Estava um Pouquinho Ocupado Desculpe me
Viva governado e guiado pelos princípios divinos, porquanto a Sua rica sabedoria lhe fará um homem abençoado, bem-sucedido e feliz.
Um sonho é como uma semente plantada
Que esperamos que brote, que cresça, que venha a florir e dê frutos...
Triste é quando está semente morre prematuramente
Antes de ser fruto doce e maduro
Antes de matar a fome e o desejo do semeador (sonhador)
Num mundo de verdades
Àquele que inventa a mentira
É um "deus" e lhe é dado o céu
Mas num mundo de mentiras
Àquele que fala a verdade
De certo, é um homem "morto"
e lhe é dado um terreno
Sete palmos abaixo da terra.
A paz só é obtida quando forças com objetivos opostos cooperam entre si em busca de um objetivo comum!
Cada um tem seus objetivos. Uns escolhem o conforto, outros escolhem o progresso.
Eu escolhi evoluir. E, se para isso eu precisar sacrificar alguns vícios bobos e prazeres momentâneos, que seja.
Porque o preço da disciplina sempre será menor do que o preço do arrependimento. O progresso exige escolhas, e eu já decidi as minhas.
O pensamento é uma força tão poderosa que você idealizado um monstro embaixo da sua cama ele vai estar lá mesmo.
Faça da sua vida uma escola e seja um bom aluno para mais tarde ser o professor que educa e orienta outros a entender o que você também não entendia.
O homem que se perde na luxúria para sentir-se validado é apenas mais um que troca seus princípios por mera vaidade.
As minhas vontades são um reflexo dos teus pensamentos,
Os nossos desejos reunidos são vagalumes iluminando a floresta noturna.
∴
Um dia eu nasci e hoje eu me tornei, mas nesta vaga vida de estudos e aprendizado, só me lembro, sou um aprendiz, do jeito que cheguei, estarei indo, a materialismo não me pertence, mas o conhecimento é dado, e dele conseguirmos ver a luz que ilumina todo o universo.
No final, éramos homens inaptos a conhecer a si mesmos; a modernidade tornou-se produto de um capitalismo psicótico.
O Entalhe do Tempo
A vida não é um porto, um fim traçado,
Nem um destino pronto, em lousa, a sós;
É o lento, o firme rastro, bem esculpido,
O eterno entalhe feito por nós.
Cada manhã é a página em alvorada,
Um campo virgem, pronto a se traçar;
Onde a tinta do gesto, em luz moldada,
Escreve o sonho que a alma quer cantar.
Não nos resume o fim da longa estrada,
Mas a maestria de compor o chão;
Somos a pena, a tinta e a própria lida,
Gravando no tempo a chama do coração.
A inveja não deve ser condenada; ela é um dos galhos da árvore do tolo, cuja obsessão o conduz à raiz de sua própria mediocridade.
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