Genuíno
Às vezes uma tristeza repetitiva e que nem goteira no teto. Se você não consetar a ruptura que está causando a infiltração, logo, logo essa abertura se rompera e inudara todo o ambiente.
Não é atoa que a peça mais rara do jogo é a dama. E é inevitável que a peça mais hábil de outro jogo seja a rainha.
Elas (mulheres) ditam a realidade de seus jogos!
Talvez eu pediria você de volta para a estrela cadente, ou para o gênio da lâmpada, ou para a fada madrinha, ou para a feiticeira, enfim, para todas as superstições que existem. Mas eu já pedi muitas vezes e elas não trazem de volta ou que nunca existiu. Se você viessem me amando seria novidade e não retorno. Posso mudar o pedido: "Que ele me ame de verdade". Porém, mendigar amor já é vergonhoso, imagina usar forças sobrenaturais para tal feito - vergonha sobrenatural -.
Não dar para ser adolescente a vida toda. Jogo de desinteresse cansa, provocações são coisas triviais, entre-olhares são fascinantes e temporários. Em certo momento queremos o que pode ser falado, ouvido e tocado. Muito mi-mi-mi acaba com uma grande história de amor.
Me enjoo de futilidades, do raso e daquilo que não passa da aparêceria. Mas não me enjoo de Pessoas. Penso que elas são como poesias/livros, filmes e músicas. Sempre que lermos encontraremos coisas novas, sempre que vermos avistaremos detalhes extraordinários e sempre que escutarmos ouviremos palavras acolhedoras.
Repare bem! Há pessoas e Pessoas. Fico com poesias/livros, filmes e músicas, que são sinônimos de Pessoas.
Crie consciência que a perfeita harmonia é feita de tonalidades diferentes. Negraliza-te! Pense no que nos une e admire o que nos faz singular. Negraliza-te! A tua luta mostra a grandeza de tua pele e de teu povo. Portanto, Negraliza-te Brasil!
O DIA EM QUE A POESIA ME DEU VIDA
Nasci de forma lenta e inesperada,
A cada dia da minha vida inexistente.
A cada letra, palavra, verso lido da
Esplendorosa Poesia,
Eu me criava um pouco mais.
Todas aquelas palavras
Quebravam as barreiras
Do meu limitado intelecto
E fraca resistência emocional.
A Poesia brigava com qualquer limite
Que o mundo queria impor sobre ela,
Passava por cima da própria língua
E mostrava com simplicidade,
Quem mandava nas palavras.
Nesse mundo de resistência poética,
Me sentia novo a cada vez que acordava,
Nascia!
Sentia um agradável ardor na pele,
Como se um sol me desse vida.
Sentia meu sangue correr
Cheio de vitalidade pelas artérias,
E meu coração começou a bater descompassado,
Sempre ansioso pela vida.
Nascia!
E depois de nascer eu descobri,
Que esse nascimento não foi por acaso,
Foi a poesia que mostrou que a vida
É esmeralda,
Que sai de forma bruta do chão
E é necessário lapidar.
Descobri que a poesia é uma flor,
Que nasce entre as pedras e ferro
Da cidade.
Rebelde, corajosa, cheia de vida.
Depois de nascer...
Vivi pela Poesia.
RUA DO SOL
Recife,
Há quanto tempo não sai do meu pensamento.
Me consome da alma ao coração,
Transborda lágrimas em meus olhos
E deixa minha vida sem cor.
Recife,
Eu que conheci tuas histórias,
Tuas bravas conquistas,
Tuas batalhas incessáveis,
Hoje virei teu prisioneiro.
Eu que conheci tuas belezas,
Do castelo ao teu Marco Zero,
Do rio ao mar,
Hoje só vejo solidão.
Recife,
Tuas pontes só ligam meus desesperos,
Teus museus só contam a minha própria história,
Teus monumentos são retratos de dias que já se foram.
Nas ruas antigas e boemias eu vivo,
Me afundo às vezes no Capibaribe, às vezes nas tuas águas salgadas,
Mas não consigo me encontrar.
Na Rua do Sol,
de eternos escuros,
foi o último beijo,
último olhar.
Foi lá que parti de olhos marejados
e hoje vivo na Rua da Saudade.
(não a Rua do Recife, mas a Rua da Saudade que habita em mim).
Recife,
Há quanto tempo não sai do meu pensamento.
Na minha caminhada
levo o peso do amor falso,
das metas não alcançadas,
da ressaca não curada.
À noite, na boemia,
não tenho sono
e ando de mãos dadas com a lua,
empurrando as estrelas para o noroeste,
nos meus sonhos de bêbado acordado.
Quem nunca perdeu um amor
não sabe o que é carregar
uma pessoa do lado de dentro do peito.
Não sabe o que é se acostumar viver de encantos
e aprender a esquecer dos mesmos.
Não sabe a dor de rasgar as cartas,
limpar o perfume,
se distanciar do beijo.
Não sabe o que é um sábado a noite
no farrapo bar de esquina
e a dúvida na mente
se nas próximas horas virá
a morte, um milênio ou simplesmente um domingo.
Nas noites
em que tenho medo do escuro
meu coração vira porta e se escancara
pra você voltar e trazer consigo a solidão.
Os cigarros espalhados pelo quarto,
o whisky quente na escrivaninha
e as mãos doloridas de fazer poesia
é o retrato de um homem que
é visitado pela dor.
Nesta vida,
o que mais me dói
é a memória
de um dia ter amado.
É como uma condenação
de prisão perpétua,
onde o dia vem e vai
e não muda nada.
O futuro não existe
nestes verbos sentimentais.
Acordei mais uma vez pela madrugada, abri o Whatsapp e encontrei você online. Com quem? Essa hora? Me perguntei. Mas talvez só esteja com insônia, como eu. Não tive coragem de mandar um oi, o coração apertado me fez andar sem coragem de te mandar palavras.
Naquele último mês eu tinha buscado no passado algo que me fizesse entender o motivo da nossa perda, do nosso distanciamento. Há trinta dias trocávamos carinhos na tua sala, comendo pipoca, assistindo Netflix e depois fizemos amor. Busquei te encontrar nas ruas, esbarrar contigo nas festas, ir para as mesmas palestras, só pra eu te ver de novo, só pra você
me ver de novo, só para que você soubesse que eu ainda estava ali, de perto, te observando e pensando em você. Alimentar a dor sempre foi uma mania minha.
Em uma das minhas noites de insônia, vi uma foto sua com outro sorriso, com outra boca, provando de outros batons, corpo, momentos. Meu mundo foi ao chão. Lembrei de todas as vezes que você me chamava pra sair, eu entrava em seu carro animada e você dava uma volta pela cidade, parava na beira do rio e me beijava. Íamos pra sua casa e, a cada noite amor, era a melhor noite das nossas vidas.
Eu não vi onde errei. Eu não vi seu sorriso sumir, seu interesse enfraquecer. Você foi furacão que cessou de vez. Daqui da minha cama, com uma xícara de café pra me dá forças, eu ainda busco os motivos.
Abro a janela,
tento respirar um ar puro
mas a noite é um soco no estômago
dos loucos apaixonados.
Tuas coisas ainda estão no meu quarto,
me encarando como se quisesse ouvir
meus relatos de saudades
e teus livros ainda estão na estante,
contando a nossa própria história em outros enredos e épo#2;cas.
Já não sei mais como faz para você ir embora,
já não sei mais como calar um coração
de eternos barulhos.
A despedida física
não é uma ordem de despejo,
é um aviso prévio de saída sem data determinada.
Nunca sabemos quando o outro,
vai embora da nossa vida.
Nosso último ato de amor
foi se afastar um do outro,
para que as boas recordações,
as risadas bobas
e o carinho mútuo
não fossem associados à dor
do fim.
De uns tempos pra cá
tenho beijado mais garrafas que bocas
e, pra falar a verdade,
as ressacas fazem menos mal
que um coração machucado.
