Estava um Pouquinho Ocupado Desculpe me

⁠Mãe, eu nunca imaginava que um dia ficaria sem a sua presença, durante muito tempo olhei dentro dos seus olhos e vi um filme da sua vida refletindo em meus sonhos.
Trabalhou muito, orou muito e cuidou muito de cada filho. Nós defendia de cada ameaça como uma leoa guerreira que sempre defendeu os seis filhotes, mulher inteligente cheio de versos e poemas contagiantes que um dia foi inspiração para eu escrever dois livros. Tamanho talento herdei da senhora e isso nunca poderei esquecer, o meu caráter e personalidade foi transmitido de mãe para filho, por isso sou o que sou, a sua partida deixou um vazio tão grande que até hoje não acredito, parece que estou dentro de um sonho que não acaba mais. E este sonho é tão triste que não consigo parar de chorar, por que os meses passaram e percebo que a sua ausência só aumenta a minha dor. Mas uma coisa guardarei para sempre no livro da minha memória, o seu amor que me ensinou a ser um homem de verdade.
Te amo para sempre.

Eu não me esqueci de você um minuto se quer, vejo suas fotos todos os dias para sentir que está presente, eu ainda ouço sua risada, ainda sinto seu coração bater,ainda lembro das noites que passamos abraçados sem dizer apenas uma palavra, espero te ter algum dia e poder dizer a falta que senti, quando partiu e levou meu coração contigo, as lágrimas que escorreram pelo meu rosto sei que não te trarão de volta, as dores que eu senti, não te fará sentir o mesmo por mim, mas o amor que sinto por você, você não pode roubar de mim.

A vida não é como um filme, não poderá dizer “corta” a cada erro cometido.

Se a vida te roubar um sorriso, negue a ela suas lágrimas.

Não gosto de borboletas, por mais que fisicamente não me façam mal algum… Sinto um certo desprezo por tudo que me encanta e vai embora.

Levei a tristeza pra um bar, com a esperança que ela ficasse por lá…

Tu és um erro meu;
O erro mais lindo que a vida me deu.

Devo lhe dizer:
Meu vocabulário é um tanto quanto chulo
Minhas mãos ja deram muitos murros
Não me confesso a um Deus surdo
Não trago nada alem dos meus fumos
Ja quebrei diversos muros
Não há grito em meus surtos
Sou a dor do ‘vagabundo estupido’
Não sou adequada a teu orgulho
Mas querido, não existem valores em túmulos.

A dúvida cruel
A ordem, a desordem
A força, a sensibilidade

O orgulho, o mistério
Um arsenal de sentimentos, num instante eterno

Certezas incertas, respostas diretas
A inconstância, o drama
o vazio e o excesso

A vontade infindável do ser;
A busca incessante pelo eu.
Sorrisos, lágrimas e mais versos,

Sobre o nada, sobre tudo
Sobre ser quem se é e sobre o peso do mundo.

Devo lhe dizer:
Meu vocabulário é um tanto quanto chulo
Minhas mãos ja deram muitos murros
Não me confesso a um Deus surdo
Ja quebrei diversos muros
Não há grito em meus surtos
Não trago nada além dos meus fumos
Não sou adequada ao seu orgulho?
Mas querido, não existem valores em túmulos!

Ei amor, se um dia a cama ficar pequena pra nós dois, se nossa musica não mais nos descrever, se as flores não tiverem mais o mesmo cheiro, promete tentar lembrar do meu calor no frio da serra que moramos, da minha voz rouca ao acordar e do meu Mont Blanc com frescor de jasmins e notas de sândalo?
Se achar que lhe falta algo, algo intenso ou harmônico. Feche os olhos e tenta lembrar das minhas unhas marcando suas costas, da nossa combustão, dos nossos gemidos alternados no ritmo em que você penetrava meu corpo e minhas chagas.
Mas se o café não for mais tão doce, nem mais tão quente, o sol não entrar pela nossa janela, se nossa aliança apertar seu dedo e seu peito, promete que pede pra eu ir embora? Só pra não estragar nossa história.
Promete tentar, mas só tentar guardar o melhor de ti, o melhor de mim, o melhor de nós e o nosso não acaso, o nosso eterno romance, mesmo que não termine tão terno?
Promete antes de desistir, tentar lembrar dos motivos que o fizeram me amar? E se eu não for mais a mesma pessoa, enterre o que fui, sem esquecer o que te trouxe; Mas se e somente só, sentir que não é um ponto final, tente acrescentar mais dois e no próximo parágrafo, me reencontre, me reconheça em um bar, a gente pode ate rir por eu ser xará da sua ex e você do meu, mas de como somos diferentes deles.
A gente pode ate dizer que foi o destino que nos colocou ali, mesmo que frequentássemos os mesmos lugares a 5 anos e que nossa cidade seja tão pequena que seria impossível não nos encontrarmos, você chamaria o garçom de amigo e me pediria uma pina colada, porque já conhece meu gosto agridoce e eu seus bons modos
Mas poderíamos fingir que é novo, que é inédito, poderíamos nos reinventar e nos reamar por indeterminas primaveras, fazer coisas que nunca fizemos, já que nos tornamos pessoas tão diferentes do que eramos, poderíamos então nos perder no lapso do tempo e do indefinido, assassinando os padrões que nos afogaram, das expectativas que colocamos sobre o outro, porque não entendiamos a beleza de ser contraditoriamente mutável e único, sem pertencer a lugar nenhum e ainda sim morar no abraço do outro.

⁠O excesso de modéstia é um desperdício de talento.

⁠E como sempre, coloquei energia demais no que era escasso e frágil, foi como uma grande vela em um barco de papel.

⁠Faça um favor a você mesmo, indigne-se, exploda, se expresse, contrarie alguém, ria de algo triste ou sem graça, chore no meio de uma piada, arrisque e se renove, mesmo que seja criticado, só não seja a pessoa que se afoga por nada dizer, por medo de ser ridículo ou incrível.
• ‘Torna-te o que és!’

Não vai embora e deixa um estranho no seu lugar. E de preferência não se torne esse estranho.

⁠Ser escritor é ser louco,
Por isso as vezes me afasto um pouco
Ser escritor é vender a alma pro diabo
E não ter troco
Por isso as vezes eu morro
Pra ver se eu nasço de novo
Talvez um engenheiro ou um objeto oco
Ser escritor é ser canhoto, é escrever um pouco torto,
É não caber dentro de si, não caber nem no próprio verso, que dirá no outro.

⁠Eu sempre escrevo um texto de amor para quem não sabe amar.
Eu sempre quebro a cara e afogo as mágoas num bar.
Eu sempre volto a escrever pra lamentar a ressaca do amor, do álcool e dos socos que a vida me dá.

⁠A vida é uma festa que um dia acaba.

Um verdadeiro tradutor não deve usar a tradução como profissão de fé, senão a fé como profissão, onde a própria alma consegue sentir e expressar a cultura do traduzido. Toda tradução, por melhor que seja, é falha e tem data de validade (salvo a Bíblia que foi o único livro que atravessou séculos intacta), sabendo que hoje não se fala da mesma maneira que se falava a algum tempo atrás, um leitor da atualidade seria, talvez, incapaz de desvendar um livro afetado pelo tempo. Tudo isso é maior que um processo linguístico, quando se traduz um texto, se traduz a cultura e os contextos, não somente a linguagem.

Há dias em que caminho um pouco perdido, olho para o vago, me perco um pouco no vazio, fico um pouco sem rumo. Então, eu olho para mim mesmo e vejo o quanto a vida conspira a meu favor, o quanto sou cercado de pessoas iluminadas, o quanto sou feliz com tudo que tenho. Aí reencontro meu caminho e você faz parte dele, que sorte a minha!