Coleção pessoal de Venus1ly
Entre nós
Entre nós
existe um silêncio pesado,
daqueles que não nascem da paz,
mas da falta de conversa.
Vocês me olham
como se meus passos
fossem erros inevitáveis,
como se amar
fosse algo a ser condenado.
Palavras duras
pisam em assuntos frágeis,
e o que poderia ser cuidado
vira julgamento.
Até pediram
que outra pessoa falasse por vocês,
numa conversa fria,
desconfortável,
como se meus sentimentos
pudessem ser resolvidos
sem o calor de um abraço.
E eu me pergunto:
por que tentar se aproximar
se cada gesto
acaba me afastando mais?
Pai,
seu silêncio pesa
como uma porta fechada.
Mãe,
suas reclamações
ecoam mais alto
do que qualquer tentativa de entender.
Eu estou cansada
de lutar sozinha
por um espaço
que deveria ser meu por direito.
Só quero que entendam
uma coisa simples,
mas difícil de aceitar:
o tempo passou.
Eu cresci.
E embora ainda seja filha,
já não sou mais criança
para viver presa
às correntes do controle.
Entre Amor e Distância
Mãe, às vezes penso em nós:
dias em que somos jardim,
outros em que tudo se perde.
Confesso, às vezes tenho medo.
Quando abro o coração,
minhas palavras voltam
como se não tivessem lugar.
Cansa viver assim.
Talvez por isso eu sonhe em partir,
buscando leveza
para um peso que é da alma.
Faz tempo que não ouço
um elogio seu,
nem encontro no seu olhar
algo de bom em mim.
Eu sei que a senhora sofreu
e carrega muitos medos,
mas amar não deveria ser
querer controlar.
Ainda assim, uma verdade fica:
eu te amo, mãe.
Mas hoje,
meu coração já não encontra
paz em estar perto.
Eu me sentia invisível ao teu lado,
doía admitir — ausência não se apaga,
o tempo apenas cala o que é calado
e ensina a dor a descansar na vaga.
Segui meu rumo, outra mão tenho amado,
te contei, e o teu “feliz” soou vago:
era verdade ou gesto educado
pra esconder o indizível, sufocado?
Nunca soube se era defesa ou medo,
a tua condição, teu silêncio espesso;
fiquei — porque isso, ao menos, era afeto.
Hoje amo, e mesmo assim penso no avesso:
se um dia me amaste, guardo o segredo
e peço perdão por culpas que não peço.
Sou
Sou loira,
mas sempre quis ser morena.
Dizem que sou linda,
mas no espelho ainda aprendo a me enxergar.
Sou luz,
e mesmo com sombras, continuo acesa.
Tenho fé,
mesmo depois de ter me afastado do espiritual.
Havia um brilho em mim,
e ele não se perdeu — só descansou.
Inventam histórias sobre mim,
aumentam mentiras,
me julgam por um passado que não foi justo.
Não sou os rótulos que me deram,
sou a verdade que resiste.
Tenho um amor puro para oferecer.
Eu o amo,
e estou aprendendo a demonstrar.
Não sou uma má filha,
nem inútil na minha própria casa.
Sou insegura, às vezes medrosa,
mas já não finjo tanto quem não sou.
Tento ser confiante,
e mesmo quando falho, continuo tentando.
Quero amigos,
e talvez eu não saiba ficar ainda,
mas estou aprendendo a chegar.
E quando me pergunto qual é o meu problema,
respondo com mais calma:
talvez eu só esteja em construção.
Se eu fosse eu
Se eu fosse eu, diria: te vivo,
sem medo da palavra, sem ensaio.
Se eu fosse eu, me amaria mais,
com menos culpa e menos atraso.
Se eu fosse eu, não seria loira,
nem moldaria o cabelo ao olhar alheio.
Se eu fosse eu, não odiaria o ouro,
nem carregaria rótulos que não são meus.
Se eu fosse eu, não teria fama,
nem nomes que não escolhi vestir.
Se eu fosse eu, talvez fosse melhor pra você,
ou apenas verdadeira o bastante pra existir.
Se eu fosse eu, choraria tudo
o que aprendi cedo demais a calar.
Se eu fosse eu, talvez meus pais
me enxergassem além do que é fácil notar.
Mas eu sou.
Só escondo o que pulsa no coração.
Você teria interesse em saber?
Em quebrar meu medo de dizer?
Se eu fosse eu, não perguntaria.
Se eu pudesse ser eu…
o que eu faria?
Pedido por gentileza
Queria me desculpar.
Não com você,
mas comigo.
Pelas vezes em que me cobrei demais,
em que fui dura com meus próprios passos,
em que agi sem me ouvir.
Me desculpar por ter carregado culpas
que não eram minhas,
por ter me olhado com severidade,
por ter esquecido de me tratar com carinho.
Me desculpar pelos julgamentos silenciosos,
até quando me afastei da fé,
como se eu precisasse ser inteira
para continuar sendo amada.
Há coisas que ainda pesam,
mesmo sem nome,
mas aos poucos
aprendo a soltá-las.
E também peço desculpas
pelas dores que causei,
pelos sentimentos que endureci,
pelo ego, pelo rancor
que falaram mais alto que o cuidado.
No fim,
talvez tudo isso seja apenas
um pedido simples:
aprender a me amar
com mais gentileza.
Historia, não drama
Minha ansiedade me acompanha
como um ruído constante,
um alerta que nunca desliga,
e junto dela
o medo de exagerar,
de sentir demais,
de parecer dramática
por simplesmente sentir.
Ela nasceu cedo.
Entre olhares atentos demais,
expectativas grandes demais,
e a sensação de que sentir
era sempre exagero.
Cresci ouvindo
que tinha tudo.
Casa, cuidado, conforto,
um berço chamado de ouro
— como se isso anulasse
qualquer vazio que coubesse em mim.
Quando doía,
não era dor:
era drama.
Quando eu reclamava,
era vitimismo.
Aprendi cedo
a engolir sentimentos
antes que alguém dissesse
que eu estava exagerando.
Meus irmãos gritavam mais alto,
quebravam mais coisas,
ocupavam mais espaço.
O do meio, o mais difícil,
recebeu colo em excesso,
atenção dobrada,
como se o amor fosse um prêmio
para quem dá mais trabalho.
E eu?
Fiquei quieta.
Aprendi a merecer afeto
sendo fácil.
Sendo compreensível.
Sendo grata.
Mesmo quando algo em mim
pedia socorro —
em silêncio.
Hoje, no amor,
minha ansiedade aparece
com cuidado demais,
palavras medidas,
e o medo constante
de ser intensa demais.
Não é ciúme,
é receio.
Não é cobrança,
é medo de perder.
Carrego um receio silencioso
de depender,
porque no fundo
ainda busco validação
como quem pede permissão
para existir
sem pedir desculpas.
Já disse a ele
sobre meu medo de abandono.
Não nasceu agora.
Veio de casa.
Veio das vezes em que fui ouvida
só quando não incomodava.
Tenho amor,
mas também tenho feridas.
Tenho entrega,
mas carrego alertas.
Não sei sempre explicar
nem organizar o que sinto,
e ainda assim
sinto —
mesmo com medo
de parecer dramática.
Não quero amar por carência.
Não quero ficar por medo.
Quero escolher.
Inteira.
Mesmo ainda aprendendo
a confiar
que meus sentimentos
não são exagero,
são história.
