Feliz aniversário, filha: 71 mensagens para celebrar o seu dia

Você veio , me conquistou e me fez feliz ,
mas como os raios de luz que somem quando o sol se põe ,
você se foi e só o que me restou foi a escuridão da noite.

E de repente já é sexta-feira
De repente mais um ano se foi,
E você ficou aí parado
querendo mudar a sua vida.

Se eu mudei?
É claro, hoje eu me valorizo mais. Não deixo qualquer palavra de qualquer pessoa me atingir, não choro pelo que não vale a pena, não imploro amor de ninguém, descarto falsidade e não corro mais atrás de quem eu sei que não me quer por perto.

Notas sobre ela.
Não há notas sobre ela que se enquadrem por
muito tempo, ela muda como a lua.
Não há um padrão, nem uma sincronia que a faça previsível
nem por um instante,
seus risos não são leis, assim como suas lágrimas não são sempre de dor.
Ela não precisa estar para comparecer, ela não precisa
mostrar para que você possa ver,
na verdade, você nunca vê,
você sente o que ela lhe transmite. Mas às vezes ela é simples,
você não erra um palpite, só não acostume com a simplicidade,
ela se descomplica pra você não desistir, pra te motivar.
Ela te quer por perto, às vezes ela só quer estar ao lado,
em silêncio,
ouvindo o som do ambiente, e isso não significa que ela queria
estar em outro lugar que não fosse ali.
E quando está brava, ela não vai falar,
acostume garoto,
ela vai te fazer sentir na vibe que algo não está certo,
ela vai sorrir mais pra te confundir, ela vai te tocar levemente,
te acarinhar com seus dedos frios e firmes, te olhar fixamente,
sorrir calma e insana entredentes, ela vai fechar e abrir os olhos
lentamente
como se houvesse um peso em suas pálpebras quando você perguntar o que houve,
mas ela vai dizer que não foi nada,
até achar que você merece saber, se merecer.
Ela vai te amar, meu amigo, ela vai te amar loucamente,
tu não vai esquecer cada beijo destes lábios vermelhos,
ela vai te fazer implorar pela eternidade,
vai te dizer as coisas mais incríveis que já ouviu de uma mulher,
vai te mostrar costumes que vai te encantar,
vai ser menina indefesa pra te fazer querer cuidar,
mas te mostrando que também usa a raça quando tu falhar.
Ela vai te dar mais abraços do que tu já recebeu em toda sua vida,
não há uma parte do seu corpo que os dedos dela não percorram
num carinho que ela lhe conceda,
ela hipnotiza.
Mas um dia você vai acordar,
ela não é mais nada do que você lembra,
o olhar dela não lhe diz mais nada,
mas ela está ali dentro, mas,
meu caro,
é aí que você vai precisar formular outra nota sobre ela,
e comece sempre do princípio de que
não há notas sobre ela que se enquadrem por muito tempo,
e vá redescobrir a mulher incrível que você tem,
cuidando pra que o amor dela seja sempre seu também,
correndo contra o tempo,
se tiver acordado a tempo.

Não-coisa

O que o poeta quer dizer
no discurso não cabe
e se o diz é pra saber
o que ainda não sabe.

Uma fruta uma flor
um odor que relume...
Como dizer o sabor,
seu clarão seu perfume?

Como enfim traduzir
na lógica do ouvido
o que na coisa é coisa
e que não tem sentido?

A linguagem dispõe
de conceitos, de nomes
mas o gosto da fruta
só o sabes se a comes

só o sabes no corpo
o sabor que assimilas
e que na boca é festa
de saliva e papilas

invadindo-te inteiro
tal do mar o marulho
e que a fala submerge
e reduz a um barulho,

um tumulto de vozes
de gozos, de espasmos,
vertiginoso e pleno
como são os orgasmos

No entanto, o poeta
desafia o impossível
e tenta no poema
dizer o indizível:

subverte a sintaxe
implode a fala, ousa
incutir na linguagem
densidade de coisa

sem permitir, porém,
que perca a transparência
já que a coisa é fechada
à humana consciência.

O que o poeta faz
mais do que mencioná-la
é torná-la aparência
pura — e iluminá-la.

Toda coisa tem peso:
uma noite em seu centro.
O poema é uma coisa
que não tem nada dentro,

a não ser o ressoar
de uma imprecisa voz
que não quer se apagar
— essa voz somos nós.

Se você está perseverando na fé hoje, você deve isso ao sangue de Jesus.

⁠Morrer por dentro e continuar tentando é como procurar flores em um mundo quebrado. É um ato de teimosia.

Os verdadeiros são poucos. Mas são o suficiente pra mim.

Você é minúsculo no tempo e no espaço. E você está preso nessa coisa frágil chamada corpo humano que está limitada ao planeta Terra.

O caminho pra perfeição é fazer da dificuldade uma motivação.

Eu não acredito no Diabo... Mas Ele acredita em você.

As grandes conquistas não são feitas por aqueles que se rendem às tendências, aos modismos passageiros e a opinião popular.

É... mas tenho ainda muita coisa pra arrumar
Promessas que me fiz e que ainda não cumpri
Palavras me aguardam o tempo exato pra falar
Coisas minhas, talvez você nem queira ouvir.

Eu sempre o amaria e isso nunca, jamais, seria suficiente.

Amor é privilégio de maduros.

Você é a única coisa boa que eu tive na minha vida, mas hoje estou indecifrável. Parece que todos os meus pensamentos e minhas ideias estão misturados na cabeça, soltos, queria que você percebesse que hoje estou me sentindo tão... merda, no fundo sou burra, burra por esperar que você note, só queria ouvir um "Eu te amo, conte comigo sempre, estou aqui tá?" Mas fazer o que, né? Estou com nojo e um ódio latente de mim... É uma merda quando queremos distância de alguém que nos faz mal e não conseguimos, pois essa pessoa é você mesma...
Sinto-me idiota e contagiosa, como uma doença, algo que não deveria existir, pois só causa o mal de todos. Hoje sinto-me assim, eu quero me esconder em algum lugar, não posso te explicar como me sinto porque já tô mal, sei que ficaria pior ainda quando começasse a escrever pra você, você pode me compreender em tudo, mas hoje nem eu mesma me compreendo, quem dirá você. Por isso prefiro pegar meu fone, colocar numa música que me fará mal e desabar em lágrimas olhando para um celular que não irá tocar por causa do meu simples orgulho de dizer "Eu não estou bem", pelo visto, não tem remédios para um sentimento inexplicável. Faço merdas constantes... Dificilmente reconheço de imediato… Mas confesso que no fundo do poço... Se jogarem uma corda não sei se subo ou me enforco, pelo menos hoje estou com esses pensamentos, o que me resta é dormir com um celular na mão, pra ver se amanhã estarei melhor, a única coisa que me mantém menos pior é pensar no seu sorriso, ele me ilumina, sei lá, não vivo sem você, obrigado por tudo e desculpe por... isso.

Desde então comecei a medir a vida não pelos anos, mas pelas décadas. A dos cinquenta havia sido decisiva porque tomei consciência de que quase todo mundo era mais moço que eu. A dos sessenta foi a mais intensa pela suspeita de que já não me sobrava tempo para me enganar. A dos setenta foi temível por uma certa possibilidade de que fosse a última. Ainda assim, quando despertei vivo na primeira manhã de meus noventa anos na cama feliz de Delganina, me atravessou uma ideia complacente de que a vida não fosse algo que transcorre como o rio revolto de Heráclito, mas uma ocasião única de dar a volta na grelha e continuar assando-se do outro lado por noventa anos a mais.

Dá vontade de desistir, mas a gente nunca desiste. Dá vontade de sumir, mas a gente nunca some. Dá vontade de jogar tudo pro alto e ser feliz, mas a gente nunca joga.

“Vai passar” não me consola. “Eu te amo” não me prova nada. “Conte comigo” não quer dizer que é meu amigo. “Estou confuso” não é motivo para dar um tempo. ”Estarei com você” não me acalma. Por favor, pare de falar. Faça!

"O espectro da Mulher Selvagem ainda nos espreita de dia e de noite. Não importa onde estejamos, a sombra que corre atrás de nós tem decididamente quatro patas."

**Todas nós temos anseio pelo que é selvagem. Existem poucos antídotos aceitos por nossa cultura para esse desejo ardente. Ensinaram-nos a ter vergonha desse tipo de aspiração.
Deixamos crescer o cabelo e o usamos para esconder nossos sentimentos.

**"0 arquétipo da Mulher Selvagem, bem como tudo o que está por trás dele, é o benfeitor de todas as pintoras, escritoras, escultoras, dançarinas, pensadoras, rezadeiras, de todas as que procuram e as que encontram, pois elas todas se dedicam a inventar, e essa é a principal ocupação da Mulher Selvagem. Como toda arte, ela é visceral, não cerebral. Ela sabe rastrear e correr, convocar e repelir. Ela sabe sentir, disfarçar e amar profundamente. Ela é intuitiva, típica e normativa. Ela é totalmente essencial à saúde mental e espiritual da mulher."