O Último Apaga a Luz. As ruas vazias,... CAMILLA SOL

O Último Apaga a Luz.


As ruas vazias, as lojas cerradas. As lembranças de um almoço atravessado por gargalhadas e sorvetes de frutas vermelhas, doce de leite.


Um sorriso, dois.


Eu pergunto:


— Pêssego ou uva?


Você responde:


— Os dois.


Lugares que, sem pedir licença, se transformaram em memórias. No mediastino, entre o ritmo das batidas e a insistência do coração, ainda me sinto viva naquele lar.


Era o meu lar.


Mas existe uma regra: o último apaga a luz.


As gargalhadas permaneceram congeladas nas fotografias que meu cérebro registrou e meu coração, cuidadosamente, arquivou.


Um período que pareceu uma eternidade. Um amor que talvez nem Freud conseguisse explicar.


Meus poemas, entretanto, talvez consigam traduzir aquilo que a voz não encontrou tempo ou coragem para dizer.


A bússola apontou uma direção. Meus sonhos já haviam contado antes de você.


Uma seta quebrada, mas o Bluetooth nunca se desconecta.


Hoje, vivemos rotinas distintas. Ainda assim, sua risada insiste em ecoar na minha memória.


A nossa playlist ainda toca?


Quantas vezes você se lembrou da minha gargalhada para, por alguns segundos, revisitar tudo aquilo que um dia também foi seu?


Café com leite, pão na chapa.


— Oi, você vem sempre aqui?


Risos.


Um brilho no olhar. Quantas borboletas você ainda consegue enxergar ao longo de um dia?


Caminhando pelo corredor de pêssegos. Jeans escuro, tênis nos pés, uma meia da Puma, cabelos desalinhados.


Eu ofereço um sorriso. Às vezes, uma gargalhada.


Sua meta ainda permanece? E aquela promessa, você continua cumprindo?


Tira o cabelo dos meus olhos. Sorri para mim.


Diz bom dia. Boa noite.


Eu tinha tantos capítulos bonitos, cuidadosamente colados na minha agenda. Tinha tantas versões de mim mesma.


Algumas delas, com você.


Como anda a vida?


Qual é a sua mentira favorita depois de acordar, quando já não consegue rir por alguns segundos?


O que você faz para distrair a própria mente nos finais de semana?


O azul continua sendo a cor mais quente. A mais bonita.


Minha bebida favorita já não é mais artificial.


Um mês. Eu superei.


Ou talvez não.


O inferno que atravessei não tinha demônios. Tinha pessoas.


Mas sobrevivi. E, para isso, foi preciso coragem.


Às vezes, ainda me pergunto se você olha para aquela pequena mureta ao redor da árvore e sorri ao se lembrar: "Eu vi o que você pensou".


Existem dias em que sou assombrada pelas memórias felizes. É quase cruel perceber que aquilo que um dia me fez tão bem agora também consegue me ferir. As gargalhadas continuam ecoando, incansavelmente, em algum lugar da minha mente.


As noites se alongam. Os dias perdem um pouco da graça.


Quanta energia pode existir em uma fração de segundo?


Prometi a mim mesma que tudo ficaria bem. Mas será que, em algum momento, realmente ficou?


Uma eternidade comprimida em alguns meses.


Quanta felicidade.


Mas quanta tristeza.


Talvez eu realmente não conseguisse partir. Você deu o primeiro passo.


Nunca amei alguém daquela maneira. Na mesma frequência, no mesmo compasso. Nossos passos eram guiados por músicas, como se o mundo tivesse encontrado uma trilha sonora para nós dois.


Era ali que eu e você dançávamos.


Eu escrevia, silenciosamente, um livro sobre os meses mais bonitos da minha vida.


Eu, que por tanto tempo não me permiti ser amada, tocada, acolhida ou abraçada.


Quanto privilégio foi ter conhecido essa versão de mim ao seu lado.


Fui apenas um momento?


Ou fui alguma coisa que não soubemos nomear?


Não sei ao certo.


As memórias ainda carregam seu cheiro.


Promessas interrompidas, coração em fissuras. E eu ainda tinha esperança.


Uma vida inteira pela frente e uma régua alta demais para aceitar amores rasos. Às vezes, procuramos nos remédios o esquecimento daquilo que a própria memória insiste em preservar: am(d)or.


Esse lado pouco elegante do amor.


Acordo, vivo, cumpro minhas tarefas. Existem bilhetes esquecidos, camisetas, uma tornozeleira e um livro.


Pequenos vestígios de uma história que já não encontra lugar na rotina.


Foi sua escolha.


Talvez não fosse tempo das redes. Talvez fosse tempo de mim.


Para sempre.


Atravessar o luto de alguém que continua vivo dói de uma maneira difícil de explicar. É como viver sob dias ensolarados e, ainda assim, não conseguir aproveitar a luz.


Te ensinei a dançar na chuva.


As mensagens favoritas. O café sem açúcar.


Nunca tive coragem de apagar.


Meu texto já não existe mais na sua página. E eu, aparentemente, também já não existo na sua vida.


Não era tempo das redes. Era tempo de mim.


Sou uma má pessoa, eu sei.


Espero encontrar a cura para tantas coisas que guardei. Para todas aquelas palavras que ficaram suspensas entre a vontade de dizer e o medo de ouvir.


Apaguei as velas do meu aniversário e fiz um único pedido.


Renasci.


Compreendi que nem tudo aquilo que nos faz bem necessariamente nos conduz a um final feliz. Algumas experiências chegam para nos transformar, não para permanecer.


Ainda assim, espero ter plantado em você alguma coisa bonita. Espero que tenha aprendido a apreciar as coisas simples.


Espero que você seja amado.


Loucamente.


Já que eu fui tola, boba e tão (in)feliz.


As marcas que registrei na minha pele, como pequenos sinais de proteção, também contam alguma coisa sobre mim.


Sou assim: marcada por dentro, mas leve como uma brisa.


Seria loucura imaginar que talvez eu não fosse embora. Mas, no fundo, talvez fosse exatamente isso que você sempre quis.


Um vídeo de quatro minutos. Meus olhos brilhavam.


Entretanto, escolher nunca mais sentir também pode ser uma forma de sobrevivência.


Esconda esse sentimento. Acho que você sempre foi bom nisso.


Finja não perceber que o amor existe.


Ignore todos os sinais de fogo ao seu redor.


Pedacinho suspenso do mundo.
Suspensa de você.


O amor não acabou. Mas a história, sim.


Que suas escolhas sejam feitas com a certeza que faltou às nossas.


Por fim, apago a luz.


E, ainda assim, mal posso esperar para morrer de amor de novo.


Um pouco. Um pouco.


~ Maktub.