Deus Escreve Certo por Linhas Certas

O amor é paciente, é benigno; o amor não arde em ciúmes, não se orgulha, não se ensoberbece. Não se conduz inconvenientemente, não procura os seus interesses, não se exaspera, não se ressente do mal. (1 Coríntios 13)

Todos os vales serão aterrados, e todos os morros e montes serão aplanados; os terrenos cheios de altos e baixos ficarão planos, e as regiões montanhosas virarão planícies. (Isaías 40)

E cada homem é um livro onde o próprio Deus escreve.

A resposta certa, não importa nada: o essencial é que as perguntas estejam certas.

No universo tudo procede por vias indiretas. Não existem linhas retas.

E cruzam-se as linhas
no fino tear do destino.
Tuas mãos nas minhas.

Olho em redor do bar em que escrevo estas linhas.
Aquele homem ali no balcão, caninha após caninha,
nem desconfia que se acha conosco desde o início
das eras. Pensa que está somente afogando problemas
dele, João Silva... Ele está é bebendo a milenar
inquietação do mundo!

Nas nossas democracias a ânsia da maioria dos mortais é alcançar em sete linhas o louvor do jornal. Para se conquistarem essas sete linhas benditas, os homens praticam todas as ações - mesmo as boas.

Nas almas medíocres e superficiais atua sobretudo a realidade transitória das linhas e dos sons, das formas e das cores. As naturezas elevadas, ao contrário, são sempre objetivas e metafísicas.

folhinhas
linhas
zibelinas sozinhas

Hoje é sempre o dia certo de fazer as coisas certas, de maneira certa.
Amanhã será tarde.

Bravo é o homem que enfrenta e teme as coisas certas, pelo motivo certo.

Escreve as ofensas na areia e os benefícios no mármore.

A pintura nunca é prosa. É poesia que se escreve com versos de rima plástica.

Escrever é ter a companhia do outro de nós que escreve.

Se és escritor, escreve como se tivesses os dias contados, porque, na verdade, eles estão-no quase todos.

Vive a vida o mais intensamente que puderes. Escreve essa intensidade o mais calmamente que puderes. E ela será ainda mais intensa no absoluto do imaginário de quem te lê.

Penso que se escreve para um mundo onde se possa viver.

Poeta, não somente o que escreve.
É aquele que sente a poesia,
se extasia sensível ao achado
de uma rima, à autenticidade de um verso.

Amor, que o gesto humano n'alma escreve,
Vivas faíscas me mostrou um dia,
Donde um puro cristal se derretia
Por entre vivas rosas e alva neve.

A vista, que em si mesma não se atreve,
Por se certificar do que ali via,
Foi convertida em fonte, que fazia
A dor ao sofrimento doce e leve.

Jura Amor que brandura de vontade
Causa o primeiro efeito; o pensamento
Endoudece, se cuida que é verdade.

Olhai como Amor gera, num momento
De lágrimas de honesta piedade,
Lágrimas de imortal contentamento.