Estava um Pouquinho Ocupado Desculpe me

A morte não é um mal: porque liberta o homem de todos os males, e ao mesmo tempo que os bens tira-lhe os desejos. A velhice é o pior dos males: porque priva o homem de todos os prazeres, deixando-lhe deles todos os apetites; e traz consigo todas as dores. Não obstante, os homens temem a morte e desejam a velhice.

O mundo não poderá tomar um novo caminho se não conseguir uma união íntima da técnica e da moral.

Todos os grandes homens são dotados de intuição: um verdadeiro chefe não necessita de testes psicológicos nem de informações para escolher os seus colaboradores.

Deixemos um rei sozinho, sem nenhuma satisfação dos sentidos, sem nenhuma preocupação do espírito, sem companhia, a pensar apenas em si mesmo; e ver-se-á que um rei sem divertimentos é um homem muito desgraçado.

Um homem já está metade apaixonado por qualquer mulher que o ouça.

Peço a um livro que crie em mim a necessidade daquilo que ele me traz.

A medicina fez, desde há um século, progressos sem parar, inventando aos milhares doenças novas.

Um mentiroso é sempre pródigo em juramentos.

Vós que escreveis, escolhei um assunto correspondente às vossas forças.

Em cada homem de talento existe escondido um poeta. Ele manifesta-se no escrever, no ler, no falar ou no ouvir.

O desejo é capaz de cegar, até um sábio.

Aqueles que nós definimos como os nossos dias mais belos não são mais do que um brilhante relâmpago numa noite de tempestade.

A verdade é que a pena, na mão de um excelente escritor, resulta por si só numa arma muito mais potente e terrível, e de efeito muito mais prolongado, do que jamais poderia ser qualquer outro ceptro ou espada nas mãos de um príncipe.

A melancolia não passa de um entusiasmo que arrefece.

Um homem sensato acreditará que é mais importante o que o destino lhe concedeu do que o que ele lhe negou.

Saber sacrificar tudo a um dever é a principal e mais difícil ciência que nós temos de aprender na vida.

Os progressos da ciência obedecem à lei da repulsão: para dar um passo em frente, é preciso começar por derrubar o domínio do erro e das falsas teorias.

O que é o amor? - um conto simples, dito de muitas maneiras.

A escrita da criança não resulta de simples cópia de um modelo externo, mas é um processo de construção pessoal.

SOB ESCOMBROS

Um tempo houve em que,
de tão próximo, quase podias ouvir
o silêncio do mundo pulsando
onde também tu eras mundo, coisa pulsante.

Extinguiu-se esse canto
não na morte
mas na vida excluída
da clarividência da infância

e de tudo o que pulsa,
fins e começos,
e corrompida pela estridência
e pela heterogeneidade.

Agora respondes por nomes supostos,
habitante de países hábeis e reais,
e precisas de ajuda para as coisas mais simples,
o pensamento, o sofrimento, a solidão.

A música, só voltarás a escutá-la
numa noite lívida,
uma noite mais vulnerável do que todas
(o presente desvanecendo-se, o passado cada vez mais lento)
um pouco antes de adormeceres
sob escombros.