Família Casa

O que me resta é paixão,
da vida que fugiu sem rédeas.

De vez em quando, passa,
mãos dadas com um verso.

Tal como segredo,
confesso que, a princípio,
o simples é proposital.

De escusar inimigos,
os arrependidos
pedem sempre proteção.

Solto a vida pela janela.
Fiel como trilho e o trem.
Corro descalço
a caminho de ferro.
Os pés suados,
empanados de terra,
e as unhas de fora.

Ao olhar para trás.
Dou-me conta,
o quanto o horizonte é distante.

Tenho um longo caminho.
Embora, aqui dentro,
tudo o que sinto,
tudo o que vejo
é passageiro.

- O que pensas? - Não do mundo (é muito) para se pensar!

O meu único par perfeito,
só o meu tênis All Star!

(vai entender). Porque
apreciam as borboletas
e matam as lagartas!

somos boêmios
de, John Steinbeck.
Bradamos pelos becos
os versos rebeldes de O Uivo,
de Allen Ginsberg.

Quantos sonhos abandonados,
acostumados à solidão,
trancados e distantes,
esquecidos, jamais a sós!

Depois que a face envelhece,
ela volta a escrever:
Contos para a juventude.

Fala, garoto:
Quando nos conhecemos
éramos jovens!

Da chegada ao Porto,
ao pôr do sol.
Um céu reluzente!

Tudo que se divide cresce.

Olhou para a vida e sorriu,
e ela sabe sonhar
com quem sabe sorrir!

O meu avô deixou para o meu pai,
o meu pai deixou para mim,
deixarei para os meus filhos e netos.

A manhã plácida clareia
o sorriso dos homens.

Corpos tremem,
frio e medo,
correm para esquentar,
covardemente nus,
inimigos morrem
abraçados!