você realmente acreditar e quiser,
Vai perceber que essa luta gerou bons frutos!
Que irão brotar por aqui,
e por onde mais estiver!
O medo de um Deus punitivo pode aprisionar a alma, mas é na liberdade do amor e da graça divina que o espírito encontra sua verdadeira redenção.
"O perdão é a semente que, ao germinar, quebra as correntes do passado e liberta a alma. Sua verdadeira força reside na capacidade de restaurar o que foi perdido, sem jamais ignorar a justiça."
"A dissociação é um refúgio da mente diante do intolerável, mas deixa a alma presa em um limbo de incongruência."
Amor de Poeta
No peito do poeta, amor é chama,
Fagulha que acende a alma inquieta,
É rio que corre, sem ter quem o trama,
É canto que nasce de forma completa.
Seu amor não vive em moldes terrenos,
Transcende o toque, o olhar, o lugar.
É feito de versos, de sonhos serenos,
De tudo o que o mundo não pode tocar.
Ama a dor, a saudade, o impossível,
Ama o instante, o futuro, o jamais.
No poeta, o amor é tão indivisível,
Que abraça os mortais e os imortais.
É arte, é entrega, é pura loucura,
É querer transformar o banal em magia.
No coração do poeta, a alma é tão pura,
Que o amor é poesia... e a poesia, utopia.
o corpo inerte
o sono
parado no tempo
sinto a força
que me leva adiante
o grito da alma
o despertar
seguir
sou retirado do poço
com Deus transformando a tristeza em alegria
e a dor em alívio.
algumas folhas em branco
tecendo a solidão
da minha alma
por não ter os teus abraços acalorados
como uma tarde de verão.
Os sonhos da mente refletem o ego e podem virar pesadelos, enquanto os do coração refletem a alma e levam à plenitude. A dor da desilusão é necessária para aceitar e viver os sonhos do coração.
Saudade: Um Silêncio Que Grita
A saudade é um silêncio profundo, mas que grita em nossa alma. Não há palavras, mas há um vazio que preenche cada espaço do coração, uma ausência que se faz tão presente que, às vezes, quase podemos tocá-la. Ela é a sensação de que algo está faltando, mesmo quando tudo parece estar em seu lugar. Um grito abafado, que ecoa dentro de nós, lembrando-nos do que foi, do que poderia ter sido, do que já não está mais.
Ela não precisa de som para se fazer ouvir. Sua presença é sentida em cada olhar distante, em cada momento de quietude. É como se o coração, em silêncio, clamasse por aquilo que foi perdido, por aquilo que não pode mais voltar. E, mesmo sem palavras, a saudade se torna um dos sentimentos mais fortes, mais profundos, que existe dentro de nós.
A saudade é esse paradoxo: um silêncio que reverbera, que se faz ouvido, que grita por dentro, mas que não pode ser compartilhado completamente. Porque, às vezes, apenas quem sente entende a intensidade dessa falta, que é ao mesmo tempo doce e amarga, tranquila e turbulenta.
Saudade é o eco de algo que se foi, mas que jamais será esquecido. Ela grita no silêncio, nos lembrando de que o que foi vivido permanece, mesmo quando a presença se vai.
Existem dores da alma que você só compreenderá ao encontrar o seu propósito. E somente quem te criou pode ajudá-lo nesse encontro. Busque-O.
Os limites, às vezes, nascem do sal das feridas,
como cercas invisíveis no terreno da alma,
moldados por dores que não pedem licença
e plantam espinhos no chão da calma.
São costuras frágeis no tecido da coragem,
um eco das noites em que o silêncio gritou,
como rios que se recusam a transbordar,
assombrados pelas margens que o tempo deixou.
Mas quem disse que a dor só constrói prisões?
Ela é pedra, sim, mas pedra de afiar.
É na carne cortada que a luz se infiltra,
é do sangue que nasce a cor do mar.
Os limites não são muros, mas pontos de tensão,
cordas que vibram entre o ser e o ceder.
Eles cantam a música da reconstrução,
e convidam a dançar quem ousa entender.
Pois talvez as dores sejam mapas em relevo,
ensinando as mãos a sentir sem ver.
E os limites, por fim, não sejam barreiras,
mas portais que aprendemos a transcender.
O mar limpa a alma e, em suas ondas, carrega segredos antigos que sussurram poesia àqueles que ousam escutá-lo.
