Doce Mulher

Ela é do tipo que doma seus monstros, exorciza seus fantasmas, anestesia sozinha suas dores... Do tipo que sempre está pronta para ir por caminhos longínquos em busca do novo, mesmo que precise atravessar oceanos internos a nado. Ela é quem sabe a hora de pisar fundo ou desacelerar, de regar ou de deixar morrer, de colher ou de esmagar suas flores. E, de tempos em tempos, ela solta ao vento as pipas que não lhe servem mais e recusa os remendos de cacos que não lhe enfeitam a vida. Porque ela sempre tem fome de vida. Dilacera, majestosamente, o que traz gostos novos, enxerga o que é visível somente à alma, sente a magnitude dos aromas insignificantes. Ela é a própria fragrância. Ela colore o dia sem nunca se esquecer da maravilhosa imensidão do preto da noite. Ela quer mais do que uma constelação apenas, com um céu infinito a seu dispor. Ela nunca foi do tipo que se contenta com uma casa comum, quando pode ter um mundo. Pois, no final das contas, ela é um mundo inteiro.

As mulheres são as flores da terra- rosas perfumadas que ocultam entre as folhas os seus espinhos.

Depois de uma bela noite de amor,
o homem sortudo vislumbra o impossível,
o alvorecer de dois sóis,
um é o que nos contempla toda manhã,
o outro,
a mulher que ele amou.

⁠Ela é do mar, do sol, do ar.
Delicada como uma flor, mas com espinhos para enquadrar os que tentam lhe segurar.
Tem medos mas a coragem sempre supera
Imperfeita como muitos, perfeita para poucos.
Linda por fora ainda que quebrada por dentro.
Ela é do universo, de todos e de ninguém. Porque, no fundo, ela é só de si mesma, até o infinito e além.

Sinta falta das pessoas que sentem sua falta.

Empoderada e de salto nos pés, eu sou mesmo empoderada!

Ela é feita de antíteses, contrastes, incertezas, mudanças; flutua a cada instante na constância da volubilidade que oscila entre a sua sombra e luz, como um pêndulo na vaga contemplação da sua alma perfumada.

Algo Mais (Walmir Palma) p/ Rosa Passos


Ouço sua voz,

De tão feliz levito

E o infinito

Cabe dentro de mim.

Basta sua voz

E nada em mim respira,

É como se Akira

Filmasse Areta e Elis.

É paz!

A gente nunca esquece.

É meio Elizete.

É Dalva tão feliz.

Na sua voz,

Toda canção é mantra,

É luz que Yogananda

Emana entre os mortais.

É cura. É néctar de rosa,

De dentro para fora,

É voz e algo mais!

Antes de falar algo de mim... ouça o que e tenho a dizer.
Antes de agir contra mim... pense nas consequenciais do ato.
Antes de me criticar... Tente me conhecer e saber da minha história.
Mas te digo uma coisa, antes de desistir de mim... Tente, pode se surpreender..

Sabe porque deus não permite que vejamos os anjos, porque nossa visão não suportaria tamanha beleza e divindade, mas ele me permitiu ver apenas um, você.

Numa noite de luar
Estrelas estavam a brilhar
Sobre o som do pensamento
Mas só um contentamento

Vi os olhos inesquecíveis
Simplesmente compreensíveis
De um ser único e confiante
Contribuinte e deslumbrante

Naquela noite ao chorar
Percebi sua magnitude
O suficiente para te adorar

Mulher! Ser sincero, ser atuante
Vi em seus o olho o amparo, naquela noite de luar
Chorar e não lamentar e seguir adiante.

É tao fácil ser democrata de verdade, que estranho quando alguém insiste em ser democrata apenas no discurso e de mentirinha. Democrata de verdade é aquele que aceita tanto a derrota própria quanto a vitória de outros. E que não desconta o inconformismo (da derrota) nos oponentes, na própria mulher, nos filhos ou no cachorro de casa.

Seus cabelos soltos
Por entre a ventania
Inspirava o poeta
Que sorria distante
Da realidade
Do mundo.

Cansei de agradar e desagradar. Só queria que você cuidasse da sua vida e deixasse a minha.

Se você ultrapassar aquela sensação de medo, aquele sentimento de estar correndo um risco, coisas verdadeiramente maravilhosas podem acontecer.

«Caminhamos ao encontro do amor e do desejo. Não buscamos lições, nem a amarga filosofia que se exige da grandeza. Além do sol, dos beijos e dos perfumes selvagens, tudo o mais nos parece fútil. Quanto a mim, não procuro estar sozinho nesse lugar. Muitas vezes estive aqui com aqueles que amava, e discernia em seus traços o claro sorriso que neles tomava a face do amor. Deixo a outros a ordem e a medida. Domina-me por completo a grande libertinagem da natureza e do mar. »

«Aqui, compreendo o que se denomina glória:
o direito de amar sem medida. Existe apenas um único amor neste mundo. Estreitar um corpo de mulher e também reter de encontro a si essa alegria estranha que desce do céu para o mar. Daqui a pouco, quando me atirar no meio dos absintos, a fim de que seu perfume penetre meu corpo, terei consciência, contra todos os preconceitos, de estar realizando uma verdade que é a do sol e que será também a de minha morte. Em certo sentido, é justamente a minha vida que estou representando aqui, uma vida com sabor de pedra quente, repleta de suspiros do mar e de cigarras, que agora começam a cantar. A brisa é fresca e o céu, azul. Gosto imensamente desta vida e desejo falar sobre ela com liberdade: dá-me o orgulho de minha condição de homem. »

«Sobre o mar, o silêncio enorme do meio-dia. Todo ser belo tem o orgulho natural de sua beleza, e o mundo, hoje, deixa seu orgulho destilar por todos os poros. Diante dele, por que haveria de negar a alegria de viver, se conheço a maneira de não encerrar tudo nessa mesma alegria de viver?»

«Não há vergonha alguma em ser feliz.»

«Há um tempo para viver e um tempo para testemunhar a vida.Os deuses resplandecentes do dia retornarão à sua morte cotidiana. Mas outros deuses virão. E então, para serem mais sombrias, suas faces devastadas nascerão no coração da terra.»

«Penso agora em flores, sorrisos, desejo de mulher, e compreendo que todo o meu horror de morrer está contido em meu ciúme de vida. Sinto ciúme daqueles que virão e para os quais as flores e o desejo de mulher terão todo o seu sentido de carne e de sangue. Sou invejoso porque amo demais a vida para não ser egoísta... Quero suportar minha lucidez até o fim e contemplar minha morte com toda a exuberância de meu ciúme e de meu horror.»
(NÚPCIAS, O VERÃO)

Você é como uma música, que toca as mais belas melodias.

As rosas da resistência nascem no asfalto. A gente recebe rosas, mas vamos estar com o punho cerrado falando de nossa existência contra os mandos e desmandos que afetam nossas vidas.

"O tolo jardineiro"

Não é possível gostar das rosas admirando apenas a beleza e o perfume, todas elas tem espinhos, e como as rosas são as belas mulheres no real jardim da vida.

BRUXAS


Relembro as irmãs queimadas
É triste estudar as lidas
Das sábias cultivadoras
De ervas, flores, raízes nativas

Talvez porque não calaram
Talvez porque semearam
Lei da mordaça não aceitaram
Nem desejaram serem frígidas

Conheciam o prazer
Sabiam satisfazer
A si, a quem queriam
Sem medo, culpa ou fadiga

Diante de coisa assim
Incomum e pervertida
Por cantar dançar e amar
Sem limites, sem medida

Foram chamadas de bruxas
Chamadas de feiticeiras
Queimaram seus corpos sem saber
Que pra cinzas não há fronteiras

Por aqui existem outras
Muitos sequer estão a imaginar
Por aqui ainda vivem as filhas
Das bruxas que não conseguiram queimar