Deixar
Faça o que é certo, no papo reto e direto, Trabalhar de forma correta pra não deixar o seu na reta..
Deixar para trás lembranças tortas,
Que já não se endireitam mais.
Lançar no precipício as dores de ontem,
Abraçar o vento com toda a força possível.
Imaginar o céu azul,
As nuvens, o sol,
A tarde em qualquer lugar.
Esquecer de tudo e apenas viver.
Encontrar o sorriso no rosto
E a coragem de seguir,
Rumo ao destino certo:
Felicidade.
Como seria morrer sem conhecer nossa alma gêmea?! deve ser muito ruim, deixar a metade de nossa alma vagando uma vida inteira procurando alguém que ele nunca ira encontrar.
Tem gente que passa pela vida como quem pisa em areia molhada, achando que vai deixar pegadas eternas… e o mar vem, educado e cruel, e apaga tudo sem pedir licença. Aí a pessoa olha para o horizonte e pensa “preciso ser lembrada”, como se a memória dos outros fosse um cofre inviolável. Spoiler nada é.
Olha o caso de Franz Kafka. O homem escreveu como quem sangra em silêncio, pediu ainda por cima que queimassem tudo depois da morte, quase sabotou a própria eternidade. E o que aconteceu Virou um dos nomes mais estudados do planeta. Agora me diz, com toda sinceridade, de que adianta essa fama póstuma Ele não está aqui para ver alguém sublinhando suas frases num domingo chuvoso, tomando café e fingindo que entendeu tudo.
Mesma coisa com Emily Dickinson. Viveu reclusa, escreveu centenas de poemas, guardou tudo como quem esconde cartas de amor numa gaveta. Morreu sem saber que seria lida por gerações. Bonito para a história, meio sem graça para ela, convenhamos.
E aí a gente fica nessa obsessão estranha de querer ser eterno. Como se virar nome de rua ou tema de prova de escola fosse a grande vitória da existência. A verdade é que tem uma certa vaidade nisso, uma tentativa desesperada de negociar com o tempo, como se dissesse “olha, eu vou morrer, mas me deixa aqui pelo menos em forma de citação”.
Mas a vida não é citação de rodapé. A vida é agora, bagunçada, meio torta, com café derramado e pensamentos pela metade.
Tem gente que tenta se imortalizar nos filhos, como se eles fossem uma continuação garantida. Só que não são. São outras histórias, outros caminhos, outras versões do mundo. Um dia, inevitavelmente, alguém lá na frente vai olhar uma foto antiga e perguntar “quem era mesmo essa pessoa?” e pronto, acabou a eternidade familiar.
E não é triste. É só real.
Talvez o verdadeiro legado não esteja em ser lembrada para sempre, mas em ser sentida enquanto existe. É no que a gente constrói, no que ensina, no jeito que marca alguém sem perceber. É aquela conversa que muda um pensamento, aquele gesto simples que fica ecoando na memória de alguém por anos, mesmo sem virar livro, estátua ou documentário.
Porque no fim das contas, a eternidade é superestimada. O agora é que é subestimado.
E tem uma coisa que eu acho quase revolucionária escrever sobre si mesma. Guardar pedaços da própria vida em palavras, como quem cria um arquivo secreto de sentimentos. Não para o mundo, não para a posteridade, mas para aquela versão futura da gente, meio esquecida, meio cansada, que um dia vai abrir um caderno ou um arquivo e pensar “nossa, eu já fui assim”.
Isso sim tem graça. Isso sim tem vida.
Porque ser lembrada pelos outros é incerto. Mas se reencontrar dentro das próprias palavras… isso é um tipo de eternidade que acontece em vida.
Agora me diz, não é muito mais interessante ser protagonista da própria memória do que virar curiosidade histórica?
E já que você chegou até aqui, clica no link da descrição do meu perfil e vem conhecer meus e-books… vai que um deles vira aquele pedaço de você que o tempo não apaga.
Tem gente que olha pra vida como quem olha pra um espelho quebrado e pensa assim, vou deixar um pedaço meu espalhado por aí, quem sabe assim eu não sumo por completo. Aí faz filho como quem planta uma placa escrita “eu estive aqui”, como se o tempo fosse um porteiro educado que respeita avisos. Mas o tempo não respeita nada, minha filha. O tempo entra sem bater, apaga luz, leva os móveis e ainda sai assobiando.
A gente cresce ouvindo nomes de família como se fossem heranças eternas, como se aquele sobrenome fosse uma espécie de colete à prova de esquecimento. Só que aí você para pra pensar com calma, numa terça-feira qualquer, lavando uma panela ou dobrando roupa, e percebe que mal lembra o nome dos seus bisavós. Às vezes nem foto tem. Viraram um vulto, uma história mal contada, uma frase começando com “dizem que...”. E pronto. Foi assim que uma vida inteira virou rodapé.
E não é falta de amor, não. É excesso de tempo mesmo. O tempo vai empilhando gerações como quem guarda caixa em cima de caixa no fundo do armário. Uma hora ninguém mais abre. E lá dentro ficam risadas que ninguém mais escuta, medos que ninguém mais entende, sonhos que ninguém mais sabe que existiram. Tudo guardado, tudo esquecido, tudo tão humano.
Aí me vem essa ideia de imortalidade através de filho, e eu fico meio assim, meio rindo, meio pensativa. Porque não é sobre permanecer no mundo, é sobre ter feito sentido enquanto esteve aqui. Não adianta querer eco eterno se a própria voz nunca foi ouvida de verdade nem por si mesma. Não adianta deixar descendência se a existência foi vazia de presença.
No fim, a gente não fica. O que fica é um gesto, um jeito, uma frase repetida sem saber de onde veio. Fica um costume, um traço no rosto de alguém, uma mania de rir em hora errada. A gente vira detalhe. E talvez isso seja até mais bonito do que virar monumento. Monumento ninguém toca. Detalhe vive sem pedir licença.
Então talvez o segredo não seja tentar não ser esquecida. Talvez seja viver de um jeito que, mesmo esquecida, tenha valido cada segundo. Porque a verdade, meio sem glamour nenhum, é essa: o esquecimento não é o contrário da importância. É só o destino comum de quem passou por aqui.
E eu, sinceramente, acho libertador. Dá um alívio danado saber que não preciso carregar o peso de ser eterna. Já basta ser inteira enquanto dura.
A verdadeira autonomia não consiste em romper com o mundo, mas em deixar de depender dele para sustentar a própria identidade. Ela não exige isolamento, superioridade ou combate permanente. Manifesta-se como uma presença serena: a capacidade de pensar com liberdade, agir com coerência e viver sem que cada gesto precise ser legitimado pelo olhar alheio. Nesse sentido, a maturidade não é uma conquista espetacular, mas uma simplicidade silenciosa — a arte de habitar a própria pele sem máscaras desnecessárias.
O verdadeiro poder não está em mudar o mundo, mas em não deixar que o mundo mude aquilo que há de mais puro em você.
Tem muita gente quebrando a cara na vida, porque estão tentando a sorte ao invés de deixar Deus agir.
Sortudo mesmo é aquele que espera com paciência no senhor.
Que você consiga descansar e deixar um pouco do peso de hoje no travesseiro. Nem todo dia é fácil, mas um dia difícil não define a sua história.
Que amanhã você acorde com mais força, mais esperança e com o coração um pouco mais leve.
Durma bem.
Deus te abençoe
Achar que o amor é algo que não nos faz bem e deixar agente frágil é errado , então prefiro ser muito errada
O estoicismo nunca me pareceu sobre ser forte. Sempre me pareceu sobre deixar morrer o que já não cabe. O ego resiste. A vida não. Ela tem gosto de instantes.
04/08/2026
"Compra, parcela e acumula... Juntar tudo em vida para deixar de herança para quem nem gostava de ti. No final, nada na terra é teu. Até a tua vida tem prazo de validade. Gasta tudo acumulando coisas... Mas guarda um espaço para a consciência, porque essa é a única que vai entrar contigo na cova."
A pior marca que alguém pode deixar em mim não é o ódio, é o arrependimento de ter conhecido essa pessoa. O ódio e a raiva passam com o tempo, mas o arrependimento de ter cruzado o caminho de alguém é muito pior. Ele te faz desejar nunca ter saído de casa naquele dia, nunca ter enviado aquela mensagem, nunca ter ido àquele lugar. Ele faz você querer apagar cada passo que te levou até ali. O arrependimento te faz desejar que aquela pessoa simplesmente nunca tivesse entrado na sua vida ou que você jamais tivesse sabido da existência dela. E isso destrói muito mais do que o ódio, porque o ódio um dia passa, mas a dor de querer desver, desouvir e desconhecer alguém,permanece eternamente.
