E cada vez que eu Fujo eu me Aproximo mais

⁠Ter você era o que eu queria
Ficar com você era o que queria
Sentir você era o que eu queria.
Eu não parei para perguntar o que você queria!

⁠Vivendo minha pior fase sozinho, na melhor quero estar do mesmo jeito 🤐🍀

Hoje só temos a ganhar 💕🤝⁠

"⁠Comece o ano fazendo aquilo que você quer que dê resultado o ano todo, não perca um dia sequer o durante o ano."

⁠"Torça pro seu inimigo encontrar a felicidade, pois quem é feliz não enche o saco de ninguém!"

⁠Meta:
Fechar a boca na hora de reclamar.
Abrir a mente na hora de aprender.

⁠Pessoas que comem pouco ficam famintas, e pessoas que recebem pouco afeto ficam carentes.

"⁠Vivemos caçando nossos próprios fantasmas, e quando viramos um percebemos o quê fizemos"- Jonatham

⁠Quem pensa somente nos seus problemas, prejudicará os outros, mas quem pensa somente nos problemas dos outros, prejudicará a si próprio.

O Encontro


VELHO:
Olá... tudo bem? És novo por aqui? Não lembro de tê-lo visto antes.
NOVO:
Oi... acho que sou novo, sim. Na verdade, não lembro bem onde estava antes.
VELHO:
Então seja bem-vindo. É aqui que moro, desde que me lembro de existir.
NOVO:
Obrigado. É sempre tão quieto por aqui?
VELHO:
Nunca havia pensado nisso. Mas sim... é quieto. Até agora, eu nunca tive alguém pra conversar.
NOVO:
Que triste. Mas que bom que nos encontramos.
VELHO:
É estranho... perceber que tenho tanto a dizer, e nunca disse nada.
NOVO:
Pode falar. Talvez eu tenha vindo pra ouvir, ou pra aprender.
VELHO:
Não sei por onde começar. É como se as palavras tivessem dormido comigo.
NOVO:
Então deixe que eu comece.
Não sei de onde venho. Parece que nasci ontem.
Mas, ao mesmo tempo, sinto que sempre estive aqui, talvez escondido, ou preso dentro do silêncio.
VELHO:
Que curioso… Sinto em você algo antigo, como se já o conhecesse. Mas não me lembro de ti.
NOVO:
Pois é. Também sinto isso. Como se sempre tivesse estado por perto, só que invisível.
VELHO:
Quem sabe já nos vimos, em algum outro lado?
NOVO:
Pode ser. Talvez você estivesse do lado de cá e eu, do lado de lá.
VELHO:
Como os dois lados de uma moeda?
NOVO:
Ou como a sombra e a luz.
VELHO:
Ou o nascer e o pôr do sol, ou a aurora e o crepúsculo.
NOVO:
Parece que somos iguais… mas opostos.
VELHO:
Será que é perigoso sermos vistos juntos? Talvez pareça estranho.
NOVO:
Por quem? Não há mais ninguém aqui.
VELHO:
Não sei. Mas sempre senti que precisava me manter igual. Como se mudar fosse ferir alguém.
NOVO:
Eu, ao contrário, só sinto vontade de ser sincero comigo mesmo.
Ser, e mudar, se for preciso. O resto não importa.
VELHO:
Interessante… mas qual é o seu nome?
NOVO:
Não lembro. E o seu?
VELHO:
Também não sei. Nunca me perguntaram.
NOVO:
Então somos dois sem nome.
VELHO:
Mas se não temos nome, como poderão nos chamar?
NOVO:
Quem poderia nos chamar, se não há mais ninguém aqui?
VELHO:
É verdade.
Mas agora que penso... eu nem sabia que estava sozinho até você chegar.
NOVO:
E agora que eu cheguei, você se lembra de quem é?
VELHO:
Não. E isso me assusta.
NOVO:
Não tenha medo. Talvez eu tenha vindo pra te lembrar que nunca estiveste só.
VELHO:
Mas desde que chegou... me sinto estranho.
NOVO:
Estranho é bom. É sinal de movimento.
VELHO:
Antes eu só precisava ser. Agora preciso entender.
NOVO:
Ser quem?
VELHO:
Não sei... quem eu era.
NOVO:
E quem você era?
VELHO:
Não sei. Mas era eu.
NOVO:
Então agora somos nós.
VELHO:
Mas eu me sentia bem quando era só eu.
NOVO:
Triste é preferir o vazio à companhia.
VELHO:
Triste é não saber de onde veio, nem pra onde vai.
NOVO:
Triste é não lembrar quem é... mas saiba que agora não está mais só.
VELHO:
Acho que teremos muito a conversar.
NOVO:
Temos todo o tempo do mundo.
VELHO:
Mas o tempo é curto.
NOVO:
Não. O tempo é eterno. Curtos são os momentos.
VELHO:
Então precisamos aprender a aproveitá-los.
NOVO:
Acho que sim.
VELHO:
Pensei que você soubesse das coisas.
NOVO:
Não sei quem sou, nem de onde vim.
Mas sei quem posso ser, e pra onde posso ir.
VELHO:
Me ensina a ser assim?
NOVO:
Não sei se consigo, cada um é um universo diferente.
VELHO:
Mas promete tentar?
NOVO:
Prometo.
Mas antes preciso achar meu lugar.
VELHO:
Seu lugar é aqui, comigo. Agora.
NOVO:
Talvez.
Mas sou novo por aqui.
Ainda não conheço bem este lugar. Promete que me mostra?
VELHO:
Prometo. Promete que vai ficar?
NOVO:
Prometo.


Eu, Lucas

Estou exausto. Desejo partir, anseio por liberdade. Livre para um lugar onde eu possa me aconchegar sem medo, Um lugar onde eu não precise competir para estar, onde eu não precise me desfazer para fazer algo, um lugar onde eu tenha um cantinho para descansar, onde todo café é quente e toda conversa termina em risada e não em silêncio.

Bom dia. Te escrevi uma carta de despedida. Já peço desculpa, porque depois dela acho que não nos veremos mais. Então, leia e, se quiser, pode tentar ficar e me ajudar a entender onde tudo mudou.
Sei que vai ser triste a sua partida, mas, se você também ficar, vai ser mais doloroso ainda, pois sabemos que isso só iria nos prejudicar. Digo que foi bom enquanto durou, mas foi péssimo quando terminou. Senti como se estivesse perdendo meus sentimentos a cada segundo que via sua mensagem pedindo para ser livre.
Sei que não foi por neurose nem por inseguranças. Sei que foi por não estar pronta para receber uma quantidade absurda de amor e energia boa, pois, como você sempre me dizia, nunca foi realmente amada em voz alta. E, quando finalmente foi, meus gritos de amor te assustaram, e você correu, com medo e assustada por não saber lidar com tudo isso.

A sua agressão fere a minha alma e o meu coração.

Chega uma fase da vida que você precisa se encontrar com você mesmo e perguntar que sou eu Agora o que quero para meu futuro, e resgnificar ⁠sua vida

O farfalhar das árvores no bosque
lembra o arrepio da pele
ao encontro do teu abraço.


O suor que me escorre
recorda as lágrimas que te descem,
e o vosso peito
que em silêncio se fere.


Na penumbra da noite,
o sol ainda permanece.
No amanhecer da manhã,
a lua também estará.


Tudo aquilo que recordo
não se perde —
permanece.


Em algum lugar,
em alguma coisa que ainda fala,
mesmo quando já não se vê.

🎶Os sons que me escapam🎶
Particularmente, amo a música.
Seja aquela batida alegre que fazemos com os dedos contra a mesa quando estamos alegres;
Seja aquele som estranho que sai após rirmos demais de uma piada boba;
Seja o ritmo suave em que as lagrimas caem, misturando a melancolia com algo próximo ao amor, e ditam o formato de suas bochechas.
Seja, até mesmo, a música favorita de um amigo distante que ecoa no radio após tanto tempo, recordando o passado.

Os sons residem comigo, carregam uma parte de mim que ninguém mais tem e flutuam pelo mundo, como se fossem apenas meros barulhos- e não como o amontoado caricato dos meus sentimentos mais profundos. Uma orquestra mal organizada de tudo que sinto e deixo de sentir, tudo que bagunço e arrumo, de tudo que há- e também falta.

A minha música ecoa por paredes rígidas demais, mas que com sua intensidade faça com que o soar mais suave penetre nas vigas mais pesadas; edificando o lar instável da mente barulhenta que apenas busca reciprocidade, musicalidade e significado. Perdidos nos ruídos abstratos que viajam, mesmo sem minha permissão e saber, ao redor de cada esquina perturbada.

Ainda assim, os sons continuam.
Não pedem para ser entendidos, nem traduzidos —
apenas acontecem, como se soubessem o caminho de volta para fora de mim.


Às vezes, penso que eles não querem ser guardados.
Que nasceram com essa vontade estranha de partir,
de se perder no mundo e tocar alguém por acidente.

🎼

Se o arrependimento matasse,
não restaria sopro algum sobre a terra —
nem vento, nem voz,
apenas o silêncio pesado
de tudo o que poderia ter sido diferente.


Carrego comigo essa estranha sina:
a de nunca pisar sem antes duvidar do chão,
a de nunca falar sem antes ensaiar o eco do erro.
Cada gesto meu nasce já cansado,
como se soubesse que será revisto,
revirado,
remoído até perder o nome.


Penso antes, durante, depois —
e, ainda assim, falho na paz.
Há sempre um segundo pensamento
que corrói o primeiro,
um sussurro tardio que diz:
“não era isso”,
“não assim”,
“não deveria ter tentado”.


Minhas palavras saem vestidas de despedida,
como se cada uma carregasse em si
um pequeno morrer —
o morrer daquilo que poderia ter sido dito melhor,
ou calado por inteiro.


E então me recolho,
refaço diálogos que já não existem,
reescrevo frases em um tempo que não volta,
tentando salvar, em atraso,
o que nunca esteve seguro.


Se o arrependimento matasse,
eu já teria partido incontáveis vezes.
Mas permaneço: erguendo versões de mim
sobre os escombros do que pensei ter errado,
pintando o quadro da aquarela de meu engano e soprando o vento do meu amago.


E, ainda assim,
há um sopro teimoso em mim
que insiste em continuar,
mesmo sabendo
que amanhã também haverá dúvida,
e então depois,
e depois.

Sempre volto ao início.
Às séries que já sei de cor,
ao filme onde ainda choro,
às mesmas vozes
que nunca aprendi a calar.


Há algo em mim que não solta —
correntes invisíveis
marcando meus pulsos,
puxando devagar
tudo que tento deixar.


Dou um passo à frente,
mas o chão pesa.
Um “e se?” se aloja no peito
como uma pergunta sem resposta,
ecoando mais alto
que qualquer certeza.


Carrego risadas antigas
como quem guarda relíquias,
mas são elas que me quebram:
memórias rasgam por dentro
e levam pedaços meus
sempre que voltam.


Sinto sua falta
mais do que digo.
Sinto medo
mais do que admito.
E desejo o amor
como quem precisa respirar.


“Sinto muito” —
palavras que nunca chegam,
desculpas que se perdem
no silêncio que ficou.


E eu erro de novo,
volto de novo,
revivo de novo —
um ciclo que se fecha
antes mesmo de terminar.


Confundo passado com presente,
visto lembranças como futuro,
e me perco
no que já não existe.


Diziam que a saudade matava.
Mas não —
ela é mais lenta que isso.


É um veneno fraco,
escorrendo pelas horas,
corroendo por dentro
sem pressa de acabar.


O passado já passou,
o veneno já secou —
mas o gosto amargo
ainda mora em mim.


E, mesmo assim,
eu volto.

Tenho um caderninho de desejos e pensamentos, daqueles bobos que fazemos como as crianças que sempre somos; nele, encontrei meu próprio nome escrito em diferentes linhas. Uma, procurando significado; outra, querendo beleza; mais uma, repetindo sabedoria; e outra, mais profunda, rasurada várias vezes, com marcas úmidas denunciando o choro, almejando liberdade.


Pisquei algumas vezes e senti o almiscarado de minha pele se tornar sujo, como se o mero desejo de ser livre fosse indigno para alguém como eu. Outra gota pinga no papel; não é preciso da data para perceber que meus sonhos são atemporais e carregam minha essência perdida consigo. Uma risada em descrença sai embargada de minha garganta, e os nós de meus dedos ficam brancos, rasgando repetidamente não o papel, mas sim minha prisão interna.


A presidiária olha de um lado para o outro, seus olhos baixos percorrendo as grades intimidadoras que a cercam. Ao seu lado, uma garotinha de cerca de seis anos a observa de cima a baixo, demorando-se nas algemas que começavam a enferrujar em torno de seus pulsos. A presidiária ri em escárnio e lança um olhar particularmente rude em resposta. A menina, por outro lado, parece se divertir e balança os pequenos pés no ar antes de gargalhar.


A criminosa franze as sobrancelhas e se aproxima lentamente, como um predador à espreita, com os braços cruzados e uma curiosidade crescente. O olhar daquela garota era familiar, e seus dedos pequenos batucavam na parede mais próxima; o barulho, misturado às respirações descompassadas, era o único som do local.


A jovem ousa conversar com a mulher, balbuciando coisas banais e fúteis, como seus gostos favoritos, aquela série específica que, por um acaso, era a favorita da malfeitora, e até sobre o time de futebol para o qual ela torcia. O papo, no começo hostil e desconfortável, torna-se aos poucos acolhedor; e, assim que a mais nova ri pela milésima vez de sua própria piada sem graça, as algemas da mais velha caem em um baque único contra o chão. A liberdade, silenciosa e subjetiva nos pensamentos diferentes — mas tão iguais — das duas, finalmente chega.


Quando pisco novamente, outra gota molhada cai sobre o caderno, embaçando minha visão e me trazendo de volta à dura realidade, que, anormalmente, estava mais quieta que antes — perigosamente próxima da paz. Meus dedos esguios e trêmulos viram a página completamente encharcada e, mesmo com as palavras tortas e a grafia errática, sorrio de canto ao compreender: não sobrevivi, mas, enfim, vivi.

Passei verões inteiros almejando pelo frio;
Invernos torcendo pelas gotas de suor;
Outonos ansiando pelas folhas de árvore;
Primaveras em que não pude me decidir.
A certeza de que, não importa a estação, o meu estado é o mesmo.

As chuvas fortes do verão imbuídas em minhas lágrimas; Invernos tremendo de algo a mais do que frio; Outonos com a queda de outras folhas além das árvores e Primaveras menos amenas e mais intensas; Todas as mudanças são visíveis ao olho nu, todas mudam e renascem em algum outro canto, talvez mais dispostas a mudar de novo, talvez desejando se manter nem que seja só um pouco.

Eu, por exemplo, divido meu corpo na metade; Uma, sorri quando a estação muda, não importa qual seja; A outra, suspira fundo quando o tempo diverge e mantem-se.
A água vem de múltiplas maneiras: suor, chuva, umidade do ar e até minhas lágrimas salgadas, mas todas continuam a molhar do mesmo jeito.

Comecei a anotar quando algo não me fizesse bem; já tem horas que não paro de falar de mim mesma. Provavelmente a vez que mais falei de mim verdadeiramente, mesmo com negativas. Acredito que há algo perigosamente perto de beleza quando há ódio genuíno.
Vejamos, quando terá outro ser melhor de me analisar e repugnar além de mim? Cabe a mim desvendar cada centímetro de decepção que minha mente criara; A ti, mas nada salva.