Ela

O valor que realmente é dado à palavra hoje empenhada em uma situação nunca é certo, ela muda conforme as tendências nem sempre honestas de quem a empenha. Muitas vezes são palavras jogadas ao vento e sem significado prático.

Jesus tu es

tu es o sol que ilumia a minha vida
tu es a luz a qual não vivo sem ela
tu es a luz que resplandece a minhas noites
tu es...
a fagura inapagavel em minha vida
tu es...

E essa modernidade tecnológica tão presente em nossas vidas, em nosso cotidiano? Ela que 'substitui' a companhia da pessoa quando ligada na tomada; ela que representa alguém presente no quarto quando viramos para o lado à noite e estamos com a televisão ligada; ela que influi em nossas vontades e desejos através de 'novas notificações'; ela que transmite som, ilumina, entretém, distrai a hora e o momento que quisermos, mas não substitui a ternura que sentimos ao receber um abraço, ao afeto presente em sentirmos a presença de uma pessoa real por perto; ela que, a cada dia mais, toma controle das nossas vidas, mas não preenche o vazio de afagos que o ser humano sente; ela que nos deseja boa noite todos os dias, mas sem um beijo; ela que traduz sentimentos em bytes, palavras brotadas do coração em textos formados com certa apreensão... Digo isto como um refém da tecnologia que sou, mas não fechado totalmente à ela, e sim buscando uma trilha que me afaste da selva tecnológica que engole cada vez mais humanos.

Ela me pediu desculpa.
Eu entendi o pedido, mas não o porquê dele.
"O que?"
"Me desculpa, moça..."
Eu, dividindo a chuva com aquela mulher.
Ela, dividindo sua dor, sua fome, sua tristeza...
Eu não sei realmente o porquê, mas respondi
"Tudo bem, fica tranquila...
Não pediu dinheiro, pediu desculpas.

Sabe essa máscara? Às vezes ela cai. Nem sempre sou assim, tão fria e calculista como fiz você imaginar que eu fosse. Eu consigo, sim, expor meus sentimentos, consigo dizer ”eu te amo! com toda sinceridade do mundo. Eu sei ser a garota ideal para um garoto. Mas é que às vezes cansa tanto fazer um papel que ninguém valoriza.

Calma... com alma... ela é sua... o corpo pode estar divido, mas ela é só sua!
Nada pode prendê-la... há não ser voce mesma!

Toda decisão causa dor seja ela física ou não, mas não há dor que não pode ser minimizada ou extinta...

Ela tem olhos tristes de iluminar noites de plena escuridão...

E toda noite ela chorava em silêncio, sabendo que no dia seguinte, tudo aconteceria novamente.

Ela é tudo que eu queria e nunca soube que tive
Você nunca sentira na vida a sensação que sentiu ao tocar a mão dela pela primeira vez.
Aprenda que a arritmia que sente com ela é normal e que a falta dela é um vazio igual a morte.

Quando uma pessoa te ama de verdade não importa o que acontecer ela não desiste de você.

Não importa a beleza da lua ela sempre vai perder para você.

Inocente paixão.
ela acreditava em amor verdadeiro,ela queria viver esse amor mas o principe não veio de cavalo branco.O principe nem veio....

Cada palavra cada pensamento, todo amanhecer e toda noite ela esperava que a felicidade a encontrasse, mas em vão ela não veio nem chegou perto, não tem nome nem sobrenome , nem cor , nem toque , lembranças ,nunca existiu .mas ela esperava ...)

A poesia não nasce de mim. Ela está a nossa volta, declamada ininterrupta pela natureza. Meu ofício é escutá-la; apalpar em minhas mãos seus versos e, codificá-los aos olhos de almas sensíveis que delas se alimentarão com prazer.

Se você fez alguma coisa e ela deu errado, mas você teve orgulho de ter feito aquilo,é por que valeu a pena e você fez o certo

Ela quer atitude, pegada na cintura, abraço surpresa, beijo roubado!

Ela fechava os olhos pra se esconder dos problemas. Deitava a cabeça no travesseiro e deixava as lagrimas lavarem seu rosto. Sabia que não tinha forças para lutar contra tamanho monstro que criara. Por isso, apenas deixava que a situação a carregasse. Não encontrava abrigo em si mesma, nem uma segurança que lhe apertasse as mãos. Jogava as cobertas sobre si, pressionava os braços sobre a cabeça, encolhia as pernas e ali ficava, presa a cama, até que o sono lhe vencesse a insistência.

Agora a chuva engrossou, e a cada minuto ela fica mais forte. Algo me diz pra ir lá fora e contemplar a chuva, mas eu quero ficar aqui deitada na cama escrevendo. Minha escrita é que nem esses pingos de chuva lá fora, ás vezes fina, pouca e suave. Por vezes, grossa, e cheia de emoção e mistérios.

Pra ser sincero, não acho que ela seja louca. O resto do mundo acha. Mas eu não. Ela tem um jeito doce de falar, tão doce que eu morreria da minha diabetes se eu sofresse disso. Mas não é o jeito doce, o caminhar despreocupado ou o cabelo bagunçado que a deixa cheia de charme. Na verdade, o charme dela é passar essa impressão de loucura, que no fundo, é só felicidade por ser quem ela é.