Gabriela Coldebella
Existe
Meu exterior não implica no meu interno
Porém, o contrário é perceptível
Trato elas como duas diferentes
Uma exige esforços físicos
A outra, portanto, exige mentais
Açúcar
Tão doce seu chá de hortelã
Adocicado e perfumado
Doce, porém, não é o gosto da dor
A dor do chicote que bateu
A dor "necessária" para a doçura
Amargo foi o sangue que escorreu,
diferente do resultado viciante
Nunca poderá provar o chá,
aquele que deu a vida para adocicá-lo
Embrulho
Como vou escrever poemas,
como vou redigir cartas
Meu coração está tomado de tristeza
Sinto que ele foi embrulhado por um saco plástico
Esse embrulho aperta meu coração, cruza ele por dentro
Aperta tão apertado que ele não bombeia sangue
Não tem sangue no meu cérebro, como vou escrever poemas sem a cabeça funcionar?
O máximo que posso fazer é lamentar
lembrar de quando meu coração era virgem sem embrulho
De quando meu cérebro tinha sangue pra ficar ocupado pensando em poemas sobre você
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Existe
Meu exterior não implica no meu interno
Porém, o contrário é perceptível
Trato elas como duas diferentes
Uma exige esforços físicos
A outra, portanto, exige mentais
Embrulho
Como vou escrever poemas,
como vou redigir cartas
Meu coração está tomado de tristeza
Sinto que ele foi embrulhado por um saco plástico
Esse embrulho aperta meu coração, cruza ele por dentro
Aperta tão apertado que ele não bombeia sangue
Não tem sangue no meu cérebro, como vou escrever poemas sem a cabeça funcionar?
O máximo que posso fazer é lamentar
lembrar de quando meu coração era virgem sem embrulho
De quando meu cérebro tinha sangue pra ficar ocupado pensando em poemas sobre você
Açúcar
Tão doce seu chá de hortelã
Adocicado e perfumado
Doce, porém, não é o gosto da dor
A dor do chicote que bateu
A dor "necessária" para a doçura
Amargo foi o sangue que escorreu,
diferente do resultado viciante
Nunca poderá provar o chá,
aquele que deu a vida para adocicá-lo
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Embrulho
Como vou escrever poemas,
como vou redigir cartas
Meu coração está tomado de tristeza
Sinto que ele foi embrulhado por um saco plástico
Esse embrulho aperta meu coração, cruza ele por dentro
Aperta tão apertado que ele não bombeia sangue
Não tem sangue no meu cérebro, como vou escrever poemas sem a cabeça funcionar?
O máximo que posso fazer é lamentar
lembrar de quando meu coração era virgem sem embrulho
De quando meu cérebro tinha sangue pra ficar ocupado pensando em poemas sobre você
Açúcar
Tão doce seu chá de hortelã
Adocicado e perfumado
Doce, porém, não é o gosto da dor
A dor do chicote que bateu
A dor "necessária" para a doçura
Amargo foi o sangue que escorreu,
diferente do resultado viciante
Nunca poderá provar o chá,
aquele que deu a vida para adocicá-lo
Existe
Meu exterior não implica no meu interno
Porém, o contrário é perceptível
Trato elas como duas diferentes
Uma exige esforços físicos
A outra, portanto, exige mentais