Eu te Amo mas Ta Dificil Conviver

⁠Poética I

Minha poesia e eu brigamos
Demo - nos um tempo e espaço
Ela ficou na parte da noite
Naquela, na qual eu descanso
Dei a ela, seu próprio espaço
Mas ela é a própria pirraça
Vem chegando de mansinho
E faz em mim, a sua morada.

⁠Pula corda

Joga eu, joga Maria
Joga a corda devagar
Cada uma, em uma ponta
Que a Rosinha vai pular.

Um homem bateu em
minha porta, e eu ...

Sai Rosinha entra Maria
Meninas boas no pulo
Não erram, mas se cansam
E assim param de pular.

Senhores e senhoras ...
E vá para o olho da rua...

É verdade, que entre o meu eu lírico e eu, abriu-se um abismo. E na tentativa de nos entender, percebemos que há também entre nós, um moinho. Este, alterna-se com o abismo. E entre a distância -entre nós, e o moinho que nos mistura, estão os mais eloquentes versos.

Desacelerei de verdade agora. Estou sem pressa nenhuma. Meus 47 anos, estão exigindo que eu viva intensamente cada instante, cada momento. Não posso perder de vista meu amanhã, e nem poderia deixar de viver e sentir o agora, que é urgente, mas o vivo sem pressa. Deixando que meu corpo e minha mente, sintam a paz do respirar, do sentir o ar nos pulmões, do calor de um abraço, do beijo ardente ou maternal, do sorriso na face do outro, e do riso que amo sentir brotar de mim. E assim, dentro da minha serenidade necessária, a paixão pela vida é fogo ardente em mim, vivendo o hoje, na certeza de um amanhã sempre feliz.

⁠A poesia e eu

Não nos desagradamos, claro!
Porém, tampouco nos entendemos
Então versamos em tempos distintos
Eu inerte no meu, ela a espreita no dela
E quando o relógio badalar no meu coração
E a emoção ecoar em meus pensamentos
Ela despertará, cantará comigo
E juntas dançaremos uma ciranda.

⁠"Da minha janela eu vejo muitas coisas
mas não vejo o coração de ninguém.
Na face do outro vejo muitos sorrisos
mas não vejo coração de ninguém.
Ouço muitas palavras amigas
mas não ouço o coração de ninguém.
Recebo muitos abraços amigos
mas não conheço o coração de ninguém ".

⁠Em meus devaneios poéticos, sempre ouço meu eu lírico dizer: _Toma mais esta dose de versos, que passa!

⁠A "POSSE" DOS LIVROS

De nada vale a inteligência adquirida pelos livros?
Quando eu desmereço a leitura aos "deslivrados",
Quando os impeço ou os escondo da História escrita,
Quando lhes impeço do protagonismo da escura cor.

Não aprender a compartilhar as fontes da construção
É não abstrair da evolução o intelecto, a real lição.
É ilusão pensar-se como sábio, intelectual ou mestre,
Comprimido pela avareza e a condição da ignorância.

Sabedoria é abstratismo, depósito, mas não é refúgio!
É verbo, mergulho, navegação, não culto a si mesmo.
Por vezes, inversa, desobedecendo as normas de ser,
Voa livre das folhas, para além, nem sempre escritas.

Ah se os meus livros saíssem todos voando por aí!
Ah se viesse um tempestuoso vento forte, a tempo.
Um vento desses que com descaso causam o caos!
Que açoita o ego, ou as folhas do limoeiro ácido.

Ah se visse um vento intruso, rabugento e mal criado,
Capaz de "livrar" os "meus livros" do pueril cativeiro!
Prisões, "minhas posses", insanidades, "meu apego",
Levando-os aos lugarejos "desmerecidos e opacos".

Ah se esse vento me deixasse, sem "ter meus livros"!
Jogando-os todos sobre as minhas carrancas tristes!
Dando-me lições abstratas, inversas, desconhecidas,
Mostrando-me as faces atrofiadas pelo meu egoísmo.

Ah se esse vento viesse sem avisar-me de seu tempo!
"Livrando-me" ante as crenças, os apegos e os muros.
Entulhos que aprisionaram-me ao abismo da ilusão,
Impedindo-me a refrigeração dos mundos externos.

Ah se esse tempo chegar e causar o caos nos livros!
Isso seria literalmente um atentado, um "livramento"!
Seria como uma recomposição, uma composição!
Talvez eu saberia lutar, mas não faria o contra-tempo.

Talvez eu sentiria prazer, por uma estranha liberdade...
A "minha liberdade"; por não ver "meus livros presos".
Talvez a liberdade dos livros me causaria inveja, dor!
Libertando-se, libertam outros seres, outros livros.

Alguns contos ou poesias não existiriam à revelia,
Sem que o vento causasse um caos nos incipientes.
Os livros vêm com o caos, a sabedoria vem depois!
Os livros sopram o vento, o tempo cristaliza os livros.

(Pedro Alexandre).

Na minha vida eu conheci dois tipo de pessoas, as que me colocavam para cima e outras que me colocavam para baixo.Porém... hoje eu agradeço os dois tipos.

Eu saio a caminhar outra vez
A luz do sol enche meu rosto de brilho
E os meus sonhos perdem-se no ar.
Pássaros no céu que enchem meus olhos.
Você sabe o que é sentir-se feliz
A mágica está em todo lugar

Olhe para mim de pé
Aqui com meus principais pertences
Minha vida e minha alma
Não preciso correr nem me esconder
Esta é uma vida maravilhosa, maravilhosa sim...
Não preciso rir nem chorar, nem reclamar, apenas viver

Esta vida é maravilhosa.
O sol brilha em meus cabelos já brancos que mostram minha experiência
O calor está em mim, mostrando minha saúde
E os que estão de fora parecem odiar-me por estar neste estado.
Porém tenho família e amigos que estão ao meu lado
Pra me fazer feliz
E eu preciso de família e amigos
Pra me fazer feliz
Assim não estarei sozinho
E por fim, tenho Deus! Cuidando de mim e de tudo em minha vida.

Aos que gostam de mim e os que não gostam também,eu respeito e dou o direito de serem como são.Enquanto a mim, exijo que eu seja cada dia melhor.

O que seria de mim sem meus defeitos! Sem eles eu não teria aprendido nada na vida.

Ninguém vive sozinho, todos nós devemos realmente amar e respeitar nosso próximo, pois creio eu que tudo vem de uma cooperação coletiva, indiretamente ajudamos uns aos outros mesmo sem perceber! Isso se chama jogo da vida, e esse fogo tem que ser jogado com respeito ao próximo e isso é viver! As Palavras sem ponderação são tão destrutivamente imprevisíveis quanto um tiro sem mira! Precisamos saber que as virtudes da paciência, mansidão, ponderação, ousadia e agilidade são combustíveis importantes para a solução de conflitos.

⁠O fim de semana está chegando.
E com ele vem você.
E eu não sei se estou pronta pra te ver de novo.
Não sei se vou conseguir te olhar nos olhos, na verdade, vou até tentar não te olhar nos olhos,
mas sei que meu corpo vai saber que você tá ali.
Ele nunca conseguiu disfarçar.
Tenho medo de congelar quando te vir.
De não saber o que fazer com as mãos.
De não saber o que dizer, ou pior ainda, dizer a coisa errada.
De não saber como fingir que tá tudo bem ter você ali tão perto de mim por horas.
Toda vez que nos encontrávamos nesse tipo de ocasião, o final era sempre o mesmo: indo embora com você.
Finais de noite que nunca eram exatamente “finais”.
Era estranho, né?
A gente nem se pertencia de verdade.
Mas, no fim da noite, quando todo mundo já estava indo pra qualquer canto,
nós dois já sabíamos onde queríamos estar.
Sim, como eu disse no final daquela primeira carta pra você: naquele mesmo carro, naquela mesma rua, naquela mesma hora.
Você dirigia com uma mão e a outra sempre achava um jeito de me acariciar.
A gente falava sobre tudo (e sobre todos) e, entre uma risada e outra,
os segundos de silêncio após a conversa davam início a algo que durava até o sol raiar. As madrugadas e manhãs eram nossas, e o banco do carro virava cama, refúgio, bagunça.
A temperatura elevada no interior daquele carro destoava do frio que provavelmente fazia do lado de fora.
E agora eu vou te ver…
Mas não vai ter mais você me esperando no fim da noite.
Não vai ter aquela troca de olhares que dizia: "vamos?"
Não vai ter a despedida lenta antes de abrir a porta,
nem o silêncio confortável no abraço um do outro que dizia tudo que a gente nunca teve coragem de dizer.
Meus brincos não vão mais ficar no chão do seu carro.
O sol neste dia vai nascer sem nós dois pra admirar.
As lanchonetes não nos verão procurando por elas, famintos, de madrugada.
E nem o seu perfume vai ficar na minha roupa.
Enfim, te ver agora, com talvez os mesmos olhares, mas sem o nosso depois, me dá algo que nem sei explicar.
Então, quando a festa acabar, uma que estaremos no mesmo lugar, pela primeira vez vou embora sozinha.
Ou com alguém que definitivamente não vai ser você.
Quem sabe eu consiga até ir embora de você.

⁠Daqui 10 anos, se eu te reencontrar…
você vai abrir aquele sorriso.
Talvez genuíno ou talvez por educação.
Aquele sorriso que é seu detalhe mais notável.
Aquele sorriso que sempre vinha antes de qualquer palavra, e que me desmontava por inteira.
Você vai ser simpático. Gentil.
Do mesmo jeito de sempre.
E eu vou sorrir de volta.
Talvez um pouco sem jeito.
Talvez fingindo que esqueci tudo o que vivemos aos 20 anos.
É bem possível que a gente se encontre em outra cidade,
em outra versão de nós.
Você talvez esteja com alguém.
Eu certamente também.
Com uma família que você não pôde me dar.
A conversa vai ser leve, e até superficial.
Você vai perguntar se estou bem e eu direi que sim.
Perguntarei a mesma coisa e você também dirá a mesma coisa.
Talvez falaremos sobre o trabalho, o clima, o lugar.
Sobre qualquer coisa, menos de nós.
As perguntas que eu gostaria de fazer não serão feitas.
"Você lembra de mim às vezes?
Você também se pergunta como teria sido? Você sabe o quanto eu era apaixonada por você?
O que você sentiu quando me viu agora?"
Não. Essas talvez eu nunca vá fazer.
E então vai haver um silêncio.
Como se o assunto tivesse acabado, como se estivéssemos medindo as palavras.
O tipo de silêncio que só acontece entre duas pessoas que têm muita coisa pra dizer no fim das contas.
Você vai olhar em volta, como quem procura uma desculpa pra encerrar.
Eu vou ajeitar o cabelo, a alça da bolsa no ombro ou até mesmo a minha aliança, só pra fazer algo com as mãos que certamente estarão ansiosas.
Talvez você diga que precisa ir.
Talvez eu diga que preciso voltar.
Nenhum de nós querendo realmente sair dali,
mas os dois sabendo que ficar também não mudaria nada.
E lentamente nos afastaremos,
provavelmente com um “foi bom te ver” e um sorriso ensaiado.
Você irá voltar pro seu apartamento,
que fica próximo ao trabalho que você sempre quis.
Eu irei voltar pra casa,
começar a preparar o jantar das crianças e do marido.
E quando todos estiverem dormindo (menos nós),
talvez a gente pense no nosso encontro de mais cedo.
E se por dentro esse pensamento me bagunçar de novo, ninguém vai saber. Principalmente você.
Esse será um segredo que levarei comigo.
Afinal, algumas histórias não conseguem apagar as marcas que deixaram.
A vida só cresce em volta delas.

⁠Eu te amei.
De um jeito bonito, intenso e quase ingênuo.
Havia entre nós uma sintonia que não se explicava.
Você lia tudo em mim, e eu amava o fato de nunca adivinhar seus gestos.
A forma em que eu sempre era surpreendida por você.
E ainda lembro da noite em que você apareceu a pé, na madrugada,
só pra me entregar uma carta.
Sua coragem de caminhar quilômetros pra me entregar papéis com juras de amor.
Como se o amor tivesse pressa.
Tanta pressa que apressadamente tudo acabou.
E mesmo assim, você foi embora.
Me trocou como quem muda de estação.
Sem aviso, sem tempo de procurar o moletom (aquele moletom).
Anos depois, você voltou.
Com histórias, saudade
e um pedido de perdão.
Quase me fez acreditar
que o tempo podia curar tudo.
Mas você nunca soube permanecer.
É seu jeito de ser, ser inconstante demais.
Você sempre foi feito de vento.
Chegava forte, bagunçava tudo,
e depois partia sem nem olhar a confusão que deixou.
Você só sabe amar pela metade.
E não foi só comigo.
Passou pela vida das pessoas
como quem experimenta amores,
mas nunca mergulha neles.
Tentativas frustradas de preencher um vazio
que acho que nem você entende.
Você coleciona histórias,
mas nunca construiu nenhuma.
Um dia, quem sabe,
você perceba o que desperdiçou.
Mas já vai ser tarde.
Na verdade, já é tarde.
Porque eu estarei ocupada
vivendo tudo que você nunca me proporcionou, ao lado de quem soube me escolher, e, principalmente, me manter.

⁠Cansada do eu, dispo-me do ego e me entrego nas palavras subconscientes. Posso ser uma pedra preciosa, bela e inquebrável. Mas essa imagem bonita diz pouco quando escurece e a noite traz sons do universo. O dia foi longo como um trem rasgando a estrada. E se escrevo é porque transbordo do eu farto de mim. E me entrego a imagens. A flor é bela e delicada, mas além de seu aroma não sinto mais nada. Depositei em você sonhos de unificação, mas o amor resultou inútil. E me sinto uma pedra, que não simboliza nada. A pedra pode ser o instrumento de uma força descomunal que busco em mim. Uma rocha imutável, sujeita aos ventos, ao sol, E a chuva. O que fazer para aliviar esse desaninimo que me exaure? Talvez pintar um quadro, mas a pintura resultou inútil, se a olho e nada sinto. Esse é uma prosa poética que fala sobre energia, aliás, a falta dela dela. Então como palavras repetidas, imagens gastas e você que é ilusão. Se pelo menos o amor batesse a porta com suas mil promessas. Eu acreditaria, pois tenho fome de ideais. Mas na poltrona de minha sala só encontro vazios e um cansaço de existir. Se ao menos o tarot falasse a verdade, mas sou de touro, e isso não diz nada. Quero promessas, materializações. Eu farta de inventar motivos, significados. Eu não me basto. É como dizer para o universo 'por que tantas estrelas se não posso tocá-las e nem compreendê-las. Noite escura, vento que sopra. E nada me diz.

⁠Eu sinto raiva de você por não ser como eu quero...
Sou uma imensidão profunda mas Tb não gostaria de ser assim...
Mas ao mesmo tempo gosto de estar com você e dos nossos bons momentos, são calmos e leves e isso acalma o turbilhão que é minha mente
Sou profundamente atraída por sua paz, sua tranquilidade e jeito normal de levar a vida me encantam!
Porém o meu lado sombra insiste e me dizer que deveria ser do meu jeito, que falta declarações de amor e por conta disso não gosta de mim
Minha alma sussurra suavemente dizendo: relaxe, apenas siga, fica tranquila tudo sempre dá certo
Enquanto isso minhas emoções agem como se estivessem em uma montanha russa! E aí que decido respirar, mediar e usar todos os recursos possíveis para encontrar meu eixo.

⁠Eu aprecio o que tenho enquanto está comigo, mas aceito quando chega o momento de deixar ir.

⁠"Hoje eu durmo em paz, não porque o mundo mudou, mas porque eu mudei a forma de reagir ao mundo."