O homem que ficou no aeroporto Conheci... Felipe ARodrigues

O homem que ficou no aeroporto


Conheci um venezuelano no aeroporto.
Morava em Tel Aviv,
mas, naquela semana,
seu endereço era uma cadeira,
um corredor, uma espera sem roteiro,
um homem sem destino no meio do mundo inteiro.


Havia passado mal durante o voo.
Perdera a conexão, o dinheiro,
talvez um pouco da própria sorte,
e agora negociava com a companhia
uma passagem de volta à vida,
uma nova partida, uma nova direção,
um lugar onde pudesse repousar o coração.


Pediu-me um cigarro.
Eu não tinha um convencional.
Estava fumando meu tabaco,
daqueles que carregam na fumaça
uma estranha familiaridade com a América Latina,
um pouco de rebeldia, um pouco de nostalgia.


Indiquei-lhe um café ao lado,
onde poderia comprar cigarros.
Mas ele me contou que não tinha dinheiro,
que não tinha o que comer,
que não tinha ninguém esperando por ele.


Perguntou se poderia fumar um pouco comigo.
E dividimos a fumaça,
entre duas histórias que não se conheciam.
Por alguns instantes,
não havia passaporte,
nacionalidade,
fronteira ou autoridade.
Apenas dois homens,
duas solidões e uma pequena combustão
de humanidade.


Confesso:
antes de conhecê-lo,
também fui refém dos meus próprios preconceitos.
Imaginei perigos onde havia fome,
suspeitas onde havia abandono,
e descobri que, às vezes,
o medo também constrói muros
dentro do nosso próprio coração.


Depois, a vida me apresentou seu rosto.


Lembrei de O Terminal,
da história de Mehran Karimi Nasseri,
o homem que fez de um aeroporto sua morada,
que atravessou anos sem encontrar uma saída,
prisioneiro de documentos, de leis e de uma humanidade
que tantas vezes se esquece de olhar para quem está na estrada.


Há quem atravesse oceanos procurando abrigo,
há quem atravesse fronteiras carregando o próprio exílio.
E há quem descubra, na ausência de um destino,
que o mundo inteiro pode ser uma sala de espera,
onde a esperança envelhece, mas não desespera.


Ontem o vi novamente,
subindo a escada rolante.


Ele ainda estava ali.


E eu pensei em todas as vezes
em que acreditei estar parado,
em todas as batalhas que julguei insuperáveis,
em tudo aquilo que, finalmente,
parecia começar a ficar para trás.


Mas existem pessoas
cuja travessia não termina.
Pessoas que continuam resistindo
enquanto o mundo determina
quem pode partir, quem pode chegar,
quem merece um lugar e quem deve esperar.


Pessoas sem plateia,
sem aplausos, sem sequer saber
qual será o próximo embarque,
mas que carregam no peito
a teimosia ancestral de permanecer.


Talvez nunca saiba seu nome.
Talvez ele nunca saiba o meu.
Mas, em algum lugar entre partidas e chegadas,
um venezuelano que morava em Tel Aviv
e um Brasileiro que cruza fronteiras
dividiram alguns minutos de existência.


E, por um instante,
nenhum dos dois estava sozinho.


Porque há algo que nenhum passaporte consegue traduzir,
nenhum carimbo consegue reconhecer,
nenhuma alfândega consegue impedir:
a capacidade humana de repartir
aquilo que, mesmo escasso, ainda podemos oferecer.


E talvez seja essa a verdadeira viagem:
não aquela que nos leva de um continente a outro,
mas aquela que nos ensina a enxergar no estranho
um pouco de nós mesmos, um irmão, um semelhante,
alguém que também luta para seguir adiante.


Um dia, quem sabe,
as fronteiras deixarão de ser feridas
desenhadas sobre a terra,
e a humanidade compreenderá
que ninguém deveria precisar provar
que merece um lugar neste planeta.


Um dia a fronteira vai respirar.


E quando esse dia chegar,
que todo homem encontre uma estrada,
que toda partida encontre uma chegada,
que nenhum ser humano precise fazer de uma sala de espera
o único endereço de sua jornada.


Que aquele homem consiga embarcar,
que encontre um horizonte para chamar de seu,
e que a vida lhe devolva, em liberdade,
tudo aquilo que a espera lhe prometeu.


Porque o mundo não deveria ser feito
apenas de fronteiras a atravessar,
mas de encontros capazes de nos lembrar
que, antes de sermos de algum lugar,
somos todos humanos,
tentando encontrar um lugar no mundo.