Conforto da Morte de um Filho

Cada passo no breu é lâmina encandescente, um corte na escuridão, abrindo a trilha brutal da esperança.

A força nasce do fundo mais sombrio, um poço oculto, visceral, onde o ser toca a raiz indestrutível da própria essência.

A coragem brota no território do medo, um jardim feroz que floresce na sombra, vida que desafia as trevas.

Me reconstruo tijolo por tijolo, um castelo de esperança erguido da ruína, cada pedaço, uma vitória sem testemunhas.

Posso parecer e por vezes sou, um amontoado de estilhaços, contudo, enquanto percorro a estrada tortuosa, recolho cada caco, cada fragmento que deixei cair, colando-os aos poucos até me refazer. Sei que a inteireza plena talvez não mais me pertença, mas nada do que um dia foi meu ficará pelo caminho.

As trevas que um dia me subjugavam transformaram-se em matriz de sabedoria. Entendi seus contornos, extraí deles lições e agora navego na penumbra com a calma de quem sabe que cada sombra anuncia um novo nascer.

Ouvir Raindrop, de Chopin, é deixar-se conduzir a um lago invernal. Cada gota que tomba no silêncio da água reverbera como a confissão íntima da solidão.

Caminhamos para um futuro incerto, vindos de um passado que não nos pertencia, a vida oferece-nos não escolhas, mas estradas traçadas, onde o impossível e o inevitável se entrelaçam a cada passo.

O coração guia sem bússola, um farol invisível, brutal, instinto que nunca trai no breu.

Na dor, encontrei voz de aço, um eco rasgado que rompeu o silêncio, grito afiado de resistência.

O medo é portal da coragem, um limite rasgado, a fronteira onde nasce a liberdade.

O mal não é uma falha ocasional da humanidade, mas um traço indelével de sua essência, irreversível como o tempo.

O regresso é miragem, um delírio da memória, a farsa de que ainda existe um ontem em nossas mãos.

O passado é um cadáver intocado pelo tempo; regressar a ele é deitar-se na podridão, aspirar a decomposição de ossos que jamais voltarão à vida. Ainda assim, minha mente enferma cava covas dentro de mim, arrancando memórias que nem sempre são minhas, mas que me invadem como larvas famintas. Eu as vivo em carne exposta, como se fossem chagas abertas, sangrando uma dor que não me pertence, mas que me consome como se fosse a única verdade que restou.

Não sou triste; sou um deserto onde a felicidade se perdeu como miragem. Caminho por suas areias quentes, carregando sede de algo que jamais tocarei. Cada passo levanta nuvens de lembranças secas, e o vento que passa parece sussurrar risos que não me pertencem. Aqui não há flores, apenas o eco vazio de promessas que evaporaram antes de nascer.

Ninguém me entende, sou rascunho com letras ilegíveis, pareço instrumento desafinado, um piano com cordas quebradas, emudecido num canto.

Cada amanhecer é um convite para recomeçar mais forte.

Depois da noite mais dura, sempre nasce um sol mais brilhante em cada um de nós!

Superar é andar em silêncio, mas chegar com a força de um grito.

O seu fracasso não é um ponto final, ele é o sopro divino que marca o início da sua reconstrução mais poderosa.