Faz de Conta Qu eu Acredito
"A viagem perfeita é toda aquela
que o caminho nos faz bem e
que sem saber porquê a gente reconhece na hora ao florir por ele."
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Acorde.
Abra as janelas de seu interior.
Assista a natureza.
Faz da tua alma um jardim bonito.
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Dê flores aos que estão vivos.
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Melhor é a mágoa do que o riso, porque com a tristeza do rosto se faz melhor o coração. O coração dos sábios está na casa do luto, mas o coração dos tolos na casa da alegria.
Chorar não te faz menor, assim como sorrir não te torna exclusivamente alguém feliz, mas o contrário não deixa se ser verdade.
As pessoas rotulam o que nao entendem, pelo fato de ser mais simples, mais fácil e mais cômodo depositar o seu achar sobre escolhas alheias. Talvez o problema esteja nos excessos. Pois é facil ser rotulado como alegre se você rir muito e triste se chorar for bem mais fácil do está feliz.
Este é o agridoce da vida!
A intimidade não habita no tempo em que estamos com alguém, assim como quanto alguém nos faz feliz também não, o tempo e o gostar são de universos distintos. Nem todos os planos do mundo podem prever o que um encontro é capaz de realizar na alma e no coração.
De súbito sabemos que é já tarde.
Quando a luz se faz outra, quando os ramos da árvore que somos soltam folhas e o sangue que tínhamos não arde como ardia, sabemos que viemos e que vamos. Que não será aqui a nossa festa.
De súbito chegamos a saber que andávamos sozinhos. De súbito vemos sem sombra alguma que não existe aquilo em que nos apoiávamos. A solidão deixou de ser um nome apenas. Tocamo-la, empurra-nos e agride-nos. Dói. Dói tanto! E parece-nos que há um mundo inteiro a gritar de dor, e que à nossa volta quase todos sofrem e são sós.
Temos de ter, necessariamente, uma alma. Se não, onde se alojaria este frio que não está no corpo?
Rimos e sabemos que não é verdade. Falamos e sabemos que não somos nós quem fala. Já não acreditamos naquilo que todos dizem. Os jornais caem-nos das mãos. Sabemos que aquilo que todos fazem conduz ao vazio que todos têm.
Poderíamos continuar adormecidos, distraídos, entretidos. Como os outros. Mas naquele momento vemos com clareza que tudo terá de ser diferente. Que teremos de fazer qualquer coisa semelhante a levantarmo-nos de um charco. Qualquer coisa como empreender uma viagem até ao castelo distante onde temos uma herança de nobreza a receber.
O tempo que nos resta é de aventura. E temos de andar depressa. Não sabemos se esse tempo que ainda temos é bastante.
E de súbito descobrimos que temos de escolher aquilo que antes havíamos desprezado. Há uma imensa fome de verdade a gritar sem ruído, uma vontade grande de não mais ter medo, o reconhecimento de que é preciso baixar a fronte e pedir ajuda. E perguntar o caminho.
Ficamos a saber que pouco se aproveita de tudo o que fizemos, de tudo o que nos deram, de tudo o que conseguimos. E há um poema, que devíamos ter dito e não dissemos, a morder a recordação dos nossos gestos. As mãos, vazias, tristemente caídas ao longo do corpo. Mãos talvez sujas. Sujas talvez de dores alheias.
E o fundo de nós vomita para diante do nosso olhar aquelas coisas que fizemos e tínhamos tentado esquecer. São, algumas delas, figuras monstruosas, muito negras, que se agitam numa dança animalesca. Não as queremos, mas estão cá dentro. São obra nossa.
Detestarmo-nos a nós mesmos é bastante mais fácil do que parece, mas sabemos que também isso é um ponto da viagem e que não nos podemos deter aí.
Agora o tempo que nos resta deve ser povoado de espingardas. Lutar contra nós mesmos era o que devíamos ter aprendido desde o início. Todo o tempo deve ser agora de coragem. De combate. Os nossos direitos, o conforto e a segurança? Deixem-nos rir… Já não caímos nisso! Doravante o tempo é de buscar deveres dos bons. De complicar a vida. De dar até que comece a doer-nos.
E, depois, continuar até que doa mais. Até que doa tudo. Não queremos perder nem mais uma gota de alegria, nem mais um fio de sol na alma, nem mais um instante do tempo que nos resta.
As recordações da infância
são as que nos aprisionam no tempo
tem gosto gostoso
e faz da saudade uma amiga.
A poesia faz parte da vida, pois pode ser encontrata em todo canto, num quadro, num desenho, nas palavras, no movimentar das árvores, na natureza em si e até numa guerra. A poesia, tem todo o poder do encanto, de mexer por dentro do ser, de provocar diversos sentimentos.
Você se foi e deixou saudades. Não faz muito tempo que você partiu, mas parece que tem muito tempo. Outro dia mesmo eu tinha você em meus braços, hoje você já está em braços de outra. Dói saber disso, dói saber que tudo que eu fiz por você foi em vão.
Ginseng, ópio, coisa de acender. Não tem poder de me ligar. Um beijo seu pode muito mais,faz a cena mudar, acender a cidade para o baile que é você
❝... cultiva na tua alma ... somente o bem que te faz evoluir ... sorrir ... se encantar e ser feliz ! ❞
Assim diz o Senhor: Maldito o homem que confia no homem, e faz da carne o seu braço, e aparta o seu coração do Senhor!
Porque será como a tamargueira no deserto, e não verá quando vem o bem; antes morará nos lugares secos do deserto, na terra salgada e inabitável.
(Jeremias 17:5-6)
Chorar calado, pensar quieto e desabafar com as paredes. Rotina diária de quem se faz de forte e ainda consegue colocar um sorriso no rosto, a noite chega os pensamentos assombram minha mente, quantas perguntas sem respostas, a incerteza adentra minha alma e me tira a calma, fecho os olhos volto ao inicio, sinto dor uma angústia que aperta a peito. Saio a caminhar rumo ao desconhecido, Já não existem ouvidos que me escutem, já não existem mãos que se estendam na minha direção. A vida é curta o futuro é incerto, a gente nunca sabe se vai durar uma noite, ou ano. Rodeado de vazio me acorrento as pequenas coisas que ainda me fazem ser feliz. Boa noite.
Vó que falta você me faz, faz 3 anos da sua partida. Mas a dor por ter perdido você é a mesma, dói tanto saber que não vou mais ver você. Quando olho pros lugares que você costumava ir eu fico totalmente emotiva, a saudade só aumenta a cada dia. Perdão vó por não ter sido merecedora de todo o seu amor.😢😔💔
