Fale de seus Sentimentos se Nao Quiser Adoecer

⁠Morri, de "morte matada".
Fui pra bem longe disso tudo. Bloqueando minha mente para não pensar muito. Melhor era fingir demência, como se nada tivesse acontecido.
"Estou bem, não foi nada."
Foi só uma brincadeira de mal gosto.
Pra mim não foi real.

⁠No fundo sabe que não passa de uma grande mentira. Vive enganando a si mesma, dizendo aquilo que seus ouvidos querem ouvir para se sentir melhor.
Tenta desesperadamente abafar o grito do seu coração, enquanto ele se contorce por dentro. Canta belas mentiras pra disfarçar a agonia causadas por suas próprias decisões.
Se vê jogando fora aquilo que mais quer, por puro capricho, enquanto se distrai com aquilo que no fundo sabe que não será para sempre.

⁠Apesar daquele momento em que a ficha cai, ainda restam questões.
Não dava pra simplesmente aceitar tudo assim tão facilmente. Então, que tal uma troca ou um acordo?
Coloco na mesa minhas melhores cartas, esperando reverter o jogo.
Ei, tem algo que possa fazer né? Ainda dá pra resolver isso?
É só Game Over...

⁠Não sou um grande poeta
E minha escrita é modesta
Mas tu me inspira as mais belas poesias
De sentimento e fala honesta.

No vasto universo
Nem um astro já se viu
Que tenha tamanha beleza
Como quando você sorriu.

Encanta com seu brilho intenso
Ofusca a Lua que anela
E te observa lá do alto
Desejando que a beleza fosse dela.

És tão bela, quão astro neste sistema
Sua forma os planetas desalinha
Cada qual que a deseja intensamente
Pensando: Ah! Quem dera fosse minha!

Tens uns jeito que encanta
Seus olhos brilham na imensidão
Arde com fogo e brasas vivas
E abala com qualquer desavisado coração.

⁠E quando o fim chegar, onde não restar mais nada e tudo for jogado no grande abismo.
Onde o caos superou tudo e destruiu as pequenas chamas, restando somente o vazio.
Lá estarei de pé, resquícios do que fui, do que poderia ser, somente eu e meu eterno nada.

Fantasmas afogados

⁠Fantasmas afogados não subirão a superfície.
Pois quando no leito, forjei sua prisão
Lançada no mar com suas amarras
Morreu orgulhosa com a faca na mão
O sangue inocente já foi derramado
Enquanto apanhava seus cacos no chão

O tempo implacável parou um instante
O mundo calou sua sinfonia
Ouviu-se batidas de um coração
Fugindo cansado dessa tirania
Tirando da lama a fera encharcada
Depois te devora, por pura ironia

Fantasmas afogados não subirão a superfície.
Palavras pronunciadas trarão o seu preço
Covardes fugirão do poder da verdade
Os frutos, plantados, terão endereço
O Sol raiará forte, mais uma vez
E vida trará justo recomeço

A psicologia não nasceu nos consultórios, mas no espanto ancestral do homem diante da própria alma. Sigmund Freud e Carl Jung não criaram o abismo — apenas lhe deram novas linguagens. Muito antes deles, Fyodor Dostoevsky já descia às regiões subterrâneas da culpa, do desejo e da contradição humana; e, antes ainda, os gregos haviam convertido esses conflitos em tragédia e mito. O inconsciente não surgiu como descoberta moderna — acompanha o homem desde o instante em que ele começou a temer aquilo que carregava dentro de si.

O reflexo não devolve presença — apenas reproduz contorno. Ele repete formas, mas não alcança profundidade; imita a superfície sem tocar aquilo que nela vive. E é por isso que repetir jamais foi corresponder: porque correspondência exige encontro, enquanto o reflexo oferece apenas duplicação silenciosa.

Eu não estava no Éden quando o homem caiu, mas herdei a culpa. Também não estava na cruz quando Cristo morreu, mas herdei a graça. E foi a graça que falou mais alto que a queda.

Você sente que está carregando algo, mas não consegue nomear exatamente o que é. E isso acontece quando o peso já virou parte da sua rotina. Você não percebe mais como algo externo, mas como algo que já faz parte de você.

⁠A beleza da vida está nas pequenas coisas. Não está oculta, nós que não queremos vê-la... Olhamos para o lado e deixamos passar despercebido, procuramos coisas grandes, surpreendentes, que nos faça delirar... Mas bem-aventurado o que enxerga essa beleza ao ver um sorriso, o nascer de uma criança, ao contemplar as estrelas, a imensidão do oceano, o bater de asas do beija-flor, o desabrochar de uma rosa, um abraço entre pais e filhos, um beijo de um casal apaixonado... A vida é bela pra quem sabe apreciar...

⁠Uma coisa é pegar frases prontas, versáteis e rimá-las, falando sobre o que não entende numa sinfonia.
Outra coisa é transformar sentimentos enraizados, pensamentos bagunçados, numa bela poesia...
Na primeira nos encantamos pela brincadeira com as palavras, ficamos na beira com as ondas nos nossos pés a tocar.
Já na segunda mergulhamos a fundo, adentramos no oculto e podemos sentir o que o escritor sentia e queria nos passar...

⁠A vida não é e nunca foi um conto de fadas. Passamos por dificuldades o tempo inteiro, lutas infindáveis e pelo cansaço físico e psicológico.
Somos postos a prova todos os dias, decepções, partidas, mágoas, tristezas... Não podemos esperar que tudo seja fantasia ou que sempre vamos estar de pé.

⁠Ah, profundo poço de puro egoísmo. Que dizes: é por você e não por mim.
Máscara que blinda suas intenções e a bondade falsa de interesses pessoais. Fere com medo de ser ferido, mesmo sem correr tal risco.
Esmagalha ingênuos e sinceros corações, enquanto mente em favor próprio. Encontra desculpas para justificar seus atos e se convence delas.
Mas a inocência já se foi e a percepção da verdade se reergue mais uma vez. Outrora cria cegamente, mas hoje desconfia até de si mesmo.

Se não fazes questão e se tanto faz, já não tens minha atenção.
Correrei pra longe, até me perder de vista, daquilo que um dia foi minha maior inspiração, para que não se torne minha pior catástrofe.⁠

No fundo no fundo, o que você escreve pode até tocar o outro mas não se esqueça, acima de tudo, você escreve para você.

Não sou seguidor de Dídimo; acredito em muitas coisas que sei estarem longe de existir.

Onde a felicidade não tiver espaço, crie canais de amabilidade e logo ela vai aflorar.

Uma casa onde você não escuta o tilintar de panelas e frigideiras é algo desanimador.

O “não” dos outros converte-se em impulso, não como negação de sua essência, mas como expressão do prisma equivocado deles.