Ela

Ele: eu não trair você, já disse
Ela: fala a verdade, você ficou com ela?
Ele: eu não sei fazer isso
Ela: fazer o que? beijar garotas? ficar com elas?
Ele: não, mentir pra você, não sei fazer isso, não sei trocar minha vida por um momento que sei que seria inútil , por um motivo fútil, não sei ferir um coração de quem não merece, mas se não acredita nisso, então esquece.

A morte parece ser a única forma de imortalizar-se. Quando ela chega todo mundo é muito bonzinho e os erros simplesmente se vão.

A disciplina não é uma camisa de força que imobiliza o corpo. Ela permite constantes reajustes.

A poesia é uma necessidade minha e talvez uma necessidade humana, pois como a música, ela exprime de uma forma quase mágica os sentimentos, os olhares sobre os diversos acontecimentos.
Ela, talvez pela sua musicalidade, pelo ritmo, pela rima consegue chegar mais facilmente ao coração de quem a lê.
Ela, muitas vezes consegue aguçar como nenhuma outra arte, os cinco sentidos e até porque não, o sexto.
A poesia ameniza os sentimentos sufocantes, e aumenta os marcantes!

Abre a janela, já que a porta está difícil de abrir. Talvez você tenha perdido a chave, talvez ela tenha ficado tanto tempo fechada que emperrou, enferrujou. Então abre a janela.
Deixa que entre o ar novo, tira esse cheiro, esse jeito de mofo, volta a enxergar de novo. Sai desse quaro escuro, renova esse ambiente sujo.
Vai, tenha coragem, dá só uma espiada. Mas depois escancara, pula para fora se for possível.
Sinta a luz do sol, olhe ao seu redor, há tanta vida lá fora. Há, lá fora, tanto esplendor!
(... Ou talvez abra um buraco na parede. Há tanta coisa sem importância guardada aí, há tanta coisa pesada, desajeitada, que não serve para nada... Certamente você encontrará algo para fazer de machado, de martelo, de enxada).

A rosa no sol ela é encalhada,
No vento ela é rosada,
No frio ela está sozinha,
Mas quando o vento vem,
A sua amiga fala assim:
Vá e encontre seu amor...

E ela no fundo, sabia que sempre iria voltar. Ainda que não quisesse, ainda que preferisse ficar longe.

Você percebe que ama a pessoa, quando você não consegue desistir dela, não importa o que ela tenha feito.

Ela chorou, cansou, seguiu em frente e sorriu.

A vida não tem planejamentos. Ela é como o vento que muda o rumo da maré, carrega a pipa pra longe da gente e faz os ponteiros do relógio alterarem nossos planejamentos ao virar o tempo. A vida não se define, pois está sempre em eterna construção. É o inacabado, porém sempre completo. O incorreto, mas que acerta-nos entre os erros cometidos. A vida não tem explicação. São as chegadas que não trazem nada e as partidas que deixam tudo pelos cantos. É o que se acumula na alma, mas não pesa. Porque a vida é sempre leve se soubermos a levar com paz. Morre quem não sabe aproveita-la, é eterno quem cultiva o amor. A vida não tem lógica. É se ancorar com um balão, conhecer as nuvens no fundo do mar. Porque viver é saber que a lei da gravidade é somente o que inventaram pra gente não voar. Viver é planar sem planos, rimar sem rumos e amar sem amarguras. O curto espaço entre nascimento e óbito não é vida, estes são somente os anos. A verdadeira vida se estende no curto espaço de entrelaçar as mãos, abraçar uma alma ou beijar calorosamente quem a gente gosta. No curto espaço do infinito.

“Existe sobre a Terra uma música que se aproxima um milésimo da música celestial, ela é a Ode to Joy de Ludwig Van Beethoven.”

Ela nao é completamente normal.Nem anormal. Ela é só ela, com todos os seus cantos,esconderijos, degraus, pontes, abismos.

É maravilhoso celebrar a vida, mesmo sabendo que um dia ela será coroada com a morte.

Confie sempre em uma pessoa ela nunca ira te decepicionar D eu S .

A noite


Tenho a noite como companhia,
Ela vem com seu manto negro e belo me cobrindo para que eu não passe frio ou medo.
As sombras são minhas irmãs e elas nunca me deixam sozinha...
As estrelas são minhas confidentes, pois somente nelas confio em contar todos os segredos que me assustam.
Não consigo abri meus olhos para ver o dia... Não faço parte desse mundo. Sou como um ser das trevas... Preciso do medo, preciso desse breu, desse devaneio, incerteza... Alguém.
Eu só consigo respirar, viver, saborear e brindar quando a escuridão desce sobre meu rosto,
E deitada sobre a grama fria sinto que ela me abraça e sussurra palavras de conforto em meus ouvidos.
E juntas dormimos sem preocuparmos com o dia seguinte, com o amanhecer...

Tenho a noite como companhia...
Caio sobre um mar frio, preciso ser puxada para superfície...
Preciso de folego novamente...
A frente de um farol que ilumina minha tensa noite
Ouço mais uma vez o sussurro da noite me chamando para dormi...
Não quero dormi... Não quero acordar...
Puxe me novamente para baixo.
Puxe me novamente para o fundo dessa agua fria de onde posso vislumbrar minha única companheira...
Minha cara noite sombria...

Estou cansado de fingir que não sou um rockstar de Marte e as pessoas não conseguem me entender, elas não conseguem processar o que sou. Mas não espero que elas consigam. Você não consegue me entender com um cérebro normal.

Cuidado com as palavras, elas ferem. Cuidado com o silêncio; se não souber utilizá-lo ela mata.

Uma paixão de girassol.

Ela disse pra esquecer o medo, e viver o momento. E me chamou de estranha quando eu fechei os olhos enquanto me beijava os olhos. Eu sabia onde tudo aquilo ia dar. E deu. Em nada. E nada é pouco demais pro que eu desejava com ela. Me fingi de morta, rejeitei algumas indiretas do meu coração por algum tempo, mas hoje está mais difícil.
Já sinto a falta da boca dela falando qualquer coisa perto da minha. Seus olhos, seu cheiro, sua maneira de falar e suas inúmeras gírias de menina-mulher-sabida. Sua voz quando eu lembro me causa frio, lá em baixo, mais em baixo da barriga. E eu fico pensando quando é hora de ligar. Nunca. Nunca de nuncaras. Repito cem vezes antes de desistir e voltar a dormir.
Deveria ser crime dar tanta atenção a uma desconhecida assim. Não gosto desse joguinho de namorar alguem por uma semana e depois esquecer como uma qualquer. "Ela conheceu minha mãe". Quase suplico piedade. Que dó de mim, meu Deus. Me manteve como hóspede e eu me declarando dona da casa. Não sei se foi carência, ou aquela voz no pé do meu ouvido. Mas hoje nem faz diferença. Ela não me quis. Digo contrariada antes de pensar nela outra vez. Fui fundo, fundo demais. Me afoguei no cheiro dela naquela tarde de domingo, e desejei nunca ter cozinhado com tanta vontade. Ela me causou isso, vontade. E talvez nunca saiba, talvez nunca saiba que eu chorei, chorei pelo silêncio dela depois daquela noite.
Ainda bem que não teve "boa noite" perto, nem "bom dia" com abraços. Não dormimos juntas, pela minha sorte, ou meu azar. Não há nada na memória além dos beijos e carinhos dados. Nem o apertar de coxas. Nada de suor, gemidos, arranhões...não, é verdade! Não fomos tão fundo assim. Ainda bem.
Olha, deixo claro que seria bom se você voltasse. Pro meu apartamento, pra varanda, pro pensamento. Mas parece que o mundo gira, e eu fico só. Feito girassol.

Porque não tinha ninguém e porque não queria conversar com seu psiquiatra sobre suicídio. E ela não tinha coragem de se suicidar, porque tinha medo de tudo aquilo que não conhecia. E queria conhecer a morte, que tantas e tantas vezes lhe deu Tchau.

Ela é tão linda, que nem Manoel Bandeira a achou em Passárgada.
Porem Castro Alves em "Amar e ser Amado" Quebrou a Cara.
Até O Boca do Inferno se rendeu ao Anjo Bento, pois sua beleza é tão incomparavel e indecritivel.