Esse teu Jeito me Enlouquece
O teu jeito não deixa de ti me livrar, faço de tudo pra de ti me escapar, mais este seu jeito de me embriagar faz em seus pés me ajoelhar, são os teus olhos que vive a me candear, teu cheiro estranhou na minha pele, sintir você é tudo que quero, já perdido estou fazendo loucuras por teu amor, quero você nas minhas noites frias e escuras a me aquecer, ja não sei mais do que por você sou capaz de fazer, escrito por Armando Nascimento
Há quem viva no presente os mesmos erros do passado, é o jeito que encontra de estar lá presente, no passado.
Não vale a pena alguém iludir-se que fará a diferença, só porque sabe amar. O amor constrói-se a dois, sem egoísmo, sem orgulho, com demonstrações de carinho diárias. O passado deveria servir de aprendizagem e não para lhe prestar uma homenagem permanente, cometendo os mesmos erros. Amar por dois é impossível, é pura ilusão, mas quando os dois querem, sentem, verbalizam e demonstram é lindo demais.
Quando te conhecer, direi;
Gostei da maneira como conversamos, e do jeito suave com que me fizeste falar de mim mesma.
Nunca mude sua essência, a sua simplicidade, o seu jeito de ser, a sua alegria, só para caber no mundo de uma pessoa. É um preço que pode custar muito caro para nós.
Se uma pessoa te julgar pela sua beleza, pelo seu tom de pele, pelo seu jeito de ser, com certeza essa pessoa não tem personalidade.
Fui o olhar para céu a noite e vi o teu lindo sorriso nas constelações , e lembrei do seu jeito cativante e do seu olhar que parece um diamante .
Poesia do vini
Nem sempre tudo o que acontece nesta vida... Podemos dar jeito... até porque, nem tudo está ao nosso alcance, não é verdade ?...Mas ver o seu sorriso largo e ouvir a sua voz são coisas que me fez muito feliz. Na verdade, pouco a pouco, porém, descobri que não voltarei a escutar o seu riso, de ver o seu olhar maroto... De afagar os seus cabelos... Que me está vedada para sempre tal privilégio! É... agora então que principia o meu verdadeiro luto, porque nada, jamais, substituirá o seu jeito único de ser!!...Então penso... uma vida não basta ser vivida. Ela precisa ser sonhada. O amor só começa a desenvolver-se quando amamos aqueles de quem não necessitamos para os nossos fins pessoais... ADEUS MOÇO, DESCANSE EM PAZ!!
.do seu jeito de ser, com todas as suas virtudes... E com todos os seus “defeitos”, alguns eu desconheci ou estavam encobertos pelas qualidades e particularidades que existia em você... No meio de todo esse despertar, quero dizer que... SAUDADES DE VOCÊ...
o artista Moacir Andrade foi o meu maior mestre sobre as cores da Amazônia. Tudo de um jeito simples, como é típico de quem sabe, entre os igarapés, igapós e balneários da Grande Floresta. Suas palavras embebidas de magia do dia a dia, das que se encontra por esperança nas populações ribeirinhas ecoam no meu imaginário nas noites de lua cheia.
A vida responde nos quando diz do seu jeito próprio de fazer, que somos e seremos herdeiros naturais, de todo bem e de todo mal que fazemos.
A poesia é o ato de fato, que falo, faço ou escrevo do jeito próprio que se quer com rimas perfeitas ou palavras inventadas.E o poeta é todo aquele ou aquela que se incomoda ou pela própria natureza das incertezas já nasceu e cresceu incomodado.O poema não é triste nem alegre o tempo inteiro mas existe e persiste por que há um incomodado.
Invejo minha língua e meu povo. Invejo nosso jeito e origens. Se um dia partir para outra nação é por falta de opção. Por enquanto permaneço aqui.
poesia é o jeito que as palavras encontram de se organizar para comunicar aos nossos sentimentos: – eu te entendo.
(acomodação linguística).
Acho que não tive, antes que me vissem daquele jeito, a oportunidade de falar-lhes de madrepérola. Agora ela estava ali pendurada num armador de redes, eles ao meu redor e eu sem voz para contar-lhes de como fomos felizes. Ah, quem pode entender todos os mistérios do mar, suas profundidades, suas essências; tudo isso se refletia na alma de Doralice. Agora eu estava ali sob o olhar penalizado dos meus entes mais queridos; lacrimejavam, sussurravam coisas que eu não conseguia ouvir direito, mas que eu supunha perfeitamente. O mogno de minha bengala à minha cabeceira mirava a perfeição de madrepérola, sabíamos desse encanto e sua verdadeira recíproca; quantas vezes empunhei o lenho quando o meu corpo oscilava nas minhas debilidades. Quantas estações, quantas tempestades, ventanias, quantos fantasmas cingiram aquela que me apoiou por décadas. Doralice foi levada por mais ou menos uma dúzia de entes, provavelmente irmãos, primos, filhos... notei seus olhos numa ruivinha com cabelos cor de cobre, que me lembrava os finais de tarde cor de bronze dos finais de dezembro ali em Petrolina. A brisa à margem do velho chico lacrimejou aqueles olhos e acariciou aqueles cabelos; era assim que a via, saltitava à praia do rio como se a eternidade a esperasse na outra margem, e nos meus delírios haveria uma terceira margem. Madrepérola ficou ali ao lado de Mogno velando os meus últimos momentos; o fundo dos mares e as florestas tinham algo em comum, mistérios e magias e todos os nossos manuseios em busca de um equilíbrio perfeito que o tempo e as enfermidades já não nos permitiam; às vezes ficavam ali sobre um banco de praça, mais unidas que nossos desejos e entrelaçadas por suas empunhaduras, enquanto ríamos de nossas aventuras desde o "até que a morte nos separe" numa igrejinha modesta e acanhada ali em juazeiro. Ainda tive forças de apontar-lhes Madrepérola e Mogno, vi através da vidraça, quando Zelda, uma das minhas irmãs as colocou no assento traseiro do DKW Vemag; essa história de amor continuaria, o conto das bengalas, provavelmente ganharia uma linguagem universal; alguém reforçaria que, os sonhos, as paixões e o amor não te deixam envelhecer. Doralice acompanhada por Miquica, a cadela vira-lata, corria numa praia, os cabelos ruivos ao vento no limiar de sua adolescência; dançava numa festa, esbanjando sensualidade num evento familiar no auge de sua juventude, ou simplesmente encantadora, vestida de noiva no altar casando-se com Dionísio, o meu melhor amigo; assim três meses depois eu casaria com Denise sua irmã, apaixonada por Dionísio; sabe aquele negócio de João amava Maria, que amava Joaquim, que amava... penso que são desencontros, uma prova, uma gincana a que nos submete o amor, ou só um capricho da paixão, um orgulho bobo por uma birra qualquer que a juventude com o poder de seus encantos usa como uma arma, quando seria menos doloroso um punhal. Mas o tempo... o tempo nos faz perceber a beleza dos crepúsculos. A empunhadura do mogno me fazia imaginar oscilações entre brisas e tempestades que castigam as florestas; por décadas os tons dos ocasos e o calor de suas luzes compuseram aquela madeira, ninhos de aves foram abrigados, insetos cumpriram com suas tarefas na constituição da vida do ecossistema. madrepérola tinha o mistério dos mares, o poder dos deuses e mantivera equilibrado o corpo de Doralice; mas agora, algo bem distante sussurra uma melancolia, as lágrimas nos olhos da ruivinha e nos meus entes queridos me dizem que somos personagens figurantes de um ato teatral que chega ao seu final. Mogno e Madrepérola apoiarão outros corpos, ávidos por amor e esgotados pelo tempo, serão testemunhas silentes da paixão, e assim o conto das bengalas continuarão marcando os passos de outros figurantes, aqueles que não desistiram da paixão, do amor, dos seus sonhos e da vida.
GROSSERIA NÃO É FRANQUEZA
À franqueza destrambelhada, que julga e condena sem o menor jeito - e por isso fere a tudo e todos -, prefiro aquela falsidade criteriosa, desgrudada e sutil.
É que o franco destrambelhado não tem ética; noção de hora, contexto e lugar. Além do mais, é franco apenas com os outros. Consigo próprio é falso, ao fazer apologia de sua maior virtude, a franqueza - que no fundo é seu maior defeito - e se orgulhar dos constrangimentos que gera em derredor.
Quanto ao falso criterioso, este pelo menos age de modo a não melindrar o próximo. Só o distante, que não tem como ser melindrado, justo por estar distante. Ter critério não lhe permite ser inconveniente, além de forçá-lo a ser bem educado; cuidadoso com gestos e palavras; discreto com tudo e todos sobre o que sente por esta ou aquela pessoa, pois sabe das saias justas que poderia sofrer por causa das línguas-de-trapo que o rodeiam, inclusive as dos francos destrambelhados, invariavelmente a postos e atentos.
Ao contrário do franco em questão, o falso criterioso - profundo conhecedor da própria falsidade - só é falso com os outros. Consigo mesmo é franco, pois reconhece que não saberia ser claro, direto e contundente sem se tornar um franco destrambelhado... Seu antônimo natural.
Em outras palavras, qualquer extremo é inconveniente; muitas vezes perigoso. Se acho que a falsidade sempre será uma praga, também não me deixo iludir por por aqueles que vivem armados de grosseria, intransigência e suas velhas certezas fora de validade, há muito mofadas, em nome da franqueza.
Eis a minha franqueza. Talvez, para muitos, com ares de falsidade, porque não a imponho. É que se trata de uma franqueza que tenta ser criteriosa e sutil.
