Feliz aniversário, filha: 71 mensagens para celebrar o seu dia

⁠Coração quebrado,
fé inteira.

⁠Aquilo que você imagina que é,
acaba por se tornar.

Um dia acordei me sentindo um passarinho, de tanta vontade de voar⁠

⁠É só perdendo pra dar valor

⁠Quando se gosta de alguém tudo se torna intenso, um bom dia deixa de ser apenas um bom dia, carinhos, palavras, até pequenos gestos por mais simples que sejam se tornam marcantes.

⁠Que uma ilusão é uma ideia,
Que uma ideia pode ser contagiosa,
Que os seres humanos buscam padrões.
Ou seja, preferimos ideias que se encaixam no padrão.
Em outras palavras, não acreditamos no que vemos.
Vemos aquilo em que acreditamos.
E, quando estamos estressados ou nossas crenças são desafiadas, quando nos sentimos ameaçados,
As ideias que temos podem se tornar irracionais.
Uma ilusão levando a outra e a outra
Enquanto a mente humana luta para manter a identidade.
Quando isso ocorre, o que começou como um ovo, pode se tornar um monstro.

A vida é que nem dançar forró bêbado, às vezes a gente cai, mas levanta para continuar a dançar. Assim como no forró, não podemos dançar sozinho, na vida também não. Mesmo embriagado, só os trapos, tem aquela bebadazinha que quer dançar um forrozinho com a gente, mas a tonteira da bebida faz com que a gente só veja e deseje alguém que não queira beber, dançar, cair, levantar e seguir dançando nesse forró chamado vida embriagado de sonhos, expectativas e alegrias.

⁠Sabe o que é mais foda?
Não controlamos racionalmente o que sentimos. Estamos a mercê do que desconhecemos. E no fim, amar não é lógica. É justamente o contrário. O acaso a cada gesto que se soma e transforma o simples em extraordinário.

⁠Você é aquela pessoa forte
Com um sorriso meio largo
Bem na frente,
De seus amigo.
Mais no fundo,
O silêncio é seu mundo.

⁠Noite chegando, sabado acabando. Faltaram-me abraços, soltaram- se os laços , casa vazia, saudade vigia. Vem um nó na garganta, o caminho pra chegar até você está completamente destruído, me sinto perdido. Noite passada fui o criador de sonhos, sonhei com uma flor que desabroxava no meu jardim dei a ela seu nome, me ponho a pensar onde estais nesse momento me
manda noticias, ou pega carona no vento por um momento eu não mas sabia se era sonho ou fantasia. A lua amiga conselheira me disse se acalme pois são apenas páginas de um livro que você ainda não escreveu! Boa noite.

⁠⁠"Oh vontade de escrever quão tola é sua origem... Se teu objeto é a comunicação, e tua forma as possíveis frações deste objeto então é teu nome o desejo das fracmentacoes de se recomporem no objeto. Poéticamente aquecido para tolice humana, é da vontade de ler o que se cala que fala a vontade de escrever o que se lê.

Quão potente é poesias por poesia? Quão não crítico deve ser a liberdade de ser poeta quanto crítico deve ser a definição de ser poesia, se não assim, como duraria? Por quanto tempo é macia a almofada no chão? Para que poesias não sejam trabalho em vão, a origem dura é o caule de espinhos, mas o fruto resulto é o doce da cessação."

⁠"O que posso fazer se não há mais sabor no que não se pode conter e oras oq é que se pode conter se não a dúvida de ser?"

⁠"porque poderíamos ficar em casa e assistir ao pôr do sol."

⁠"eu sou alguém que gosta de falar sobre coisas."

O amor só acaba quando não é cuidado... será?

Há três maneiras de enxergar essa frase:

1° Avaliando os esforços cuidadosos do parceiro/a no relacionamento, visando um possível término justificando tal falta como identificação do culpado.

2° Refletindo os próprios feitos, com receio/medo de uma perda.

3° Reforçando a plenitude que já carrega em si, de alimentar o amor interior, e surpreender com inovações nos momentos de exteriorizar o que sente.

Acredito que a residência do amor é a convicção, talvez a sorte é de quem ama, de quem sabe amar, o amor está pronto para dar, receber é surpresa, é presente!

⁠Muitas vezes, a felicidade
Que buscamos está presente
Escondida na saudade
Que mora dentro do coração da gente .

⁠Risonha eu fui um dia
Tentando te conquistar
Te encontrei nessa vida
Somente pra te amar .

O tempo tudo destrói
Aconteceu comigo assim
O seu amor acabou
O sonho chegou ao fim.

Se eu fosse um beija flor
Viveria livremente
Não conheceria a dor
De te amar imensamente .

Eu não sei o que restou
Do amor que havia em mim
Já não sei mais quem eu sou
Pra viver sofrendo assim .

Livre talvez eu seja
Ou prisioneira não sei!
Me deixaste num dilema
Já não sei se vale a pena
Sofrer tanto por alguém .

Indiferente a tudo
Jamais me senti assim
Como uma flor despedaçada
Que o vento da madrugada
Vai levar para outro jardim .

⁠Não seja como o vento
que passa e logo é esquecido
Não seja como as águas dos rios
que também se vão...
Seja você mesmo, apaziguador
sensível, que por onde passa
deixa a sua marca,
de amor.

⁠Surdina (em Alma Inquieta)
No ar sossegado um sino canta,
Um sino canta no ar sombrio...
Pálida, Vénus se levanta...
Que frio!

Um sino canta. O campanário
Longe, entre névoas, aparece...
Sino, que cantas solitário,
Que quer dizer a tua prece?

Que frio! embuçam-se as colinas;
Chora, correndo, a água do rio;
E o céu se cobre de neblinas...
Que frio!

Ninguém... A estrada, ampla e silente,
Sem caminhantes, adormece...
Sino, que cantas docemente,
Que quer dizer a tua prece?

Que medo pânico me aperta
O coração triste e vazio!
Que esperas mais, alma deserta?
Que frio!

Já tanto amei! já sofri tanto!
Olhos, por que inda estais molhados?
Por que é que choro, a ouvir-te o canto,
Sino que dobras a finados?

Trevas, caí! que o dia é morto!
Morre também, sonho erradio!
- A morte é o último conforto...
Que frio!

Pobres amores, sem destino,
Soltos ao vento, e dizimados!
Inda voz choro... E, como um sino,
Meu coração dobra a finados.

E com que mágoa o sino canta
No ar sossegado, no ar sombrio!
- Pálida, Vénus se levanta...
Que frio!

"Hoje eu sei que quem me deu
A ideia de uma nova consciência
E juventude
Está em casa guardado por Deus
Contando seus metais."